ISSO SÃO HORAS?

2012-02-05T16:42:00.000-08:00

Sturm und Drang 2.0

2012-01-24T13:05:00.000-08:00

Dificilmente vou esquecer a sensação que tive ao ler pela primeira vez, em uma apostila do ensino médio, sobre a onda de suicídios que a publicação de Os Sofrimentos do Jovem Werther provocou na Europa no século XVIII. Marco inicial do Romantismo no continente, a história trágica de amor impossível criada por Goethe abriu as comportas para sentimentos represados durante muito tempo na (ironicamente) era do Iluminismo. Sem a maturidade necessária à época para compreender o fenômeno, me espantaria muito mais ao longo do bimestre, ao conhecer as outras investidas ultras românticas que visavam a fuga/entendimento de um mundo em transformação. Só depois compreenderia que o próprio Romantismo era uma negação do racionalismo pregado por Rousseau e companhia.

A lembrança desta sensação se renova muita vezes quando eu abro as chamadas redes sociais, meio que frequento desde 2004, sem contar os anos de ICQ, salas de bato-papo e sites em html sobre as bandas favoritas, naqueles tempos de conexão discada em que entrar na Internet era permitido apenas aos fins de semana. Do layout infantil do Orkut até a aparente sobriedade do Facebook, vi gente escancarar e maquiar a própria intimidade, criar personas virtuais, sumir e reaparecer em fóruns, praticar bizarrices ou banalidades. Adicionei e bloqueei, fiz e desfiz amizades e, acima de tudo, vi/ouvi a Internet ser demonizada de formas que mataria o Mefisto de inveja ou ser canonizada como a nova revolução cultural desde Gutenberg.

Ao escutar o âncora de telejornal dizer que, por causa de alguns bordões lançados pelo mundinho virtual, estamos nos emburrecendo, ao mesmo tempo que não sei se adoro ou odeio as pessoas que postam suas fotos do almoço de domingo no Facebook, eu volto para aquele dia em que li sobre a histeria coletiva despertada pelo Goethe - ou seja, tento visualizar aqueles jovens de casaca ou espartilho, acompanhando, no isolamento de suas casas, aquele romance que dizia a si mesmos coisas tão inéditas e, simultaneamente, tão conhecidas. Considerando que o gênero romance era, ele mesmo, uma forma estética ainda nova, sendo criticado e adorado durante várias eras, não se sabia exatamente se prometia alienação ou iluminação. Séculos adiante, um novo formato estético e cultural surge, na qual imagens engraçadas em pixels convivem junto aos vídeos de adolescentes suicidas ou libelos neo nazistas. Os cliques no mouse transportam para consultas a Wikipedia ou para um falso bosque na qual Ema Bovary ou Werther se perderão em fantasias escapistas.

Carlos Nascimento esperneia, as leis anti pirataria ressuscitam a visão das bibliotecas ardendo nas fogueiras em praça pública, as pessoas publicam em 140 caracteres o que comeram no café da manhã, mas por enquanto, não sabemos de nada, se é bom ou mau. Algumas gerações, em algum ponto indefinido do tempo-espaço, nos observam como eu, naquela apostila do ensino médio, observei os confusos alemães.

2012-01-08T09:52:00.000-08:00

Pode parecer estranho, mas enquanto assistia semana passada a Um Bonde Chamado Desejo, só conseguia pensar naquele movimento Ocupe Wall Street ou nas imagens dos gregos em confronto com a polícia enquanto as ruínas milenares do país assistiam a tudo, imóveis e majestosas ao fundo.

A personagem de Vivien Leigh como fosse Scarlet O'Hara praticamente entrando na máquina do tempo e desembarcando na Nova Orleans do pós-guerra, seus vestidos etéreos, as luvas, cachos e tiaras em meio aos tecidos sintéticos e às paredes encardidas do prédio onde vivem sua irmã e seu cunhado, este um Marlon Brando interpretando um descendente de poloneses bonitão, animalesco. A escadaria barroca em caracol, - cujos degraus levam para a acolhedora vizinha de cima quando o caldo dos protagonistas costuma entornar - indica por si só um mundo que não existe mais (fato que a personagem de Leigh descobrirá a duras penas). A própria Nova Orleans, historicamente miscigenada, quase um território estrangeiro dentro dos EUA, encarna tal estranheza. Uma dualidade entre o romantismo e a decadência, a realidade agora mais rasteira das mesas de jogo nos cortiços, as brigas de casal embaladas a bebedeiras, as cortinas furadas, etc. convivendo com o solitário lustre de cristal pendendo na cozinha e as poesias declamadas por Leigh, a aparentemente casta professora solteirona.

As lembranças tristes da personagem sobre as dificuldades enfrentadas no passado, que culminaram com a venda de uma bela propriedade familiar são afastadas feito moscas diante da disposição da irmã anfitriã (interpretada por Kim Hunter) em se adequar àquela realidade violenta, desglamourizada, mas que lhe confere estrutura - tem um marido, espera um filho dele. A nostalgia sulista se dissipa diante de um novo país - infestado de imigrantes, operários, prostitutas, bondes elétricos, fábricas, carros, letreiros, pistas de boliche, apartamentos minúsculos.

O bonde dá suas voltas e pára no final de 2011. A bolha imobiliária que estourou acima do Equador, junto ao onipresente 11/09, desfaz a ilusão da História cristalina, intocável. A euforia do euro dá lugar a protestos. A escadaria em caracol conduz a algum pátio decadente onde Blanche DuBois aguarda, prestes a jogar a sua tiara de strass no chão e ir, quem sabe, tocar em uma banda de jazz junto ao cunhado rústico em vez de, como a própria diz no final ao médico que a espera na porta de casa, ou como os italianos, gregos e americanos diriam uns aos outros - depender da bondade de estranhos.

alô, Antonio Candido

2011-10-13T09:40:00.000-07:00

Oferecimento da minha amiga Juliana Amoasei, que fotografou essas belezinhas no mural de Letras da FFLCH.

mestrado em literatura greatest hits (parte I)

2011-10-11T20:12:00.000-07:00

Olá, amiguinhos. O Rock in Rio acabou mas a musicalidade continua em alta nesse blog do barulho. Hoje veremos as canções ideais para se escrever lindos artigos do mestrado madrugadas afora em loop infinito acompanhada de uma Coca Cola, uma jukebox e vontade de selecionar melodias que inspirem a redação de parágrafos suculentos (seguindo as normas da ABNT, é claro). Importante que cada música atenda ao estado de espírito necessário que cada artigo de diferente disciplina exige para a otimização dos resultados esperados:

Artigo sobre Teoria e História do Romance - de Homero a James Joyce, da épica grega a epopéia burguesa chamada romance, a prosa literária percorreu um longo caminho até parar na lista dos mais vendidos da Veja, mostrando toda a sua ambivalência (alô, Féher). Passeando no bosque da ficção com Eco, Candido, Adorno, Benjamin e Zizek, há espaço para a diversidade e a fragmentação do sujeito. A pedida é celebrar e odiar ao mesmo tempo a indústria cultural ao som de Britney Spears e Madonna old school

Teoria dos Elementos da Narrativa - Narrador, tempo, espaço, personagens, conflito, nó, clímax, desfecho, monólogo interior, fluxo de consciência, cena, sumário, narrar ou descrever? Tantos bloquinhos para se construir essa imensa catedral chamada narrativa foram embalados pela versão musical desse clássico literário de Victor Hugo (também conhecido como Deus), Notre Dame de Paris .

Teorias Críticas - Considerando que a professora dessa disciplina é a mesma que lecionou Literatura Portuguesa para mim na graduação, nada como homenageá-la com cantigas medievais da terrinha, lá na fronteira com a Galícia ou a dramaticidade de Maria Callas , que foi aclamada pelos comentaristas especializados e, em seguida, rechaçada pelos mesmos quando a sua voz começou a falhar, em uma perfeita demonstração de dialética crítica da arte.

Autoria feminina - Elas casam ou compram bicicletas, cozinham ou colocam o fogão abaixo, tomam pílula, inventam a minissaia, votam, dirigem caminhão e escrevem. As santas Jane Austens e Clarices Lispectors recebem belas melodias da femme fatale BB, da pimentinha, e lógico, da Madonna na fase girl power .

A parte II só no comecinho do ano que vem, pois se eu fosse de ferro para fazer mais artigos, enferrujaria. Som na caixa, DJ.

Rock in Chronos

2011-09-24T15:00:00.000-07:00

Os shows das primeiras edições do Rock in Rio foram desenterrados dos arquivos da TV paga. Eu imediatamente desisti de ir dormir e sentei com o prato da janta, acompanhada apenas pelas imagens granuladas e um pouco escuras da década de 80 mostrando palcos quase nus, sem pirotecnia, as câmeras meio estáticas, focalizando a platéia somente de longe. Ombreiras e penteados cheios de permanente dando o tom em meio às guitarras e teclados que ainda conservavam, bem ao gosto da época, a sonoridade do midi das churrascarias. Um Nelson Motta eufórico, mais magro e mais jovem (e mesmo assim, vestindo um terno sisudo) monologando para os microfones da Globo (aqueles enormes, quadradões, com uma esfera prateada pesada no topo), acompanhado por um Roberto Medina filosofando sobre a aura de paz e amor presentes no evento, enquanto ao fundo pessoas caminhavam despreocupadas em meio a lama que dava um ar de Woodstock moderna a tudo.

Não demorou para a nostalgia adoçar a pauta quando Freddie Mercury entoava Love of my Life regendo o público que cantava em uníssono, Paula Toller meio cheinha, sem o ar de musa atual, vestindo blazer reto e pontiagudo acompanhada de músicos embrulhados em figurinos neon. Lobão sem camisa gritando palavrões no palco, Cássia Eller já na edição de 2001 mostrando os seios, Cazuza em meio a uma nuvem de gelo seco pedindo pro dia nascer feliz. "Um Brasil novo vai nascer pra todo mundo", profetizou. Corta para imagens rápidas de Tancredo Neves e em seguida, Frejat já nas cores e enquadramento atuais, contextualizando: Neves havia acabado de ser eleito, o que tornava a música de Cazuza ainda mais eletrizante na época. Carlinhos Brown vaiado quase 16 anos depois não ganhou espaço, Guns n'Roses decadente também não foi diretamente citado (apenas imagens de Axl Rose correndo ofegante pelo palco por alguns segundos, como fosse a coisa mais natural). A matéria era uma colagem de vídeos, gravações, depoimentos e narrações breves que serviam como contagem regressiva para o evento na edição atual, mas que serviu para arrancar suspiros no sofá.

As atrações internacionais me jogaram nas risadinhas involuntárias seguidas por uma espiral de melancolia. Carole King em 1985 cantando diante de um mar de gente extasiada You've Got a Friend hoje só toca mesmo nas FMs lights. Whitesnake é considerado atualmente o ápice do rock farofa e Nina Haagen parecia um cruzamento de Courtney Love e David Bowie, aos berros diante do microfone. Lionel Ritchie se tornou mais conhecido por ser pai de Nicole Ritchie, ex protagonista de reality show e ex amiga de Paris Hilton. Joel Cocker é mais facilmente rememorado pela música tema daquele seriado Anos Incríveis, enquanto o B52's ficou marcado pelo dueto estridente com o REM. Não sobrou pedra sobre pedra. Somente o Queen, graças ao seu destino galático marcado em seu DNA, conseguiu escapar.

Seguindo um tempo circular igualmente simbólico, a reportagem terminou com o mesmo Freddie Mercury cantando enquanto os créditos finais subiam. Nada como dormir brincando de imaginar onde estarão Katy Perry, Rihanna, Fresno e congêneres daqui uns anos, disputando um fiapo de onda FM nas antenas mundo afora, assistindo a um Saturno faminto parindo e devorando sucessivamente jovens de guitarra e cabelos coloridos.

síndrome de Baudelaire II

2011-09-12T14:43:00.000-07:00

As meninas de Psicologia lendo a lista de perversões que caiu na prova enquanto se reúnem em torno de uma garrafa de Coca Cola, o ouvido tentando reconhecer o sotaque das africanas enérgicas ao celular. O piano longínquo da sala de Música depois que se sai do Francês onde todos os verbos escaparam. A estampa rajada do gato entre as folhagens, o sol fosco que vai crescendo para diminuir até desaparecer, o bolo de milho cremoso sob a luz fria da cantina, a espiada rápida nos notebooks ligados a esmo, na curiosidade de ler e-mails comprometedores, as cabeças repousando sobre os livros abertos, os laboratórios solitários mostrando nas janelinhas os jalecos recostados nos balcões, mais jalecos pendurados nos ombros que passam rápidos a caminho das salas, braços que seguram ou vade mecums ou Códigos Penais ou Cálculos ou Machado de Assis, os tênis e as sandálias nas filas das copiadoras. O pão de queijo, o café, o chá gelado, os uniformes laranjas luminosos que dão bomdia boatarde boanoite o quevaiquerer risos. O barulho metálico do ônibus fazendo a curva, a vendedora de bombons, a moça das canetas perfumadas, o moço do banco debaixo da árvore.

2011-07-13T15:29:00.001-07:00

- Deixem-me em paz com essa medonha realidade! Que quer dizer isto, a realidade? Para uns é negra, para outros é azul, para a multidão é estúpida. Nada menos natural do que Michelangelo, e nada mais forte! A preocupação com a verdade exterior é um sinal de baixeza contemporânea; e, a caminhar assim, a arte acabará por tornar-se coisa reles, abaixo da religião, em poesia, e abaixo da política, em interesse. Não se conseguirá alcançar a sua finalidade - sim, a sua finalidade! - que é provocar em nós uma exaltação impessoal, com pinturinhas, apesar de todas as sutilezas de execução. Vejam um quadro de Bassolier, por exemplo: é bonito, agradável, limpinho, não é pesado! Pode trazer-se no bolso, e levar em viagem! Os notários dão vinte mil francos por isso, que não tem dez réis de idéia; mas, sem a idéia, não se faz nada de grande! Sem grandeza, não há belo! O Olimpo é uma montanha! O monumento mais grandioso serão sempre as Pirâmides. Vale mais a exuberância do que o gosto, o deserto do que um pedaço de rua, e um selvagem do que um cabeleireiro!

(A Educação Sentimental, Flaubert, p. 65).

dos sentimentos...

2011-07-01T10:39:00.000-07:00

Eu só tenho uma palavra pra descrever o que eu estou sentindo nesse momento: humilhação.

Quando eu descobri que tinha câncer no começo do ano, os sentimentos foram um misto de várias coisas, mas o desespero sempre falou mais alto.
Lógico que a vida está acima de tudo, e o que vale é brigar pra sobreviver, pra ficar curada, mas aí você se dá conta que não tem um plano de saúde, e pagar um tratamento particular é impossível. Aí além de todo o desespero de estar com uma doença tão séria fica ainda maior quando se percebe que a sua única alternativa é o SUS.

Mas eu comecei a fazer meu tratamento e percebi que o tratamento para câncer pelo SUS é uma coisa que funciona surpreendentemente.
O médico nunca foi muito atencioso. A única vez que ele realmente conversou comigo foi no dia que comecei minha quimioterapia, nas outras 6 sessões eu só o via atravessando a rua e entrando num hospital por outra porta, pra não ter que passar perto dos pacientes. Dúvidas? Pergunte à enfermeira, ela vai passar tudo ao médico e repassa pra você. Tudo, bem, a enfermeira é muito competente, mas o médico é o médico. Ele fez sua residência e se especializou unicamente pra isso. Mas é SUS, né. Eu já estou ganhando todo meu tratamento, não posso exigir muito, ele deve ser muito ocupado...

Mas parece que as coisas acontecem por desaforo... não elogia não...

Mas eis que no dia 15 de junho eu estava com minha oitava sessão de quimio agendada e fui para o hospital todo preparada para isso, deixei as coisas que eu tinha pra preparar pra próxima semana todas prontas, as compressas de água quente nas mãos pra preparar as veias pra quimio, tudo certinho, a preparação psicológica...
Mas eu chego lá e sou avisada que o aquele dia não ia ter quimio. Por que???? “Porque o médico está em outra cidade”. Tá, mas por que? O que ele está fazendo lá? Quando ele volta? Quando eu vou fazer quimio de novo? E a recepcionista com todo o seu gerundismo responde: “vou estar ligando pra estar marcando a próxima sessão, é só estar aguardando”.

A revolta foi grande.

Fui procurar pelo nome do médico na internet e encontro uma notícia sobre uma auditoria que aconteceu no outro hospital no qual ele era responsável técnico. A atuação dele foi tida como irregularidade, porque se mostrava relapso por se dividir entre dois hospitais. Aí eu descubro que o médico optou por um deles, que não é o que eu faço tratamento.

Todos os dias eu ligando no hospital pra saber se eu preciso me preocupar em transferir meu tratamento ou se ia voltar tudo ao normal logo. Semana passada marcaram minha próxima sessão pra segunda-feira, ontem fui tirar sangue (procedimento recorrente a cada sessão), deixar tudo pronto. Eis que fico sabendo que o buraco é cada vez mais embaixo.

No começo da semana vi a notícia de que o hospital teve um problema com o convênio da região e ia parar de atender aos pacientes. Liguei lá e eles me disseram que já estavam contratando um novo médico e logo tudo voltaria ao normal. Um médico de Ponta Grossa, disseram.

Ontem a hora que eu liguei me disseram que não seria mais segunda feira e que “estariam ligando” pra marcar assim que possível.
Meu irmão foi até o hospital pra saber alguma coisa, e disseram a ele que a contratação no novo médico necessita da aprovação da secretaria da saúde do município e depois do estado, e que não sabem nem quando essa aprovação do estado vai sair. Pra um médico que vem de Cascavel...

Conclusão: estou aqui me sentindo humilhada, com o sentimento de que uma assinatura vale mais que a minha vida e a vida de todas as pessoas que estão esperando como eu. Eu tenho voz, eu grito, mas tem tanta gente que não o faz, por impossibilidade, inocência, falta de informação, tantos motivos...
E quantas contradições, quanta mentira, quanta enrolação.
Estou sendo enrolada pela equipe do hospital. Por que eles não dizem a verdade pra gente poder fazer alguma coisa logo? Por que isso?
Por que a minha vida e a vida de tantas outras pessoas é tão sem importância?
Por que interesses financeiros, pessoais, políticos etc. são mais importantes que nossas vidas?????

Só o que eu quero é ter minha vida de volta. Nesse tempo meu pescoço voltou a inchar e eu voltei a perceber caroços no pescoço. Meu tratamento regrediu.

Eu só quero poder voltar a ser eu mesma, estudar, trabalhar, sair com meus amigos... ter minha vida normal.

Nunca pedi isso, mas peço, por favor, que divulguem esse meu texto. Não sei se pessoas como um médico que simplesmente abandona tantos pacientes ou o político que nem se dá conta que sua assinatura pode salvar tantas vidas se sensibilizariam com isso, mas eu estou fazendo a minha parte, de gritar, pedir por socorro, por ajuda. Pedir pra continuar viva. É direito meu!!!!

Infelizmente não sou a primeira nem serei a útima a reclamar, mas estou me sentindo um pouco menos humilhada por fazer isso, por desabafar, por fazer das minhas palavras as palavras de muita gente.

Texto da minha colega de mestrado Aline Copceski, de Paranavaí, retirado do blog dela

como aproveitar seu feriado

2011-06-24T09:43:00.000-07:00

1. Receber inesperadamente um pedaço de torta mineira com abacaxi e coco;

2. Estudar para uma prova temida e constatar que está entendendo o conteúdo;

3. Receber de um amigo um mapa feito por ele mesmo cheio de comentários aleatórios, como "pega esse ônibus, mas não sei o caminho", "essa casa vermelha não é um bordel, é minha casa mesmo rsrs", "Aqui tá o sítio. Ps: ficou parecendo um pinto, rs"

4. Tomar overdose de Coca Cola;

5. Rir madrugada adentro;

6. Rever um filme antigo na TV e constatar como ele era ruim e você nunca percebeu (e rir ainda mais).

como estragar o seu feriado

2011-06-23T08:28:00.000-07:00

1. Caia meio acidentalmente num blog conhecido de HQs e filmes;

2. Passeie pelos posts e veja fotos do dono do blog, meio grisalho e fora de forma, segurando sabres de luz e gibis;

3. Em seguida, se delicie com posts do próprio citando ter 42 anos e contando alegremente sobre o dia em que foi encontrar no bar alguns colegas que conheceu pela Internet, e a mãe e a tia de 84 anos (que moram com ele) foram atrás conferir "quem eram esses tais colegas";

4. Visualize imediatamente você mesma no lugar do dito cujo, num futuro não tão distante, mas em vez de portar sabres de luz, portar edições enormes em francês de obras do Flaubert e do Zola;

5. Visualize as professoras mal comidas e azedas que já passaram por sua vida (e moravam com as mães) e lembrar que você está se formando em Letras;

6. Fim.

2011-06-19T08:19:00.000-07:00

cenas de um evento de francês na faculdade

2011-06-11T09:44:00.000-07:00

- Chegar mais cedo e, ao ver um grupo enorme de pessoas falando francês, se esconder no auditório com um spray de pimenta, prestes a gritar: Je ne parle pas français! Só vim assistir as palestras, me deixem

- Ficar com vergonha porque está no 3o ano do curso e conjuga os verbos igual a D. Armênia

- Achar lindas as músicas apresentadas na palestra e se controlar pra não propor um karaokê

- Na hora do coffee break ter uma súbita vontade de fazer o truque de dizer "farofa" com a boca cheia de biscoito

- Se perguntar, nessa ordem, porque a Marselhesa é tão bonita e porque um dos seus professores está vestido com um pijama

- Querer ter participado de Maio de 68 (oi, eu ia sair correndo no primeiro coquetel molotov da polícia)

- Ficar pensando se propõe pra palestrante colocar pra tocar Je t'aime moi non plus do Serge Gainsbourg com a Jane Birkin

- Ver uma exposição de fotos sobre as janelas das casas francesas, achar tudo igual e ter um ufanismo à la Policarpo Quaresma achando as nossas casas e janelas muito mais bonitas, pra depois dar uma volta pelo bairro e mudar de idéia

- No sorteio de brindes ver os números 10, 12 e 13 serem contemplados, sendo que você é o número 11

- Fazer com os amigos piadas manjadas sobre voulez-vous couchez avec moi e o que restô de ontê

- Apostar com seus amigos que nenhum deles tem coragem de chegar pro intercambista francês bonitinho e perguntar se ele conhece a iguaria o que restô de ontê

- Se aproximar da mesa de biscoitos no coffee break e perguntar mentalmente se não tem brioche

- Ver as meninas do 5o ano falando francês fluentemente e sentir inveja

- Visualizar mentalmente todo mundo vestido de Maria Antonieta e Luís XVI

- Também querer perguntar pro intercambista bonitinho se é verdade que eles não tomam banho ou se a Torre Eiffel é alta mesmo, ~~só pra zoar~~

Esse é o grande futuro da academia francófona brasileira, como podem ver.

Cupido e o relógio

2011-06-06T08:54:00.000-07:00

Corações tortos colados nas vitrines, um universo inteiro de bichos de pelúcia e caixas de bombons, as barbas ralas roçando nos rostos lisos e maquiados nos outdoors de fundo cor de rosa, presenteie com qualquer coisa Love ou Seduction, L'Amour, Amore, Luxúria, Eros e Psiquê. O rapaz parrudo vestindo asas ultra penosas de anjo pisca para a rua, ali da capa da revista pendurada na banca. Viva o inconsciente coletivo, Jung vibra e segura o charuto orgulhoso, e o Olimpo inteiro também. Afrodite não nasce das espumas do mar, mas emerge, lindíssima, de ondas de Monange.

É tudo muito kitsch, é verdade. Só que eu não deixo de ser ainda mais ao imaginar a gente naquelas reportagens, dois velhinhos que se reencontram após anos de casamentos malfadados, mudanças de cidades, o peso da osteoporose e outros obstáculos práticos e idealizados. Os netos conduzindo nossas cadeiras de rodas no saguão de aeroporto, você com flor na lapela e eu com flor no cabelo. As gerações mais novas lacrimejando na frente da TV, suspirando, o amor sobrevive. Eu estremeço ao pensar nisso e passar pelo outdoor.

Espero que não.

e la nave va

2011-05-22T17:16:00.000-07:00

É engraçado do que a gente lembra nessas conversas entrecortadas de msn. Um comentário sobre Coca Cola choca pode culminar nas lembranças sobre a programação da MTV nos anos 90, quando ser VJ era praticamente o emprego dos sonhos, "a evolução em ser Paquita", como disseram bem. Hoje muitos desses profissionais que ganhavam a vida entrevistando bandas descoladas e apresentando clipes, envelheceram. Estão nas emissoras comerciais em meio a programas costrangedores ou vendo a audiência oscilar em apenas um dígito em alguns canais públicos. O Youtube mostrou que o sonho acabou e hoje a própria MTV parece sofrer de uma crise crônica de identidade. Praticamente um microcosmo do Grande Gatsby, menos trágico e mais cômico, pois os salários se tornaram mais volumosos e ninguém morreu afogado.

Eu também sabia que ninguém se afogaria quando decidi alugar La Dolce Vita
ontem, aproveitando que todo mundo em casa viajou e não teria ninguém perguntando a cada cinco minutos porque eu estava vendo um filme em preto e branco. Apesar de o único conhecimento que eu tinha da história era da Anita Eckberg de vestido de gala numa fonte romana, imagem pescada nos zappings furiosos da madrugada e das colunas cinéfilas dos jornais de domingo, eu sabia que nenhuma gota de água entraria nos pulmões dela (pois ninguém se afoga numa fonte, pelo menos não acidentalmente). Pensava também que sabia do que se tratava o filme, me sentindo muito sofisticada em sentar para assistir uma comédia ligeira européia enquanto tomava refrigerante choco, podendo talvez, enquanto folhearia futuramente uma Caras numa sala de espera, se orgulhar de mim mesma por saber de onde vem o termo papparazzo. E nada além disso.

Por 3 horas vi Marcello Mastroianni sair da cama de socialites e atrizes para as brigas furiosas com sua mulher insuportavelmente carente, zanzar em cabarés à moda antiga e numa festa decadente de uma realeza tão decadente quanto e, em seguida, receber notícias terríveis por telefone, como a morte da família de seu melhor amigo, para deleite de seus colegas jornalistas, a mesma profissão de Mastroianni. A farra do pai à mesa do cabaré evolui para um senhor curvado e repetinamente doente se dirigindo a um táxi para voltar à pequena e tediosa cidade do interior.

Cenas adiante, envelhecido, cercado por amigos divorciados e cansados, usando tenebrosos terno branco e topete (metáfora para o início dos anos 80 e o fim da era dourada do começo do filme? Críticos, me ajudem), o mesmo Mastroianni se torna uma metralhadora giratória durante uma festa informal, cujo ponto alto foi apenas o strip tease mal sucedido de uma das amigas bêbadas. A explosão definitiva não acontece. As atenções se voltam para um gigantesco peixe capturado pelos pescadores locais, agonizando de olhos revirados enquanto o protagonista o encara, a bela garotinha gesticulando na outra margem, sem se fazer entender. Ninguém se dá bem ou mal, todos retornam para curar a ressaca em Roma, ao vencedor as batatas. Durante 3 horas eu fiquei suspensa por ondas de alegria e tristeza que se alternavam em meros fades na edição, sem trilhas espetaculares ou paisagens nababescas. Enfim, exatamente como a vida. Exatamente como quando abrimos ou fechamos as janelas do msn e vamos comer pizza fria com Coca Cola sem gás enquanto o antigo VJ apresenta a casa de alguma subcelebridade na TV ligada.

2011-05-16T12:24:00.000-07:00

Há, desde a entrada, um sentimento de tempo na casa materna. As grades do portão tem uma velha ferrugem e o trinco se encontra num lugar que só a mão filial conhece. O jardim pequeno parece mais verde e úmido que os demais, com suas palmas, tinhorões e samambaias, que a mão filial, fiel a um gesto de infância, desfolha ao longo da haste.

É sempre quieta a casa materna, mesmo aos domingos, quando as mãos filiais se pousam sobre a mesa farta do almoço, repetindo uma antiga imagem. Há um tradicional silêncio em suas salas e um dorido repouso em suas poltronas. o assoalho encerado, sobre o qual ainda escorrega o fantasma da cachorrinha preta, guarda as mesmas manchas e o mesmo taco solto de outras primaveras. As coisas vivem como em preces, nos mesmos lugares onde as situaram as mãos maternas quando eram moças e lisas. Rostos irmãos se olham dos porta-retratos, a se amarem e compreenderem mudamente. O piano fechado, com uma longa tira de flanela sobre as teclas, repete ainda passadas valsas, de quando as mãos maternas careciam sonhar.

A casa materna é o espelho de outras, em pequenas coisas que o olhar filial admirava ao tempo em que tudo era belo: o licoreiro magro, a bandeja triste, o absurdo bibelô. E tem um corredor à escuta, de cujo teto à noite pende uma luz morta, com negras aberturas para os quartos cheios de sombra. Na estante junto à escada há um Tesouro da juventude com o dorso puído de tato e de tempo. Foi ali que o olhar filial primeiro viu a forma gráfica de algo qua passaria a ser para ele a forma suprema da beleza: o verso.

Na escada há o degrau que estala e anuncia aos ouvidos maternos a presença dos passos filiais. Pois a casa materna se divide em dois mundos: o térreo, onde se processa a vida presente, e o de cima, onde vive a memória. Embaixo há sempre coisas fabulosas na geladeira e no armário da copa: roquefort amassado, ovos frescos, mangas-espadas, untuosas compotas, bolos de chocolate, biscoitos de araruta - pois não há lugar mais propício do que a casa materna para uma boa ceia noturna. E porque é uma casa velha, há sempre uma barata que aparece e é morta com uma repugnância que vem de longe. Em cima ficam os guardados antigos, os livros que lembram a infância, o pequeno oratório em frente ao qual ninguém, a não ser a figura materna, sabe porque queima às vezes uma vela votiva. E a cama onde a figura paterna repousava de sua agitação diurna. Hoje, vazia.

A imagem paterna persiste no interior da casa materna. Seu violão dorme encostado junto à vitrola. Seu corpo como que se marca ainda na velha poltrona da sala e como que se pode ouvir ainda o brando ronco de sua sesta dominical. Ausente para sempre de sua casa materna, a figura paterna parece mergulhá-la docemente na eternidade, enquanto as mãos maternas se fazem mais lentas e as mãos filiais ainda mais unidas em torno à grande mesa, onde já agora vibram também vozes infantis.

(A Casa Materna, Vinícius de Moraes)

recreio

2011-05-02T09:47:00.000-07:00

As meninas com os uniformes mais justos do que eu costumava usar, algumas com um pedaço da barriga à mostra, aquele piercing quase impensável não faz muito tempo, agora todo reluzente e banal. Os meninos correndo com os tênis cor de rosa fosforescentes. "Reparou que agora não pedem mais pra eles tirarem o boné na sala?", Observação antropológica enquanto escondíamos a cabeça, durante uma espiada ligeira nas janelinhas embutidas nas portas das salas.

Os bebedouros esguichando água, o cinza do pátio, o branco dos prédios, a biblioteca arrumada e acanhada, os trabalhos de arte esparramados nas mesas, a bibliotecária fazendo confidências enquanto se debruçava sobre as palavras cruzadas, moralidades do Augusto Cury e do Chaplin nas paredes, ao lado dos salmos. Os troféus e medalhas feito jóias nos vidros, portas que batiam em intervalos de semi silêncio, risadas intercaladas. Os crachás nos peitos ditando as broncas pra velha brincadeira de abaixar as calças nas escadarias. Cheiro de arroz doce na cozinha, gritinhos na quadra coberta, o som abafado das bolas quicando, conversas amenas junto às grades, quando a professora não está vendo.

Os pedaços de azulejo reluzindo, colados ao cimento dos canteiros, cercando uma folhagem miúda e desbotada. A sineta estridente, o pátio apinhado. Alguém atira figurinhas de mangá por uma janela , os meninos correm segurando os sorvetes, as caixinhas de suco e os celulares. Os da 5a série engrossando a voz perto de nós, universitárias compenetradas de jaleco; eles tentam papear em vão sobre um simulacro de vida adulta. O alarme agudo toca de novo, tudo vazio, as embalagens e copos descartáveis nos cantos. O dia acaba no laboratório de informática asséptico, repleto de um silêncio de fantasmas.

A adolescente bonita, de unhas e cabelos longos, entre os meninos que brincam de se estapearem, ela assistindo orgulhosa. Vontade de chegar e dizer: "isso passa, vai estudar". A outra dupla de colegas vem chegando, cumprimentos sorridentes, nós separadas apenas por um banco duro de concreto, os planos pro fim de semana, mestrado e graduação ao mesmo tempo Ari, puxa vida. Mas os 20 anos passam rápido, e aí? Não apareceu ninguém ainda?

No ônibus, a menina de unhas e cabelos longos toda sorrisos pros meninos de boné, que ficam contando em vão simulacros de uma vida adulta épica. Isso passa, eu falo. Não pra ela, só pra mim. O dia acaba no ônibus semi lotado, em vontade de largar muita coisa. Deixar os cadernos e o jaleco ali e descer no próximo ponto, até o sinal estridente tocar de novo.

Mas muita gente aparece, fora dos preâmbulos da rodoviária. Os presentes de agradecimento por monitorias longas na faculdade erma, copos de café com leite na rabeira de sol dos intervalos, o rosto e as ansiedades parecidas no outro lado da mesa do almoço, entre os textos dos autores de nomes sonoros, as lembranças dos livros trocados, do cansaço nos dias lentos, quando vemos o tempo praticamente pesado, parado na nossa frente, e ele vai se dissolvendo num volta pelo quarteirão pra comprar a barrinha de chocolate tímida de praxe, a colega da esquerda relembrando os pubs irlandeses e a da direita, a odisséia de resgatar vira-latas abandonados. A outra colega surge com os cabelos mais curtos e perguntamos da quimioterapia. Ela ajeita os livros na mochila e diz que continua, apesar de tudo. Aí eu percebo - sempre aparece alguém, mesmo que em um sentido totalmente diferente, e que os cabelos longos não valem nada.

É a hora do recreio, menina do ônibus. Mas isso passa. Os 15 anos voam, os meninos vão embora. A sineta estridente toca de novo. Isso passa.

Dom Quixote do Bonfim

2011-04-17T20:15:00.000-07:00

De camisa azul, aberta até a dobra da barriga, com uma corrente prateada pesando no pescoço, de calça bege e tênis, o suor encharcando sua testa na tarde quente da periferia de Salvador, Felisbelo da Silva é puro devaneio. Imagina-se sustentando um fardão verde-escuro de veludo, bordado com folhas de ouro, um chapéu preto com plumas brancas e uma espada, tomando chá no Petit Trianon, no Rio de Janeiro, discutindo profundidades. Imagina-se imortal.
Belo tenta há mais de duas décadas se eleger para a Academia Brasileira de Letras (ABL).
(...) Sua plataforma à eternidade sempre foi defendida, inicialmente, com base no quesito volume. Belo diz ter 606 livros - "mais do que qualquer escritor brasileiro da história". No pequeno apartamento atrás da Igreja do Bonfim, insiste que quem duvidar esteja à vontade para contar um por um. Empilhados numa prateleira de metal, dessas de despachante, há livros publicados por grandes, médias e pequenas editoras como Nobel, Salesiana, L. Oren, Luzeiro, Ibrex.
(...) Belo é sergipano de Propriá, mas viveu por mais de 30 anos em São Paulo, onde foi investigador de polícia. O policial escritor fugia das ocorrências de rua com dores de barriga inventadas e ficava para trás para escrever. (...) Alguns dos títulos de sua variada obra, com seu nome oficial, Felisbelo da Silva, são "Contos do Vigário - Prevenções contra Vigaristas", "Linguajar dos Marginais" e "Como Redigir Petições, Procurações, Contratos, Distratos, Requerimentos e Atestados" - este, publicado em 1978, é um best-seller da Nobel, com mais de 75 mil cópias vendidas. Com pseudônimos, os títulos ficam mais quentes: "Sexo e Variações" e "Kenny, o Furor Sexual" (William Parckson), "Sexo, Delírios e Tormentos" (Jean Flaubert) e "Loucuras do Sexo" (Catherine Renoir).
(...) Para quem acusa Belo de querer ser imortal só pela quantidade de livros, ele tem resposta pronta: "Esse Paulo Coelho aí que me venceu só tem uns 12 livros. Além disso, ninguém nunca me disse que o que eu escrevo é ruim". Aliás, continua, "pior é esse tal de Drummond, que escreve uma poesia sobre uma pedra e é chamado de maior poeta do Brasil. É poesia estúpida, não moderna", (...).
Mesmo fora da eleição para a cadeira 31, Belo diz que seguirá tentando. É difícil duvidar. Com 81 anos, saúde férrea, sem vícios ou mulheres que possam lhe enfraquecer, sem sequer usar óculos e com um pai que morreu aos 103 anos, a imortalidade de Felisbelo da Silva e de sua obra ainda está por se decidir.

(reportagem de Flávia Tavares no caderno Cidades do Estado de São Paulo em 17/04/11).

knocking on the heaven's door

2011-04-15T09:53:00.000-07:00

Estar no lugar certo e na hora certa virou o slogan dos campeões de último minuto, dos ungidos pelos realities shows e pelos olheiros à paisana em algum Olimpo inusitado. Vendo os dias passarem segundo um calendário acadêmico interminável, esqueci que a hora e o lugar certos são mais terrenos, menos divinos e podem acontecer quase às onze da noite, enquanto as demais salas de aula se esvaziam e os ônibus se enchem na volta para casa.

É quando se olha para o lado e se percebe que, durante um dos maiores clichês universitários - a apresentação de um seminário em equipe - tudo flui tão naturalmente que os ensaios, a cronometragem e os papéis nas mãos vão se diluindo como um fio invisível que vai se tornando cada vez mais fino até desaparecer completamente. Nada fora do lugar, nem presente e nem ausente demais, naquele sentimento de suspensão de rotina que todos temos ao ver alguém fazer uma atividade minuciosa sem força alguma, e a gente fica se perguntando se é a prática ou se flagramos um dia muito bom.

Parece exagero, era só um seminário, com power points, um pouco de nervosismo, medo de inserir o pen drive no computador suspeito disponível na sala, a professora sentada ao fundo, compenetrada. Mas fluiu tudo tão bem, se falou com tanta segurança, os exemplos surgiram tão vívidos na tela (até agora lembro das cabeças balançando suavemente a som da música usada para ilustrar um dos pontos principais), que correndo o risco de parecer ridícula/egocêntrica/simplória, eu constatei que realmente estava no lugar certo, na hora certa e cercada pelas pessoas certas. E como a correria e alguns ciclos de desânimo (alguns posts passados provam isso) escondiam tanta gente boa - a professora que sorri para você lá no fundo e menea a cabeça em gesto de aprovação, os colegas que não titubeiam em sacrificar finais de semana para se apinharem diante de um computador, a orientadora que te convida pra conversar sentada diante de um chocolate quente, o contato sumido do msn que ressurge, as pessoas que comparecem à sua monitoria em uma sexta à noite, com a faculdade quase às moscas, para te ouvir falar sobre o Romantismo literário como se não houvesse amanhã e que ficam ali, concentradas, agradecidas e sorridentes até o final.

Assim como o inferno, o Olimpo são os outros.

síndrome de Baudelaire

2011-04-08T13:10:00.000-07:00

Pena que não estou mais na idade de me perguntarem o que quero ser quando crescer, pois a resposta seria: quero ser flâneur.

Por causa das pombas bicando as poças de água, das senhorinhas com os guarda-chuvas abertos no verão, vestindo saias e blusas com estampas desconexas em qualquer época do ano. Por causa das casas de portões arrebentados e de muros cobertos de musgos, do homem-cartaz tocando sanfona na avenida enquanto as meninas crentes passam com os cabelos batendo furiosamente nas cinturas. Por causa do mosaico de luz e sombras que as copas das árvores fazem nas calçadas, dos cachorros esfregando as costas nos gramados, dos grafites nas enormes portas de ferro abandonadas. Por causa dos gays atravessando as ruas com os cabelos impecáveis e mochilas de estampas gritantes. Por causa dos meninos bonitos andando com os fones de ouvindo e fingindo não te ver, das garotas de programa encostadas nas placas de sinalização, olhando entediadas para os carros enquanto ajeitam os apliques no alto das cabeças. Por causa dos cartazes cheios de erros de português nas gôndolas e nas lojas, das pessoas sentadas no lado de fora das casas nas noites quentes, do cheiro de chocolate que sai das confeitarias chiques e das mais simples, com toldos amarelados pelo tempo. Das conversas a esmo pescadas nas filas dos supermercado e nos pontos de ônibus, das mercearias cujos donos ficam sentados atrás dos balcões de fórmica assistindo TV de poucas polegadas entre potes de balas.

É tanta coisa que precisaria mil vidas flanando. Eu invejo o século XIX nesse sentido, mesmo que uma simples dor de dente na época fosse tratada com absinto. Nostalgia de algo que nunca se viveu (mas vendo tudo com o olhos do século XXI), uma bobagem que faz bem, afinal.

2011-03-19T13:54:00.001-07:00

Hoje, revendo minhas atitudes quando vim embora, reconheço que mudei bastante. Verifico também que estava aflito e que havia um fundo de mágoa e desespero em minha impaciência. Eu queria deixar minha casa, minha avó e seus cuidados. Estava farto de chegar a horas certas, de ouvir reclamações; de ser vigiado, contemplado, querido. Sim, também a afeição de minha avó incomodava-me. Era quase palpável, quase como um objeto, uma túnica, um paletó justo que eu não pudesse despir.
Ela vivia a comprar-me remédios, a censurar minha falta de modos, a olhar-me, a repetir conselhos que eu já sabia de cor.
Na véspera da viagem, enquanto eu a ajudava a arrumar as coisas na maleta, pensava que no dia seguinte estaria livre e imaginava o amplo mundo no qual iria desafogar-me: passeios, domingos sem missa, trabalho em vez de livros, mulheres nas praias, caras novas. Como tudo era fascinante! Que viesse logo. Que as horas corressem e eu me encontrasse imediatamente na posse de todos esses bens que me aguardavam. Que as horas voassem, voassem!
(...) Não sei por que motivo, retardei ainda a partida. Andei pela casa, cabisbaixo, à procura de objetos imaginários, enquanto ela me seguia, abrigada em sua coberta. Eu sabia que desejava beijar-me, prender-se a mim, e à simples idéia desses gestos, estremeci. Como seria se, na hora do adeus, ela chorasse?
Enfim, beijei sua mão, bati-lhe de leve na cabeça. Creio mesmo que lhe surpreendi um gesto de aproximação, decerto na esperança de um abraço final. Esquivei-me, apanhei a maleta e, ao fazê-lo, lancei uma rápido olhar para a mesa (cuidadosamente posta para dois, com a humilde louça dos grandes dias e a velha toalha branca, bordada, que só usava em nossos aniversários).

(A Partida, Osman Lins).

manual do bebê

2011-03-05T14:09:00.000-08:00

AZEVEDO - Ilustrações diz:
essas crianças ja nascem adultas... nao tem mais inocencia
hahahahaha
Ariane diz:
hahahahaha medo
minha mãe diz q eu fui um nenê muito retardado
não chorava, não fazia nada
AZEVEDO - Ilustrações diz:
claro, devia tá pensando nos versos dos Lusiadas...

Dias Gomes

2011-02-21T08:15:00.000-08:00

[11:03:53] Tib´s ! diz:
E AI PREPARADA PRO TROTE
[12:22:19] Ariane diz:
sei lá, to meio desanimada
[12:22:32] Ariane diz:
e vamos estar num bloco diferente dos calouros
[12:22:44] Ariane diz:
to com vontade de chegar pra eles e dar os pesames, isso sim
[12:22:46] Ariane diz:
hahahahahahahahaha
[12:23:14] Tib´s ! diz:
uhasuhsuahshuas
[12:25:18] Tib´s ! diz:
ah vai la agitar
[12:25:46] Tib´s ! diz:
:( se bem que letras e trote = Canal do Boi
[12:29:14] Ariane diz:
leilão de jóia de madrugada
[12:29:27] Tib´s ! diz:
tapete persa
[12:29:49] Ariane diz:
hahahahaha
[12:30:02] Tib´s ! diz:
queria comprar um dia hahahahah
[12:30:20] Ariane diz:
néam? e ficar falando com as tiazinhas ao vivo no tel
[12:30:25] Ariane diz:
mandar beijo
[12:30:32] Tib´s ! diz:
ahahahahhaahahhahaha
[12:30:36] Ariane diz:
dizer q suas únicas companhias são elas e os gatos
[12:30:41] Tib´s ! diz:
AHAHHAAHHHHAHAHA
[12:31:08] Ariane diz:
q gosta de comprar as jóias pra ficar bem bonita qdo chega o entregador de gás
[12:31:17] Tib´s ! diz:
nossa HAHAHAHHAHAHH
[12:31:31] Tib´s ! diz:
que coloca os colares nos gatos
[12:31:52] Tib´s ! diz:
e representa o natal de 67 o ano em que havia sido pedida em casamento.
[12:32:01] Ariane diz:
HAHAHAHAHAHAHA
[12:32:55] Ariane diz:
mas daí o noivo fugiu com a Suzy Capeta, o travesti da vizinhança
[12:33:03] Ariane diz:
e ficou FOREVER ALONE
[12:33:08] Tib´s ! diz:
ahahhahahahhHAHAAHHAHA
[12:33:17] Tib´s ! diz:
ela guarda o vestido ate hoje
[12:33:29] Ariane diz:
às vezes ela veste pra ir pra feira
[12:34:00] Tib´s ! diz:
uhshaushauhs criamos a nova ganhadora do Oscar
[12:34:11] Ariane diz:
HAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA
[12:34:19] Ariane diz:
chupa essa manga, Dias Gomes

ah, esse coqueiro que dá coco

2011-02-09T06:06:00.000-08:00

amanda diz:
EU AMO GLOBO RURAL. putz... pena que passa TAO CEDO! da ate vontade de chorar do tanto que eu adoro aquelas reportagens tipo VAMOS APRENDER COMO FAZER PAO DOCE
to falando serio
Samir Nostëb diz:
adoro tipo VAMOS VER A CARTA DA DONA MARIA, QUE TEM UM PE DE JABUTICABA QUE NAO ESTA PRODUZINDO DIREITO ♥

amanda : que amor ne
amanda : domingo é reservado pra GLOBO RURAL
amanda : mas so quando eu to no sitio do meu vo
amanda : e la todo mundo acorda tipo 5 da manha
Ariane : Globo Rural ♥
amanda : nossa eu curto mesmo, de verdade
Ariane : e qdo eles mandam abraços pro telespectadores?
amanda : SIM
amanda : mostram as cartas
amanda : as resportagens ~intimistas~ quando vao na casa de nao sei quem aprender a fazer alguma comida comum
Ariane : CARTAS, JENTZ
Ariane : aí tá a família inteira na casa e os vizinhos
amanda : ♥♥♥

Rafael: É legal quando mostram o povo do campo e os indígenas no Globo Rural.
Marina: Hahahahah né? Gosto tanto desses programas de manhã cedo. Isso sem contar que o Globo Rural é o ÚNICO que mostra mapas com a previsão pluviométrica (e sempre me dá uma saudade da terceira série)
Ariane : minha mãe compra às vezes aquela revista Ana Maria por causa das receitas
Ariane : e ontem eu dei uma lida
Ariane : tavam dando dica de usar lençol de cama pra fazer cortina
Ariane : pensei - tenho q contar pra amanda?

Ícaro

2011-02-01T15:20:00.000-08:00

Apesar da sua mãe gritar com você, e (dizem por aí) te bater com um frasco vazio de xampu quando você desobedecia ao regime, eu te invejava.

Invejava por poder usar moletons e camisetas largas, quando minha mãe tinha pavor de tal figurino, invejava por a sua família falar palavrões livremente em qualquer conversa, como ditassem uma receita de bolo, mesmo a minha achando tudo isso um horror, ameaçando me dar uns corretivos até se eu soltasse inocentemente a frase "fulana tá fodida".

Invejava por você poder arrumar o quarto mais ou menos, saber fazer brigadeiro e poder de vez em quando aprontar algo na cozinha durante aquelas tardes à toa. Eu mal sabia amarrar direito os cadarços, que dirá mexer com panelas. De ter permissão pra ir sozinha em tal lugar, de parecer mais velha do que eu no físico e nas atitudes. De chegar na minha casa e na dos meus avós e já ir deitando no sofá sob os olhares tortos dos anfitriões. De ter mais desenvoltura nos bailinhos no salão de festa ainda que sendo a típica pré-adolescente gordinha, sempre de dieta e correndo na esteira.

Eu vivia num mundo ordeiro demais, sentia o peso do mito da boa mocinha, admirava e odiava ao mesmo tempo toda a formalidade que me foi ensinada, as boas maneiras, as regras de quando ligar ou não pra casa de alguém, quando dizer sim e não, os horários para ir e voltar, os deveres, a distância segura e educada que deveria manter das mesas de doces nos aniversários. Você não. Vivia em meio às camas bagunçadas, ao palavreado solto, às roupas largadas, às greves constantes da escola pública onde estudava, ambiente que condena quem é dado a frescuras, mesmo sendo menina. Você era livre. Eu gostava do meu mundo, não reclamava de todo. Mas tinha vezes que era como uma gaiolinha. Reluzente e limpa, mas era.

Está sendo constrangedor confessar isso, pois o meu mundo me deu boas oportunidades, tive minhas vivências e você as suas, viva a diversidade e mimimi. Talvez me invejasse também por eu poder comer chocolate e continuar sendo um graveto de tão magra, e usar uns vestidinhos engraçadinhos, estudar em escola particular, ser delicada, tagarelar rápido mas baixo, vai saber. Talvez sim, talvez não.

Nos tornamos quase vizinhas, mas algumas festinhas de aniversário comprovaram o distanciamento indisfarçável. Você conversando muito bem com os meninos e as primas mais velhas, comandando o churrasco e o jogo de truco. Eu ressabiada assistindo, sem saber como puxar assunto.

Te encontrava de supetão na rua, dávamos um oi meio desajeitado e apressado, seguíamos em frente. Você não mudou absolutamente nada e eu preocupada com o meu cabelo desarrumado e o ganho de peso. Minha avó me dava umas notícias esporádicas suas. Agora não sei como vai ser.

Não sei se você continua livre. Sua mãe casou de novo, foi morar com o novo marido. Talvez sim, você prossiga do mesmo jeito. Eu vou seguindo, colhendo as vantagens que a minha educação, estabilidade e formalidade familiares me proporcionaram e, de vez em quando, sentindo a gaiola ficar menos espaçosa. Ou melhor, se tornar uma teia gigante, que me imobiliza independente de onde eu esteja. Estou menos tímida e mais confiante, bem mais. Só que a teia persiste, foi muito bem costurada. E nos últimos tempos, me sinto mais presa nela do que nunca. Pois é. Tanta instrução e organização mostram o seu lado B. As tia marrentas, o avô taciturno, a mãe controladora, a conclusão de que lá fora não há só preto ou branco. Quero voltar pro lado A, mas acho que não vai acontecer. Não, não vai.

Hoje eu vejo você nas garotas do fundão, que moram em república, se queixam de ostentar todos os dias o uniforme lilás do serviço, mas que estão sempre animadas, contando as aventuras de fim de semana no canteiro ao lado do bloco, enquanto assistem a fumaça dos cigarros se desmanchar no ar. Olham hipnotizadas pra mim quando vou lá na frente e atendo ao pedido delas de dar monitoria pra aquela matéria chata. Dizem que sou inteligente. Nossa, obrigada meninas, precisando é só falar. Eu posso ter algo que vocês imaginam que não têm, mas a que preço?

Afinal, vocês são livres. A cera das asas pode até queimar quando se aproximam do sol, mas pelo menos vocês voam.

2011-01-23T13:12:00.000-08:00

Permita-me que lhes responda do fundo do coração.
Adoro lecionar literatura. Raramente fico tão satisfeito como quando estou aqui, agora, com minhas anotações, textos escolhidos e gente como vocês. Para mim, não existe nada na vida que se compare à sala de aula. Às vezes, no decurso da argumentação sobre a obra - quando um de vocês, com uma única frase, atinge a essência do livro que tem em mãos -, tenho vontade de gritar: "Caro amigo, guarde bem esta frase!" Por quê? Porque, ao término dos anos de universidade, raramente encontrarão alguém, se encontrarem, que vá lhes falar ou ouvir o que vocês falam e ouvem uns aos outros e a mim, nesta pequena sala luminosa e despojada. Tampouco é provável que vocês encontrem facilmente oportunidade de falar sem constrangimento daquilo que teve maior significação para homens tão marcados pelos conflitos da vida como Tolstói, Mann e Flaubert. Pergunto-me se sabem como é comovente ouvi-los falar , tão profundamente e com a maior seriedade, de solidão, doença, saudade, perda, sofrimento, ilusão, esperança, paixão, amor, medo, corrupção, calamidade e morte... comovente porque vocês têm dezenove ou vinte anos, em sua maioria, são de classe média abastada, não têm um passado de experiências depressivas - mas também porque, por estranho e triste que pareça, talvez esta seja a última oportunidade que vocês terão de refletir seriamente sobre as forças inexoráveis contra as quais um dia terão de lutar, quer queiram, quer não. (...) digo que a sala de aula é para mim o que a igreja é para o verdadeiro crente. Uns se põem de joelhos para o culto dos sábados, outros vestem filactérios ao raiar do dia... e eu compareço três vezes por semana, de gravata no pescoço e relógio em cima da mesa, para ensinar-lhes as grandes obras.

(O Professor de Desejo, Philip Roth, p. 150 - 51)

flor do Lácio

2011-01-13T05:52:00.000-08:00

Alguém que de vez em quando transita por esse blog ou me conhece fora do ambiente virtual já deve saber que gosto do agora ex presidente Lula.

Não me perguntem sobre o PAC, sobre o PT, mensalão ou saias justas diplomáticas. Assumo que é mais uma identificação de personalidade, aquela vibração carismática que te atinge e você simplesmente não sabe explicar. Ok, o FHC foi um bom presidente, controlou a recessão econômica e etc, mas lembro da sua política neoliberal saindo do controle nos últimos anos de seu mandato, com filas e filas de desempregados e a moeda dando mostras de instabilidade.

Ou vai ver é porque aqui em casa ninguém nunca simpatizou com ele e cresci ouvindo mais elogios ao Lula do que ao antecessor.

E por tudo isso eu esperava que assistir ao vivo a posse da Dilma, a primeira presidente mulher do país e protegida do Lula, ali em Brasília, na companhia da família, após tomar chuva na Esplanada dos Ministérios e vê-la acenar do carro coberto, acompanhar minha tia-avó de 80 anos dando cotoveladas na multidão na Praça dos Três Poderes até ficar na fila do gargarejo para assistir ao discurso dela e ao Lula descendo a rampa do Palácio do Planalto, seria uma grande emoção.

E de fato foi. Mas ao voltar para casa em Maringá, não tive aquele impulso imediato de sair contando detalhes para todos ou até mesmo de correr para cá e falar sobre isso. Talvez porque nada que eu contasse seria exatamente uma novidade. Tudo hoje é tão exaustivamente documentado, filmado, fotografado, narrado e dissecado que o impulso necessário para mostrar meu testemunho de que sim, eu estive lá, eu estava em Brasília passando as festas na casa da minha tia e pude ver um momento histórico, foi perdendo a força. Acompanhou o cansaço da viagem, a ida ao aeroporto debaixo de chuva, ao sono de ter que levantar praticamente de madrugada para pegar o vôo.

Me culpei pela suposta preguiça e aqui estou esperando o ano começar de verdade lá por meados de março, como toda a brasileira nata, até que essa centelha atrasada aparece, como fosse necessária para dizer que um ano acabou e outro se iniciou e que tudo que vivi até agora não foi só uma desculpa para me empanturrar de comida e assistir a queima de fogos pela TV.

Ontem foi o aniversário de 21 anos do meu irmão. Ele, sempre avesso a leitura, mas que desde cedo acompanhava meu pai às quadras de tênis do clube, tentando há tempos entrar para um curso universitário hiper concorrido, sofrendo os percalços de uma dedicação aos estudos sempre levada aos trancos e barrancos, pede de presente a autobiografia do Andre Agassi que viu na prateleira de alguma livraria. Ao recebê-la, começa a ler com gosto as 503 páginas. Fico na dúvida se ele vai conseguir terminar, se não foi apenas uma empolgação de momento.

Essa manhã eu vejo um papel sulfite com rabiscos esparramado em cima da mesa junto ao nosso velho dicionário que, a essa altura, já está sem capa e com a costura lateral vergonhosamente se soltando. Ao me aproximar, confiro as anotações no sulfite, como fossem verbetes, escritas na letra desajeitada do meu irmão. Sagaz. Idílico. Presságio, Incauto. Síncope. Narcisista. Dois pontos e a definição escrita breve e apressadamente. Folheando o livro, as mesmas palavras sublinhadas de caneta em páginas e páginas adiante.

Começo 2011 com os olhos marejados e nem sequer lembrei da Dilma.

quo vadis?

2010-12-20T13:58:00.000-08:00

De repente Julien parou de falar em Napoleão; anunciou o plano de se tornar padre, e passaram a vê-lo constantemente, na serraria do pai, empenhado em decorar uma Bíblia latina emprestada pelo cura. O bom velho, maravilhado com seus progressos, passava noites inteiras ensinando-lhe teologia. Julien exibia apenas sentimentos piedosos. Quem teria adivinhado que aquele rosto de mocinha, tão pálido e tão doce, escondia a resolução inquebrantável de se expor a mil mortes, contanto que fizesse fortuna!(...)
O amor-próprio do sr. de Rênal estava inquieto; longe de pensar em examinar o preceptor, concentrava-se em procurar na memória algumas palavras latinas; finalmente pôde dizer um verso de Horácio. Julien só sabia o latim da sua Bíblia. Respondeu franzindo as sobrancelhas:
- O santo ministério a que me destino proibiu-me de ler um poeta tão profano.
O sr. de Rênal citou um bom número de supostos versos de Horácio. Explicou aos filhos o que vinha a ser Horácio, mas as crianças, tomadas de admiração, não prestavam a menor atenção ao que dizia. Olhavam Julien.

(Stendhal, o Vermelho e o Negro).

tô gato?

2010-12-09T13:20:00.000-08:00

Tô muito gato, hein?

Tô criando obras-primas com a potência de um poeta seguro de sua arte, que soube conquistar uma forma essencial e definitiva na qual cada frase, cada palavra tem sua razão de ser, necessária e determinante, que encontra sempre le mot juste, própria, decisiva e que tudo pode captar, mesmo a época e as mais idealizadas personagens?

*Inspirado por esse tumblr aqui

o cara

2010-12-05T06:37:00.000-08:00

O futuro ex-presidente Lula deseja a todos um ótimo domingo.

power to the people

2010-11-14T11:56:00.000-08:00

Talvez eu já tenha expressado aqui toda a minha simpatia, aliás, quase paixão pela cultura pop brasileira. Mas aquela saída dos rincões, a mais espontânea, sem verba e sem vergonha possível. Ao mesmo tempo que causa aquela ponta de constrangimento, causa admiração pelo desprendimento que os autores/cantores/atores/participantes em geral tiveram em criar o rebento e jogá-lo sem pensar duas vezes nos canais de comunicação atuais (que, por sua vez, ajudam a espalhar a criação como rastilho de pólvora). Nada mais de "meu primo que foi pro lugar tal viu a banda local chamada Molambos do Forró". Com o Youtube e afins o acesso a essas pérolas (no sentido literal do termo, sem nenhum traço de ironia da minha parte) são acessíveis para quem quiser ver.
A minha simpatia não vem simplesmente de uma espécie de educação do gosto às avessas, moldada pelas amizades ou por um curso de Publicidade que me ensinou a engolir tudo como um avestruz e a ter, muitas vezes, a visão meio ingênua de "a mídia é nossa amiga", mas desconfio que seja algo quase metafísico. Uma noção tão pueril quanto essa das boas intenções perpétuas dos meios de comunicação de massa (Walter Benjamin mandou um olá). A noção de que esses criadores de cultura pop quase precária sim é que são felizes, livres de uma busca eterna e inútil por sofisticação e quebra de paradigmas que, convenhamos, na era pós-Madonna, não convence mais ninguém, por mais que Lady Gaga e afins tentem nos persuadir do contrário, como prova o meu novo vício:

.

Povo brasileiro, eu te amo. E vamos rodar a saia no salão e se jogar no (adoro essa palavra) bate-coxa, sem hipocrisia alguma. Eles sim é que sabem viver

o sorriso de Virgílio

2010-10-30T06:50:00.000-07:00

Tirinha do Laerte

rugas, forró e Coca Cola

2010-10-06T10:59:00.000-07:00

E foi ela, Palmirinha Onofre, que virou estrela da mídia do dia pra noite ao ser demitida da TV Gazeta e anunciar a notícia aos prantos no ar, que me lembrou o quanto as minhas falecidas avós (o aniversário de morte de uma completou apenas 3 meses) não se encaixavam na categoria tradicional das senhorinhas comportadas, que carregavam xales nas costas e passavam as tardes encostadas na cadeira de balanço, fazendo crochê.

Da minha avó paterna, Izabel, guardo cenas mais distantes, uns recortes aqui e ali da minha infância e adolescência, por causa do relacionamento sempre espinhoso entre ela e a nora, no caso a minha mãe. A pouca convivência me remete ao sobrado de esquina, firme durante anos na rua que levava o mesmo nome dela e relembrava a princesa libertadora dos escravos. O quintalzinho bem cuidado na frente, os muros protegidos por cacos de vidros de cores e tamanhos variados, a varanda toda de azulejos, a garagem enorme sempre aberta, que guardou a princípio um fusca amarelo, depois bicicletas dos netos mais velhos e encerrava em um espaço a céu aberto cuja parede do fundo abrigava a rede e as cadeiras para as visitas. À esquerda, a lavanderia com seus varais de arame onde infalivelmente pousavam cascas de laranja para secar e serem aproveitadas nos doces. A cozinha sempre cheia de formigas, a sala de jantar e sua pesada mesa de madeira, a escadaria que conduzia aos quartos, onde no corredor uma xilogravura de um velho fumador de cachimbo me aterrorizava. Ela admiradora de festa junina, de uma cerveja preta, de forró (até hoje me ressoa o nome da sua gafieira favorita, o "Laranja Doce") de quitutes caseiros como bolachinhas de pinga e de formas excêntricas de economizar dinheiro - desligar a geladeira todas as noites antes de dormir, por exemplo - foi uma fonte quase inesgotável de histórias engraçadas, dessas que se tornam lendárias na família depois de um tempo, como chorar por um defunto no velório errado e desenvolver estratégias de guerrilha para roubar docinhos em casamentos e aniversários.

Leila, a avó materna, era menos folclórica mas igualmente elétrica. Enquanto a Izabel me remete inevitavelmente aos costumes da roça, seu hábitat antes de vir pra Maringá, a Leila tinha dentro de si os bondes da São Paulo onde nasceu e viveu até os anos 60. A metrópole onde trabalhava em banco e transportava malotes de dinheiro no fim do dia cruzando a Praça da Sé e paquerando as vitrines do Mappin. Á noite, era de lei pegar um cineminha ou driblar a vigilância do pai bravo para dançar nos bailes. Quando chegou ao interior do Paraná, sem sequer ver asfalto na janela de casa, caiu doente. Sua lembrança sempre estará ligada ao movimento. Eu, a neta mais velha, fui o motorzinho de seus passeios em qualquer dia da semana: o primeiro shopping inaugurado na cidade, o primeiro Mc Donald's, os bingos beneficentes dos quais guardo o vocabulário próprio (solito, raso, diagonal, cartela cheia, "perninhas-de-moça-número-onze"), os letreiros dos supermercados, vitrines das novidades - Musamar, Mercadorama, Catarinense, Muffato, Big. As festas com bolo e presentes na creche onde era tesoureira, as sessões de cinema nas férias quando a Xuxa e Os Trapalhões eram campeões de bilheteria, os CD's do Zeca Pagodinho ou de qualquer outra música "que mexia com a gente", como ela dizia (e que era o pré-requisito fundamental pra merecer ser ouvida). Seu vício em Coca Cola e em chocolate Nestlé a ponto de ter um pequeno frigobar na área de serviço todo abastecido com latinhas de refrigerante e um estoque de cacau em barras na cristaleira da salinha. Os almoços de comida árabe aos domingos e as palavras nessa língua trocadas por telefone com a irmã ou com a minha mãe. Suas broncas quando eu era adolescente por não ser muito afeita à sutil arte da paquera. Suas últimas palavras para mim no hospital: "Ariane, vamos dar uma volta no shopping?".

Se Leila ou Izabel tivessem algum programa de culinária na TV, como a Palmirinha, com certeza largariam as panelas e pediriam licença para sair do calor daquela cozinha e irem para o forró ou para um bingo imperdível que estava acontecendo em algum canto da cidade. Enquanto a primeira era a autêntica mulher das multidões, de dar inveja ao Baudelaire, a segunda reduzia a pó a imagem da mocinha jacu e tímida da roça. São Pedro que se cuide, o métier dele deve estar bastante animado agora, enquanto nós ficamos aqui, morrendo de saudades e de caretice.

onde está wally?

2010-09-15T13:22:00.000-07:00

Tania diz: http://foursquare.com/venue2528459 o filho da puta já está tomando 1 original
Ariane diz: hahahahaha
Tania diz: vontade de mandar um @cardoso vai tomar no meio do olho do seu cu uhuahuahuahua... agora me explica esse foursquare, as pessoas ficam dizendo onde estão huahuahuahua tipo "tudo q faço e todo lugar q ando é muito interessante"
Ariane diz: meu sonho é um dia escrever lá: I'm at Puta que Pariu
Tania diz: huahuahuahuahua I'm at Puta que Pariu I'm at Puta que Pariu I'm at Puta que Pariu I'm at Puta que Pariu I'm at Puta que Pariu I'm at Puta que Pariu I'm at Puta que Pariu I'm at Puta que Pariu I'm at Puta que Pariu I'm at Puta que Pariu I'm at Puta que Pariu
Ariane diz: hahahahahaha
Tania diz: eu diria i'm at universidade i'm at house i'm at same pub
Tania diz: ad infinitum
Ariane diz: e ninguém coloca algo como i'm at Bar do Zé
Tania diz: huahuahuahuahuahua
Ariane diz: i'm at Mansão de Pedra
Tania diz: I'm at Tenda Motel
Ariane diz: hahahahahaha é mesmo
Tania diz: brincando de índio
Ariane diz: fazendo a posição Touro Sentado hahahahahaha
Tania diz: huahuahuahuahua

Baleia

2010-08-21T14:51:00.000-07:00

Baleia respirava depressa, a boca aberta, os queixos desgovernados, a língua pendente e insensível. Não sabia o que tinha sucedido. O estrondo, a pancada que recebera no quarto e a viagem difícil do barreiro ao fim do pátio desvaneciam-se no seu espírito.
Provavelmente estava na cozinha, entre as pedras que serviam de trempe. Antes de se deitar, sinha Vitória retirava dali os carvões e a cinza, varria com um molho de vassourinha o chão queimado, e aquilo ficava um bom lugar para cachorro descansar. O calor afugentava as pulgas, a terra se amaciava. E, findos os cochilos, numerosos preás corriam e saltavam, um formigueiro de preás invadia a cozinha.
A tremura subia, deixava a barriga e chegava ao peito de Baleia. Do peito para trás era tudo insensibilidade e esquecimento. Mas o resto do corpo se arrepiava, espinhos de mandacaru penetravam na carne meio comida pela doença.
Baleia encostava a cabecinha fatigada na pedra. A pedra estava fria, certamente sinha Vitória tinha deixado o fogo apagar-se muito cedo.
Baleia queria dormir. Acordaria feliz, num mundo cheio de preás. E lamberia as mãos de Fabiano, um Fabiano enorme. As crianças se espojariam com ela, rolariam com ela num pátio enorme, num chiqueiro enorme. O mundo ficaria todo cheio de preás, gordos, enormes.

(Vidas Secas, Graciliano Ramos).

luck be a lady tonight

2010-08-18T07:04:00.000-07:00

O que esses homens fizeram... Como eles entreteram Las Vegas durante todos esses anos, é incomparável. Naquela época, Vegas era uma cidade sexy, com glamour. Homens elegantes e mulheres lindas todas as noites, circulando por aí. Agora as grandes corporações controlam os cassinos e só se vê famílias falidas trazendo os filhos aos parques de diversões.

Detetive particular da velha guarda de Las Vegas, no documentário do canal E! sobre o Rat Pack.

you can go far with a smile, but you go farther with a smile and a gun

2010-08-06T09:13:00.000-07:00

Ensaiei escrever esse post há um mês, mas com o caso Eliza Samúdio pipocando na mídia, desisti. Acompanhando a investigação cada vez mais enrolada, resolvi colocar meu pudor em dúvida, pois a série Os Sopranos, o principal assunto do post, tem a vantagem de ser mais profunda, menos cansativa e até mais realista do que a trama rocambolesca do goleiro Bruno e seu infame entra-e-sai de delegacias.

Tony Soprano, o chefe da máfia em New Jersey, começa a fazer terapia depois de um ataque repentino de pânico. Compreensível se for pensar o quanto é estressante administrar esposa, dois filhos, mãe manipuladora e os "negócios" da família, correndo ainda o risco de morrer baleado por um desafeto ou ser preso pelo FBI. A série durou umas 6 temporadas, ganhou prêmios a rodo e foi proclamada pela crítica como a melhor dos últimos 25 anos da TV americana. Então, eu poderia falar de incontáveis aspectos dela - roteiro, atuações e etc - mas só quero dizer que cada vez que Tony Soprano (interpretado por James Gandolfini, ou seja, o homem que aparece sentado em primeiro plano na foto) surge na tela, meu coração pára. Sim, é nesse sentido que você está pensando. Sim, ele é gordo, careca e tem idade pra ser meu pai. Na série, usa ás vezes camisetas coloridas e anel de ouro no mindinho. Trai a mulher com uma prostituta russa de 24 anos (e com muitas outras...). Bate em pessoas, as mata quando necessário, é intempestivo. Mas ao mesmo tempo, chora de preocupação com o desaparecimento do melhor amigo (que também é do meio, claro), sai no braço com o técnico de futebol da sua filha quando descobre que ele assediou uma amiga da garota, dá um sorriso consolador para o filho durante o enterro de um parente, como dizendo "vai ficar tudo bem, não se preocupe", enquanto policias fotografam todos os presentes na porta do cemitério. É capaz de, ao se flagrar apaixonado pela sua terapeuta, declarar-se calorosamente, incluindo frases como "eu quero a sua pele e a sua boca" sem soar nem um pouco piegas.

Cansei de fazer tratados sociológicos mentais, verdadeiros monólogos, para me convencer do sentido de suspirar por um sujeito desses. A teoria do macho-alfa, a de que gay gosta de homem e mulher gosta é de dinheiro (afinal, Tony Soprano é rico, ainda que a sua renda seja de origem ilegal), a identificação com a cultura italiana - calorosa, defensora da honra e da família, apreciadora da comida de verdade - um alívio após tanto tempo vendo séries americanas em que os personagens só comiam cachorrão, tomavam Starbucks e eram verdadeiros filhos de chocadeira, sem referência familiar ou algo do gênero (a mãe de Tony, Lívia, não é flor que se cheire, muito pelo contrário, mas passa longe do estereótipo da mulher histérica). Nem a explicação freudiana simplista de projeção da figura paterna funcionou, pois meu pai sempre foi mais brincalhão e distraído, deixando todo o trabalho desagradável de dar bronca e chineladas para a minha mãe. Ou estou quebrando a cabeça à toa. A história e os personagens são muito bem construídos e isso já basta para gerar uma ligação com pessoas tão imperfeitas.

Ou a explicação é ainda mais simples. Como declarou James Gandolfini em uma entrevista ao Actor's Studio, ao ser questionado por um aluno gordinho se a forma física tornava complicada a escolha de bons papéis no meio, a resposta não poderia ser mais imediata: "Tony Soprano likes to fuck. That's why women likes him so much".

Em uma época em que vampiros adolescentes bonitinhos só se contentam em admirar as suas amadas nas cenas de trilogias milionárias, faz todo o sentido. Obrigada, Gandolfini. Posso te apertar?

10 livros

2010-07-17T16:13:00.000-07:00

Meme sensacional encontrado no blog da minha amiga Amanda: 10 perguntas, 10 livros.

1. O livro que você mais gostou:

Eu devia ter uns 15 anos quando minha avó foi a São Paulo visitar parentes e aproveitou uma promoção que o Estadão estava fazendo, mais uma daquelas do tipo "compre o jornal, pague quantia x e leve um clássico da literatura". Acho que a promoção havia começado primeiro lá e depois vindo pra outros estados, não lembro bem. Mas sabendo que adoro ler, ela fez a sua parte de avó zelosa. Junto com O Retrato de Dorian Gray, trouxe O Morro dos Ventos Uivantes e Orgulho & Preconceito da Jane Austen.
Só tinha ouvido falar superficialmente de Oscar Wilde até então e enquanto lia os outros livros, de vez em quando folheava Dorian Gray por curiosidade. Os diálogos irônicos e afiados de Gray com outros personagens, especialmente Lorde Henry, um dândi (o equivalente ao playboy atual) debochado e classudo, quase me fizeram ler o livro dessa forma, em pedaços inteiros. Ao terminar Jane Austen e Emily Brontë, estava salivando pra iniciar Wilde. E não me arrependi.
Já o li mais umas quatro vezes, em épocas diferentes da minha vida, sempre encontrando uma nuance diferente na história, prestando mais atenção a alguma ironia que eu não havia reparado antes, a alguma reflexão saborosa e ácida meio escondida. Em tempos de jogadores de futebol milionários que assassinam amantes para manter as aparências, Dorian Gray continua extremamente atual. As primeiras páginas denunciam uma história leve e quase despretensiosa que, ora maliciosa ora cortante, cheia de observações sobre a alta sociedade londrina do século XIX, vai se desenrolando para um pesadelo. Só que antes de encará-lo, somos presenteados com trechos como esse:

Lorde Henry parou de improviso, relanceou um olhar pelos prédios próximos. Ultrapassara a casa da tia. Sorriu e voltou atrás. Acolhendo-o no hall escuro, o mordomo advertiu-o de que o almoço já fora servido. Lorde Henry entregou-lhe o chapéu e a bengala e entrou na sala de jantar.
- Atrasado, como sempre, Harry! - bradou-lhe a tia, meneando desconsoladamente a cabeça.
Ele apresentou uma desculpa banal. Sentou-se na cadeira vazia ao lado de lady Agatha e correu o olhar pelos comensais. (...) Em frente a ele, sentava-se a duquesa de Harley, dama de temperamento bondoso e sereno, querida de quantos a conheciam e dotada das amplas proporções que, em senhoras não duquesas, os historiadores contemporâneos definem como obesidade. À direita de lady Harley, Sir Thomas Burdon, membro radical do Parlamento, que, na vida pública, ia na esteira do seu líder e, na particular, norteava-se pelos melhores cozinheiros, jantando como os 'tories', pensando como os liberais, segundo norma de proceder sábia e notória. O lugar à esquerda coubera ao senhor Erskine de Treadley, um velho de grande afabilidade e cultura, que adquirira o mau hábito de ter acessos de silêncio, pois - como explicara um dia a lady Agatha - dissera tudo o que tinha a dizer antes dos trinta anos. Vizinha desse cavalheiro era a senhora Vandeleur, uma das mais velhas amigas de tia Agatha, perfeita santa entre as mulheres, mas tão entrouxada, que lembrava um livro de orações mal encadernado. Felizmente para o senhor Erskine, essa dama tinha do outro lado lorde Faudel, mediocridade inteligente e madura, calvo como uma declaração ministerial na Câmara dos Comuns, com quem a santa conversava, sem quebrar aquele ar de seriedade solene que é o erro imperdoável das criaturas puras e do qual nenhuma delas está completamente imune. (p. 45)

2. O livro que você mais odiou:

De tanto ouvir falar nele, decidi pegá-lo na biblioteca pública no fim do ano passado, durante as férias, ao vê-lo dando sopa na estante. Pensei que iria encontrar uma saga pessoal envolvente de um adolescente observador, mas me deparei com um garoto chato, azedo e preconceituoso, embalado por uma linguagem repetitiva, datada e pretensamente jovem. Tive a sensação que se eu tivesse lido o blog de um aborrecente qualquer, dava na mesma. Sequer consegui chegar até a metade.
Sei que o livro é muito querido por vários leitores e já se tornou um clássico, mas por algum motivo, não gostei, apesar dos meus esforços. Talvez tenha sido algum problema de timing. Uma amiga que tem a mesma opinião sobre a obra me disse que esse é aquele tipo de história que não dá pra ler quando se tem mais de 17 anos. Pode ser que ela tenha razão.

3. O livro mais barato que você comprou:

Muito desavisada, o emprestei de uma colega durante o ensino médio pensando em me distrair com uma leitura leve, um romance água-com-açúcar. Mas a angústia da protagonista me pegou de um jeito que me fez interromper a leitura várias vezes, tamanho o desconforto que senti em algumas passagens. Devolvi a edição após terminar e o revi em um sebo dez anos depois, por um preço tão em conta que não resisti - R$ 7,00. Estava no meio de outros livros de uma mesma editora, com capas e diagramação parecida. Talvez era parte de mais uma dessas promoções lançadas nas bancas de tempos em tempos. Na hora de pagar, visualizei minha professora de literatura de pé em um canto, fazendo bico e dizendo "como se banalizaram os livros no Brasil... São vendidos feito cachos de bananas". Cara professora, já não era sem tempo, não? Nem todo mundo tem salário de pós-doutora, vai me desculpar.

4. O livro mais caro:

Quando eu ainda cursava Publicidade, comecei a lê-lo no meio da maior livraria daqui de Maringá, sentada no chão e tudo. Na época, não tinha dinheiro pra comprá-lo, achei meio caro. O namorei durante muito tempo nas prateleiras da mesma livraria e o comprei ano passado, por impulso. O preço havia baixado pouco - R$ 58,00 - mas mesmo assim, resolvi investir, pois já havia sido seduzida pelas páginas iniciais. A pesquisa do Morais sobre o grupo de extermínio japonês durante a primeira leva de imigrantes asiáticos no Brasil valeu cada centavo.

5. O livro que mais te fez ter a atenção nele:

Comprado meio às pressas para um trabalho no curso de Publicidade, não o larguei até chegar ao final. Foi o primeiro contato que tive com uma literatura de ficção científica e, para minha surpresa, queria saber mais e mais sobre esse universo asséptico, eufórico e doentio criado por Huxley, cheio de termos estranhos, procedimentos genéticos de nomes obscuros e termos futuristas que às vezes mais pareciam saídos de jogos de vídeo game. Tentava descansar um pouco da leitura, prometendo a mim mesma que continuaria no dia seguinte, mas era em vão. A tensão da história cresce em um ponto que você continua a ler nem que seja pela curiosidade mórbida de saber o que acontece com os pobres protagonistas, cada vez mais sufocados pelo sentimento de inadequação frente a uma sociedade obsessivamente ordenada e afeita ao descartável. Nem irei comentar sobre a atualidade da obra e etc, pra não cair no clichê.

6. O livro que menos te fez ter a atenção nele:

Como eu citei antes, foi presente da minha avó, junto com o Retrato de Dorian Gray. Lembro que o li empurrada, pensando que talvez estivesse de má vontade em relação a ele, pois é um clássico literário e etc. Mas a história simplesmente não me fisgou. A achei arrastada e boba. Toda vez que eu chegava nas transcrições das cartas intermináveis entre as protagonistas, tinha vontade de largar o livro de vez. Faço planos de retomá-lo, impelida a ver o valor da obra agora, já que estou mais velha e amadurecida, etc. Desculpa aí, Jane Austen, beijos.

7. O livro que você mais recomenda

Comecei a ler há pouco tempo, para o meu trabalho de iniciação científica, mas já o recomendei para meio mundo. Flaubert mora no meu coração sem pagar aluguel desde que li Madame Bovary. A linguagem ultra detalhada, cuidadosa e cheia de atenção especial ao banal da vida dos personagens, tornando-o algo extraordinário, se encontram nestes três contos que contemplam épocas diferentes da História - a França contemporânea de Flaubert, a Idade Média e a Antiguidade um pouco antes do nascimento de Cristo - mas todos discorrendo os mesmos elementos comuns. A vida, a morte, a perenidade das coisas. Ao terminar qualquer um dos contos, é impossível não ficar boquiaberto, se questionando como momentos aparentemente tão diferentes entre si puderam ser retratados com tanta crueza e, ao mesmo tempo, com tanta delicadeza.
Antes de encarar Madame Bovary, que é mais extenso, recomendo que todo mundo se jogue neste livrinho primeiro e depois faça um altarzinho pro Flaubert (brimks ).

8. O livro que você menos recomenda:

Foi presente de uma tia minha, logo que ingressei em Comunicação. Quem é do meio sabe que qualquer coisa que o Washington Olivetto toca vira ouro, mas não foi esse o caso. Ele tenta mostrar seus dotes literários nesta coletânea de crônicas de sua autoria que foram publicadas em jornais, revistas e até trechos de prefácios seus para livros de outros autores. Entretanto, muitos dos textos são fracos e não são nada mais do que uma ego trip do Olivetto, em que ele discorre sobre suas viagens, restaurantes favoritos, premiações e amizades com celebridades. Uma ou outra crônica interessante se salva, especialmente sobre os bastidores da publicidade, mas eu não recomendaria como leitura nem pros estudantes/aspirantes da área, pois é por causa dessa visão pseudo glamourosa da profissão que muitos dão com os burros n'água e descobrem que vão passar a maior parte do tempo fazendo catálogos para fábrica de parafusos e recebendo vale-refeição em vez de passearem pelo Festival de Cannes. Ah, óbvio que o título do livro não é proposital, e sim, mais uma jogada de marketing do senhor Olivetto.

9. A série que você mais gosta:

Conheci a série Sete Faces ainda no colégio, acho que antes até de chegar ao ensino médio. Uma vez na semana a professora de português fazia o dia da leitura e deixava caixas de livros à nossa disposição pra lermos na sala mesmo, como quiséssemos (até deitados no chão). Cada edição contempla um tema diferente (amor, mistério, terror, sobrenatural, contos de fada, crime, coragem...) e são abordados nos contos de autores conhecidos da literatura infanto-juvenil (Márcia Kupstas, Pedro Bandeira...). Cada autor tem um estilo diferente e, por isso mesmo, oferece uma perspectiva particular sobre um único tema. Eu terminava de ler um livro da série e ficava feito doida procurando o outro. Recentemente vi a coleção quase completa em um sebo. Se eu tivesse uma carteira mais polpuda, compraria.

10. O livro mais velho que você tem ou leu:

Nada como um curso de Letras para nos fazer caçar como loucos obras quase tão antigas quanto a própria literatura. Édipo Rei e Antígona são peças de teatro de Sófocles, ou seja, foram escritas em 427 e 421 a.C. respectivamente. Lembro que só consegui ler/fazer trabalho com as obras porque encontrei suas versões em PDF na Internet. O livro mesmo (sim, com essa capa de filme pornô soft) só fui encontrar no sebo um ano depois. Comprei principalmente porque estava barato e pra atender ao senso de dever do estudante-de-Letras-que-precisa-ter-a-sua-biblioteca-particular.

Foi muito gostoso fazer esse meme, mas também foi difícil (investi 2 dias nele), pois tive que deixar muitos títulos que adoro de fora. Mas valeu pelas lembranças.

o doce canto da vuvuzela

2010-07-12T09:46:00.000-07:00

Para muita gente, a Copa do Mundo é um daqueles fenômenos que, quando se é criança, costuma-se pensar que são inofensivos e até bonitos, como as chuvas de granizo, o sol, os ursos, as abelhas e o Natal. Ao envelhecer (ainda que esteja na faixa dos 30 e poucos anos), viram um tormento, em maior ou menor grau. A Copa entra nesse rol por conta de uma lista interminável: o patriotismo de última hora, os rojões, a paralisação total da vida nos dias dos jogos da seleção brasileira, a euforia da imprensa, a barulheira dos vizinhos durante as comemorações, os egos dos jogadores milionários. Mas fico pensando se me deixei me intoxicar pelo ópio do povo ou se a infância nunca me abandonou, pois admito meio constrangida que adoro a Copa.

Por 4 anos, o futebol me atrai tanto quanto ver a poeira se acumular na vidraça, só que desde o primeiro Mundial que lembro ter acompanhado de perto, ou seja, o de 1994 do Brasil-tetracampeão-vai-que-é-tua-Taffarel, apenas boas lembranças me remetem a essa período, ecoando até ontem, quando a Espanha encerrou o torneio gloriosamente. Nem sequer me aborreci com o fato de o Brasil ser eliminado nas quartas de final, pois é toda a atmosfera do evento que me atrai mais do que qualquer outra coisa.

Em 94, o frenesi era sair mais cedo da escola ou das aulas de inglês e assistir aos jogos na casa da avó, onde rolavam soltos a pipoca e o refrigerante. Meu avô, muito mais jovem do que hoje, é claro, era o grande ator do espetáculo, com gritos de incentivo ou de raiva, mãos na cabeça diante dos gols perdidos e dos lances apoteóticos. Depois da vitória, berrava a plenos pulmões na sacada do prédio, para alguma torcida imaginária. Foi o início da minha familiaridade com termos do tipo "seleção canarinho" e "futebol arte", que hoje soam bastante cafonas, mas garantem a graça do momento. No dia da conquista do título, esse homem de cabelos grisalhos saiu metendo a mão na buzina do carro (fazendo-o com particular gosto quando passava diante de um hospital ou de uma igreja).

Mas sou especialmente grata por 2010. Mais velha, pude acompanhar detalhes que me passavam despercebidos, e que agora me arrancavam gargalhadas, despertavam um pouco de melancolia ou me faziam implorar pra que a minha nave-mãe viesse ao meu encontro, pois aquilo que colocava os meus amigos e familiares à beira de um ataque de nervos simplesmente me divertia, como por exemplo, as vuvuzelas (quase comprei uma para tocar na janela, mas desconfio que me fariam engoli-la). Adorei o som sincopado dessa corneta, que nos momentos mais empolgantes da partida, ao ser tocada de forma ritmada pela torcida, lembrava uma locomotiva se aproximando. Nem eu entendo porque gostei desse negócio considerado tão insuportável pelo resto do mundo. Talvez porque a associei à descontração dos africanos, que as tocavam a todo vapor, sem se preocuparem com a opinião dos almofadinhas europeus ou com a cara feia dos repórteres nos estádios. Tal opinião faz a minha colega de faculdade, a Priscila, uma mestiça baixinha e racional até o último fio de cabelo, reforçar a sua teoria de que eu só posso ter vindo de um planeta distante, onde os habitantes acham graça em tudo, até em cornetas de plástico. Vai saber.

Também devo ter sido a única a torcer pela Argentina e a adorar ver o Maradona de terno na beira do campo, tendo um comportamento desproporcional a elegância do traje - gritava, pulava, brigava com o juiz e com a torcida, ria ou praguejava alto, distribuía beijos e abraços carinhosos entre os jogadores. O Pelé pode ter sido uma lenda, mas seus trejeitos robóticos de ídolo perfeito e sua mania de se associar a si mesmo na terceira pessoa me dão engulhos. Maradona, eu te amo.

Os jogadores que choram ao ouvir os hinos nacionais, a Marselhesa, o hino mais bonito de todos, sendo cantado sem sutilezas, os torcedores franceses fantasiados de Três Mosqueteiros na arquibancada, os japoneses de lutadores de sumô, os italianos, de gladiadores romanos, os nórdicos de vikings. Os africanos dançando coreografias tribais independente do time ganhar ou perder, a mãe do Maicon da seleção brasileira declarando em entrevista que se inspirou no Michael Jackson e no Marlon Brando pra batizar os filhos, e que só não cravou o nome completo do ator no irmão do jogador porque o cartório não deixou, os locutores esportivos fazendo às gargalhadas trocadilhos com os nomes complicados dos jogadores de seleções estrangeiras, gente batizando os filhos de Jabulani, gente apostando nas previsões do polvo vidente, gente mandando o Galvão Bueno (em vão) calar a boca. Ver o Zidane fugir desesperado de um camarote do estádio, fugindo dos fãs enlouquecidos enquanto o segurança achava graça da situação, o beijo diante das câmeras do goleiro Casillas na namorada repórter após a conquista do título. Sair pela rua e ver uma bandeira brasileira pintada totalmente fora de proporção no asfalto de algum bairro, ver crianças e cachorros vestindo camisetas verde e amarelas baratas enquanto os adultos faziam churrasco, curtindo o semi-feriado no meio da semana.

Confesso, gosto muito da Copa do Mundo. Não me importo com os jogos ou quem leva o troféu. Gosto da descontração que provoca e dispenso o discurso de alienação coletiva, como se nos 4 anos sem torneio, o brasileiro fosse um exemplo de politização. Adoro o fato de o evento nos colocar no espelho e nos mostrar como somos - debochados, simples, peritos em criar situações emocionantes e cômicas em um intervalo de apenas um mês enquanto corremos atrás de uma bola. E nem a perspectiva de ver o Galvão Bueno com uma ereção permanente na Copa de 2014 no Brasil vai me desanimar. Afinal, nem as vuvuzelas conseguiram essa proeza.

who watches the watchmen?

2010-06-24T13:43:00.000-07:00

- Mas eu fico pensando: tenho 35 anos e o que foi que eu fiz? Estou semi-inativa há oito anos. Antes disso passei dez vestindo uma fantasia idiota porque a minha mãe idiota queria. Você lembra do uniforme? Aquela minissaia ridícula e o decote indo até o umbigo? Nossa, era aterrador.
-É. Aterrador mesmo.
- Sabe, quando eu penso... Por que a gente fazia aquilo? Por que se vestia assim? A Lei Keene foi a melhor coisa que aconteceu conosco.
- É. Acho que foi mesmo.
- Ei, lembra daquele cara? Aquele que fingia ser super vilão só pra apanhar?
- Ah, o Capitão Carniça! Hahaha, esse era um caso sério!
- Nem me fale! Um dia flagrei o cara saindo de uma joalheria! Eu não sabia qual era a dele! Comecei a bater e aí pensei: "puxa, ele tá respirando esquisito! Será que é asma?"
- Hahahaha... Ele tentou isso comigo, só que eu já sabia dessa tara dele e me mandei! Ele me seguiu pela rua... Em plena luz do dia, tá? Dizendo: "me castigue!"
- Hahahahahahahaha
- E eu: "Não! Cai fora!"
- O que aconteceu com ele?
- Bom, ele quis aprontar o mesmo com o Rorschach e acabou jogado no fosso de um elevador!
- Pfffuau hahahahahahahaha... Oh, Deus! Desculpe, não é nada engraçado! Hahahahahaha
- Não, hahaha... Acho que não...
- Puxa, foi ótimo! Fazia tempo que eu não dava umas boas risadas.
- Bem, o que você esperava? O Comediante morreu.

(trecho de Watchmen - de Alan Moore, 1987)

deixe seu recado após o sinal

2010-06-18T09:42:00.000-07:00

- Então, a minha terapeuta falou que semana que vem vai me atender a cada 15 dias...
- Opa, isso tá cheirando a alta, hein
- Será?
- Claro
- Que rápido... comecei lá em janeiro
- Mas é bom isso... Tem gente que fica anos
- Ela disse que evoluí muito... Se eu me visse quando cheguei e agora... Tem bastante diferença
- Que legal
- Eu já falei de vc lá
- Uia. Sério?
- É. Ela disse que talvez o mundo esteja repleto de fichas e cartões. Aquelas fichas que usava nas orelhões, sabe? Que algumas pessoas são fichas, podem demorar pra entender algumas coisas.
- Hahahaha
- E que "essa sua colega, a Ariane, talvez ela seja como um cartão. Ela processa tudo mais rápido, é inteligente".
- Que lindo... Adorei
- E o cartão de 50 unidades ainda... Que é o mais raro.

fica a dica, UEM

2010-06-13T16:03:00.000-07:00

"Olá, posso te conhecer?". pergunta Robson de Andrade Gonçalves, entrevistador do extinto programa "Walk Talk Show" (TV USP).
Com o microfone na mão, o seu trabalho era abordar populares que passavam pelo campus, sem pauta e nem objetivo específico. "Oi. Tudo bom?", ele insistia e havia quem respondesse: "Não".
Isso nunca foi motivo de constrangimento para Robson, codinome Rob Ashtoffen. O programa "que fala, fala, fala, e anda, anda, anda" durou duas temporadas e não tinha nem sombra de roteiro.
Num episódio típico, o destemido repórter se aproximava de alguém e perguntava o que lhe desse na telha, seguindo ocasionais sugestões transmitidas via walkie-talkie pelo diretor do programa.
Só na conversa fiada, ele descobriu coisas extraordinárias, como a biblioteca do centro acadêmico da USP-São Carlos, que abre inclusive aos domingos, quando "é só chamar ali no portão que eu abro", segundo a encarregada.
É a única instituição acadêmica a ter um cachorro residente, o Bob, e dois morcegos, o Maconha e o LSD, que vêem tudo de ponta-cabeça.
A bibliotecária-chefe aparece em fotos institucionais mostrando o dedo do meio. Foi ela quem, em 1983, causou tumulto: "Peguei um carrinho de pedreiro, invadi o alojamento e recuperei os livros atrasados".
Robson costumava aparecer de forma inesperada e, diante da falta de assunto, perguntava coisas como: "Você pretende ter filhos?" ou "Você acha que a criação da sua mãe te influenciou a não ter sonhos?", esta última a um calouro da faculdade sem objetivos de vida. "Não estou me empenhando muito por nada", o sujeito confessou.
A um professor de astronomia, papeou sobre manchas solares e questionou se o apocalipse estava próximo. A uma moça que pregava anúncios no mural, extraiu a constatação muito íntima de que "os meus cartazes são bem colados". Sociabilizou com a moça do hot dog, um maluco local e duas estátuas.
"Não sou um entrevistador, sou uma pessoa que conversa". declarou. Para o rapaz, o ofício de entrevistar "é que nem boiar na água, né?". Robson, talvez o melhor entrevistador da TV, é um insólito estudante de biblioteconomia.

*texto da jornalista Barbara Vanessa no caderno "Ilustrada" da Folha de S. Paulo(13/06/10)

os leitores

2010-06-10T16:42:00.000-07:00

Michael Berg era um adolescente franzino no que eu achava ser a Inglaterra dos anos 40, pois todos falavam inglês com sotaque e o cenário se apresentou cinzento logo de cara. Mas os nomes próprios e as fachadas das lojas em alemão me confundiram por um momento. Um dia, voltando da escola debaixo de chuva, vomita no meio da rua e Hanna Schmidt, que nunca o havia visto até então, o acompanha até o caminho para a casa. Depois de meses de repouso por causa da escarlatina, Michael aparece no acanhado quarto e sala de Hanna para agradecer a ajuda e, como recompensa, perde a sua virgindade. Relembra as cenas de penetração furiosa enquanto janta com a família naquela noite.
No dia seguinte, mesmo sem a liberação do médico, volta para a escola e em vez de seguir o caminho de casa, embarca no bonde em que Hanna trabalha como cobradora para, em seguida, desembarcar em sua cama (e na sua banheira). A descoberta sexual de um adolescente aburguesado junto a uma mulher mais velha e mais rude é alternada com sessões de leituras dos livros em que Michael traz do colégio. Odisséia de Homero se torna, curiosamente, o aperitivo. É Hanna que faz o primeiro movimento, pedindo que ele sempre leia para ela. Chora com A Dama das Camélias de Dumas filho, acha engraçado os nomes gregos e romanos das epopéias, tenta imaginar as paisagens gélidas de Tolstói e não se esquiva em classificar O Amante de Lady Chaterlley como indecente, enquanto está imersa em uma banheira junto com o garoto que lhe serve de guia em tantas novidades.
O idílio do casal chega ao fim naquele verão. Hanna vai embora sem deixar qualquer explicação, Michael tenta se entreter com o novo regime misto da sua escola. As meninas começam a invadir um território antes exclusivamente masculino ("Berg, não quero te desapontar, mas estamos estudando Homero e não a Sophie", diz o professor de literatura em uma das aulas). Um salto no tempo nos mostra um Michael ainda um pouco mirrado e tímido, só que mais amadurecido, circulando nos corredores da faculdade de Direito de Berlim, enquanto ora se aproxima ora se esquiva da única colega mulher de classe, uma loira sardenta de ar atrevido. Ambos fazem parte de um grupo seleto de alunos que acompanha o julgamento de mulheres acusadas de colaborarem com o nazismo. Definitivamente, o pós-guerra iniciava a faxina dos seus esqueletos no fundo do armário. E Hanna ressurge, mas no banco das rés. Michael agoniza em cada sessão, fumando pelos cantos e se contorcendo a cada palavra emitida por Schimidt, agora mais envelhecida, mais rude e sem negar ou entender o seu passado como guarda da ala feminina de Auschwitz. Fiz o que tinha que fazer, ela diz, mesmo diante do papel em branco que poderia salvar sua sentença, um mero teste de caligrafia diante do juiz para avaliar se era a sua assinatura em um documento comprometedor.
Já na prisão, enquanto a rotina pálida das celas e dos refeitórios se repete, Schmidt ouve, surpresa, a voz familiar de Michael ressoar das fitas cassetes em que ele lhe envia, ano após ano, com narrações dos livros do passado. Já com as lágrimas ensopando a camisa, começo a gargalhar quando ela conclui, em uma carta escrita ao antigo amante (a primeira no seu processo hesitante e doce de alfabetização) que "Schiller precisava de uma mulher".
Todas as camadas do filme O Leitor, que assisti tarde da noite, enquanto amaldiçoava uma gripe, não poderiam ser mostradas de uma só vez, neste espaço. Há os flashbacks, os avanços no tempo, as paisagens, as famílias desfeitas, as conversas duras em volta de mesas (durante as refeições familiares ou as visitas na cadeia), os debates morais em torno do nazismo e todo o leque de recursos estéticos e narrativos típicos de um filme. Mas com certeza, deixou, pelo menos para mim, o seu recado de como a leitura pode conferir toda uma textura em tantas vidas, um despertar sem hipocrisias e até mesmo sem o prometido final feliz, em uma época em que a frase "a leitura melhora a vida das pessoas" se tornou um slogan surrado. Na verdade, a leitura traz angústias, traz responsabilidades, e assumi-las torna-se, muitas vezes, um tremendo risco. Hanna e Michael que o digam, especialmente quando a lua de mel é interrompida e o mundo se torna muito mais hostil. Para ela, por conta de seu analfabetismo, para ele, por causa da posição que ocupa no passado de Hanna e (por que não?) da sua posição social. Dois abismos marcados pela literatura, que se aproximam e se distanciam durante todo o tempo, mas que nunca são superados. Como os livros na mão ajudam a encarar a realidade difícil? É o que cada um, à sua maneira, tenta responder.
Talvez a prova de que não só um país se faz de homens e livros, mas também de escolhas, não raro dolorosas. Hanna Schimidt sabia disso muito bem, ao usar os livros favoritos como base para a sua despedida definitiva (e até corajosa).

meu pé de laranja lima

2010-05-28T12:54:00.000-07:00

[20:47:30] fernanda diz:
to pensando em fazer concurso público
[20:47:40] fernanda diz:
morar numa cidadezinha
[20:47:50] Ariane diz:
hahahahahaha sim
[20:47:50] fernanda diz:
bem inha
[20:48:02] fernanda diz:
e gastar o dinheiro só com bobagem
[20:48:07] Ariane diz:
daquelas q tem a praça, a igreja e os correios
[20:48:08] fernanda diz:
ir na praça
[20:48:10] fernanda diz:
isso
[20:48:58] fernanda diz:
onde ficam os descendentes de poloneses e ucranianos
[20:49:05] fernanda diz:
viver em comunidade
[20:49:11] fernanda diz:
chocar a comunidade
[20:49:12] Ariane diz:
fazer a sua própria manteiga
[20:49:13] fernanda diz:
hauahauaha
[20:49:18] Ariane diz:
plantar a sua hortinha
[20:49:26] fernanda diz:
sem semaforo
[20:49:31] Ariane diz:
fofocar com as vizinhas em cima do muro
[20:49:37] Ariane diz:
ir de bobes pro supermercado
[20:49:54] fernanda diz:
ficar sentada na varanda vendo a vida passar
[20:50:09] Ariane diz:
ir na missa domingo
[20:50:16] fernanda diz:
dar conta de toda menina moça que ficou grávida
[20:50:36] fernanda diz:
chamar todo mundo pelo nome e sobrenome
[20:50:51] fernanda diz:
ir na padaria e marcar na conta
[20:50:53] Ariane diz:
chamar as crianças de "o menino do zé da lotérica"
[20:51:32] Ariane diz:
ir pra cidade vizinha pra passear no shopping
[20:51:50] fernanda diz:
ir no bailinho / brincadeira no fds
[20:51:57] fernanda diz:
dançar no CTG
[20:52:00] fernanda diz:
brincadeira dançante hahahahahaha
[20:52:04] fernanda diz:
isso
[20:52:17] fernanda diz:
minha adolescencia foi essa
[20:52:23] Ariane diz:
ir pro clube q só tem uma piscina e um campinho de futebol
[20:52:41] fernanda diz:
ir pro sitio
[20:52:52] Ariane diz:
voltar toda picada de marimbondo
[20:52:56] fernanda diz:
conhecer todos os bebados da cidade
[20:53:09] Ariane diz:
cumprimentar o padre na rua
[20:53:29] fernanda diz:
ir em festa junina do colégio de irmãs
[20:54:13] Ariane diz:
passar o dia conversando com a caixa da papelaria
[20:54:43] fernanda diz:
huahuahauaha
[20:55:17] Ariane diz:
nas eleições, ter só um candidato a prefeito (q geralmente é o médico da cidade)
[20:55:23] fernanda diz:
atravessar a cidade a pé
[[20:55:43] fernanda diz:
aposentar pelo banco do brasil - gerente
[20:55:52] Ariane diz:
e ser tratado como rei por isso
[20:56:04] fernanda diz:
isso
[20:56:08] fernanda diz:
hauahauhauha
[20:57:00] Ariane diz:
comprar roupa nas butiques locais da amiga da mãe, cujos nomes são Gata Transada ou Star Fashion
[[20:59:08] Ariane diz:
comprar pão do vendedor de rua
[21:01:16] fernanda diz:
expoingá = aniversário da cidade
[21:02:26] Ariane diz:
locadora q só tem filmes em VHS
[21:04:21] fernanda diz:
hauahauahauaha
[21:07:27] fernanda diz:
e fim...
[21:07:54] fernanda diz:
viu como não precisa de muito para ser feliz
[21:08:34] Ariane diz:
não é?

baú

2010-05-14T10:20:00.000-07:00

Sou do Tempo

- Que orkut só deixava 12 fotos.

- Que a armadura mais irada era do Jaspion.

- Que se soprava cartucho de videogame.

- Que água era água, não H2Oh.

- que a gente ficava 'preso' no orkut.

- Que a Sandy não dava.

- que controle de video game era um STICK e um botão. e só.

- que mc donald's não causava câncer.

- que o bubaloo vinha com DORGAS.

- Que a Vovó Mafalda era mulher.

- Que classe média não tinha vergonha de andar de Chevette.

- Que para ver o novo clipe do artista do momento, precisava esperar estrear no Fantástico ou na MTV

- que tatuagem era coisa de bandido

- que a comunidade mais legal do orkut era "odeio acordar cedo"

- Que a comunidade mais legal do orkut era "apertava a campainha e corria"

- Que pra mudar a televisão de canal tinha que fazer "téc" em uma caixinha em cima dela.

- Que ver umas bundas no programa do Bolinha alimentavam a imaginação da molecada por semanas.

- Que energia nuclear definitivamente não era uma boa idéia.

- que o fatality do Mortal Kombat o era o absurdo do excesso de violência nos fliperamas.

- que Mortal Kombat era "proibido"

- que a Madonna era puta com classe

- que dublagem vinha com eco.

- Que tinha uma academia em Malhação

- que pivete de rua cheirava loló

- que muita gente não conseguia brincar no programa do João Gordo na MTV (Garganta e Torcicolo) porque tinha aquele telefone de RODA (disco, nao sei).

- que tinha que pegar aquele dicionário enorme na estante para saber o significado de alguma palavra

- Que os pais economizavam uma grana pra comprar enciclopédia

- Que programa de adolescente era ir ao shopping ver um filme e comer no Mc.

- Que pra se conectar à internet, você ouvia o trriii ruuuum tirum tirum tirum, invariavelmente.

- que "pesquisa" consistia em ir à biblioteca e fuçar em milhares de livros velhos pra tirar xerox ou copiar à mão páginas e páginas de almaço.

- que era realmente nerd saber html.

- que fazia coleção de midis (em disquetes) e tava *na crista da onda*.

- que máquina de escrever era coisa corriqueira.

- que calça de cintura alta não era ridicularizada.

- que meninas gostavam de meninos com cara de menino.

- e-mail era ZIPMAIL.

- que quando se tinha alguma dúvida, o melhor site de busca era o CADE.COM.BR (ou o altavista).

- que parar na frente da banca de jornal para ler manchetes te deixava mais a atualizado com as noticias...

- comprar forno microondas e vídeo cassete eram símbolo de ascensão da classe média

- que os meninos ainda pediam as meninas em namoro e não "ficavam"

- que posar pra Playboy era posar pelada mesmo e não "nu artístico"

- que todo mundo corria pro supermercado e pro posto de gasolina antes que os preços disparassem no dia seguinte

- que usava o bip pra receber recados

- Que usava fichas pra ligar nos telefones públicos

- calça da PAKALOLO era obrigatorio.

- bia siedl, maitê proença e malu mader eram estrelas lux luxo.

- Que tinha música na MTV.

- que quem reprovava na escola era malvisto.

*colaboração coletiva dos amigos do CBCC (Cliche Busters Country Club) *desde 2005*

da série "coisas que só um curso de francês faz por você"

2010-05-05T14:39:00.000-07:00

Procurar algo no dicionário francês-português pra redigir um trabalho e se deparar com isso:

zut [zyt] interj fam exprime decepção, impaciência. Eufemismo para merde!

zutiste [zytist] n 1 Hist Lit membro de um círculo de poetas que diziam zut para tudo, presidido por Charles Cros. 2 Círculo de poetas de 1871, do qual participavam Verlaine, Rimbaud, Richepin, Ponchon e outros.

2010-05-02T09:35:00.001-07:00

a graduanda

2010-04-19T10:02:00.000-07:00

(...) A diretora medíocre e odiosa, encarnada por Emma Thompson, declara, seca: "E sim, claro, estudar é duro e tedioso." Ao que Jenny responde: "Estudar é duro e tedioso. Ensinar é duro e tedioso. Então, o que a senhora está me dizendo é que eu devo me entediar e, depois, me entediar e, finalmente, me entediar de novo, mas desta vez pelo resto de minha vida? O país todo é um tédio!".
Na verdade, os estudos revelam-se também uma fonte de prazer para Jenny e uma porta para o futuro. Futuro que não é só seu, que depende de uma liberdade coletiva e feminina. Jenny explode: "Ninguém faz nada que valha a pena com um diploma. Ou, pelo menos, nenhuma mulher". (...) Amores e prazeres fortaleceram essa adorável Jenny de olhos brilhantes, sempre, de algum modo, vitoriosa. Hoje, quando crianças e adolescentes são protegidos como seres quase sagrados, "Educação" explica que se expor e arriscar são virtudes formadoras.

(coluna de Jorge Coli no caderno Mais! da Folha de S. Paulo de 18/04/10 sobre o filme "Educação").

o ano em que faríamos contato

2010-04-17T18:25:00.000-07:00

Pois no começo é tudo empolgante, mesmo pra quem estava passando pela mesma situação pela segunda vez. Caras novas, livros com aquele cheiro inebriante de recém-saídos das gráficas, a folha de xerox entregue ainda quente nas suas mãos, leituras desafiantes, uma língua desconhecida (literalmente) pra ser desbravada.

Mas a rotina chega e estaciona, é inevitável.

O lado bom é já conhecer os rostos um por um, saber qual timbre de voz te agrada ou não, quem é o autor da pergunta inconveniente ou da risada alta, sem nem sequer precisar virar o pescoço. Mesmo em um espaço diferente, reconhecer, como um cego tateia pelo cômodo familiar, qual a cadeira favorita, o canto mais confortável, onde as pessoas mais queridas se agrupam ou onde você quer passar despercebido aquele dia. A moça da copiadora te cumprimenta com um pouco mais de entusiasmo, os horários em que a biblioteca fica movimentada demais já foram decorados, assim como a tabela de preços da cantina. Os cachorros que rodeiam os canteiros têm nomes e apelidos e sinto um certo ciúmes dos calouros por estarem tendo a chance de desfrutar das mesmos momentos que eu tive. Ao andar pelos corredores e dar uma passadinha no bebedouro, ouve-se aquela voz conhecida falando algo tão familiar quanto. Muitas coisas tornam-se seguras e confiáveis.

A expectativa dos horários recém-descobertos desencadeia outra - quem estará lá na frente te ajudando a decifrar o que tem por trás daquelas disciplinas de nomes pomposos e desconhecidos ou no caso daquela matéria já conhecida, quem vai pegar o bastão e correr o trajeto restante?

E até agora poucas das respostas amenizaram a minha nostalgia estupidamente recente de 2009.

Alguns empenhados e experientes que se despedem pra embarcarem num pós-doutorado, outros que praticamente estão ali só esperando a chamada pro pós-doutorado. Alguns didáticos demais, outros com didatismo inexistente - simplesmente pálidos fantasmas espectadores de seminários improvisados. Aquela sensação de que ler o texto em casa daria na mesma. As piruetas do idioma eleito para ser aprendido melhoraram após uma troca de sala e de mestre, mas há alguns meses, imaginei que não ia ter rede de proteção quando caísse desse trapézio.

Só que poucos, poucos momentos mesmo me causaram aquele arrepio na nuca de excitação e desafio que até o professor mais intimidador (que ganhou inclusive uma carta aberta aqui) de outrora costumava provocar, de que eu não podia perder nenhum detalhe e que a vida estava lá fora mas muito mais presente ainda ali dentro.

Vai ver eu esteja apenas rabugenta e fingindo uma dor de cabeça pra evitar discutir a relação. Espero que seja apenas a rotina nem tão inevitável assim.

2010-03-28T18:31:00.001-07:00

2010-03-23T13:58:00.000-07:00

leitura labial

2010-03-14T18:30:00.001-07:00

Alguns minutos depois de eu ter ligado o meu msn na agência de publicidade que eu trabalhava, numa manhã qualquer de 2007, um amigo me pergunta através da janelinha piscando: "mas que calendário maluco é esse que vc tem?"

Se referia às minhas mensagens diárias no mesmo msn, que contemplavam felicitações um tanto estranhas. "Feliz dia da pizza", "feliz dia do álcoolatra recuperado", "dia do cunhado", "do palhaço", "da mãe de santo" e outras tantas datas que nem eu sabia existir, até encontrar um site que os mostrava durante os 365 dias do ano, incluindo aniversários de celebridades.

Claro que a graça estava em compartilhar as tais datas absurdas com os outros e concluir que, afinal, sempre havia uma celebração anônima a ser feita, como primos pobres do Natal, da Páscoa ou do aniversário da cidade.

Lembro do episódio ao ver a vinheta de um programa de videoclipes anunciar hoje, com um mês de antecedência, o tal do Dia do Beijo. E cabe a emissora desenterrar (o que não será difícil) os videoclipes românticos cujas línguas se rocem sem pudor nenhum.

E pudor algum têm as pessoas em apimentar as conversas nas rodas de amigos ou as brincadeiras juvenis das festinhas de garagem com a pergunta sobre como foi o seu primeiro beijo. O frisson do assunto até entre os adultos é fácil de entender - o beijo é o primeiro passo pra uma série de convenções - desde um namoro mais sério até o sexo mais descompromissado. Praticamente um ritual de passagem. Já virou até clichê de mesa de bar a informação de que as prostitutas se recusam a beijar os clientes, tamanha a intimidade deflagrada por tal gesto. Vaginas foram banalizadas, a boca ainda não.

Inevitavelmente, essas lembranças puxam outras. As cenas do filme Cinema Paradiso, mostrando o padre do vilarejo local - onde se localiza o cinema do título - tocando uma sineta na platéia para alertar o projetor dos filmes que as cenas de beijos mostradas na tela deviam ser cortadas. A minha primeira experiência nessa área, aos trancos e barrancos, de forma apressada, com saliva demais e habilidade de menos. E a cena fatídica da minha adolescência, quando a visão de um chupão no pescoço do paquerinha da época, enterrou as minhas experiências de sair do amor platônico pra realidade: aquela marca arroxeada inconfundível na pele dele, comentada entre risinhos pasmos das colegas, era um lembrete da desenvoltura sexual que eu não tinha. Sim, pois um chupão é um atestado de ousadia, de que se pode ir além dos beijinhos inofensivos entre namorados/ficantes, é quase como uma relação sexual completa, ainda mais para adolescentes. É a intimidade escancarada. Tanto que até hoje acho pouco provável que o garoto em questão, na época, tivesse tentado esconder o sinal no pescoço, como alguns fazem, num flagrante de constrangimento. Muito pelo contrário, era um troféu, uma cicatriz de guerra.

A lembrança mais recente desse cordel de romantismo desastrado é a confissão despudorada da colega de faculdade, embalada pela cerveja, comemorando seu aniversário na mesa do bar enquanto matávamos aula, de que ainda era virgem, apesar dos recém-completados 24 anos. Falou, sem nenhum sinal de melancolia, mas às gargalhadas, das tentativas frustradas. O primeiro pretendente mal conseguia encontrar o "local de encaixe" e o segundo, tinha uma anatomia, digamos, insuficiente. Arrumar um parceiro ideal era difícil mesmo, foi a voz corrente na mesa diante dos relatos. Mas se a aniversariante tivesse confessado que era, por exemplo, "virgem de boca", o espanto seria garantido. Não sem motivo a fase oral vem antes da fase genital, como bem descobriu o bom e velho Freud.

A luz das lembranças vai enfraquecendo na derradeira e adorável imagem da noite - as confissões da aniversariante alegre aconteceram há poucos metros de um letreiro que anunciava os serviços de um fotógrafo chamado Lúcio Flaubert. Coincidência deliciosa junto ao autor que fez sua heroína, Ema Bovary, agonizar por conta dos beijos e do sexo ardoroso nos quais serviam de alento a sua tediosa vida de esposa de médico no interior da França há muitos séculos atrás. Se hoje existe o divórcio e os antidepressivos para conter agonias do tipo, os significados de um chupão na pele, de línguas se encontrando e os seus motivos/resultados continuam intactos. Tanto que foi criado até um dia pra eles.

nasci na época errada

2010-03-06T09:16:00.000-08:00

Show da Gretchen na Expoingá de 1981. Fonte: blog do Rigon

Ah, se eu tivesse idade nessa época, ia adorar participar disto pra me envergonhar futuramente. Mas eu vi um show do Molejo no mesmo evento, anos depois. Acho que serve pra algum momento "meu passado me condena", não?

luma de oliveira is so last week

2010-02-17T08:40:00.000-08:00

E quem me conhece sabe que sou uma das poucas que, durante o carnaval, segue o mesmo ritual de acompanhar a cobertura dos desfiles de escolas de samba pela Rede TV a redequemaiscrescenobrasil.

Ou melhor, a cobertura dos bastidores, como a própria emissora intitula, pois a Globo é a única que pode transmitir o desfile completo na Sapucaí, então as concorrentes devem arrumar um jeito de exibir o que podem.

Enquanto Chico Pinheiro da Vênus Platinada provocava bocejos narrando o fato de "a coreografia da comissão de frente ser inspirada na dança folclórica russa" ou "a escola X apresenta neste momento o carro alegórico do paraíso perdido, que foi motivo de delírio para os homens medievais", a Rede TV se infiltra nos meandros da concentração e da dispersão, em busca de travestis ou marias-ninguém rebolativas que praticamente pulam seminuas diante das câmeras, já que nunca terão o mesmo destaque que a rainha de bateria global.

Na esteira da entrevista feita ali, ás pressas atrás do carro alegórico, enquanto as passistas vestem a fantasia, vêm as perguntas dos repórteres desinibidos: "vc tá fantasiada de policial... Qual famoso vc gostaria de algemar na sua cama?"

Eu poderia, aliás, fazer um post longo e detalhado sobre a minha diversão televisiva carnavalesca, mas a imagem que a resume bem é esta:

A modelo Raissa Miure homenageia o namorado jogador de futebol em desfile.

os sonhadores

2010-02-15T06:47:00.000-08:00

Quem me dera que minha admiração pela moda fosse além das espiadas em sites e revistas especializadas, às vezes um certo voyeurismo ao flagrar desfiles na TV paga. Mas desconfio que mesmo que eu fosse absurdamente rica, minha preguiça (leia-se jeans e camisetinha) não garantiria grande coisa em termos de estilo, mesmo com um guarda-roupas lotado das melhores grifes.

Não sou grande conhecedora do assunto, portanto. Mas o suicídio do estilista inglês Alexander McQueen, há alguns dias atrás, me assustou. Porque ainda que eu não saiba diferenciar tecidos (além de chita e seda, pois são muito óbvias), explanar sobre as cartelas de cores de uma coleção por meio de um vocabulário poético (verde-lavanda, marrom-terracota e muito menos o lápiz-lázuli que colocou Anne Hathaway em maus lençóis em O Diabo Veste Prada) ou destrinchar as referências muitas vezes herméticas dos estilistas ao apresentarem a sua inspiração naquela passarela, o trabalho de McQueen despertava na gente o mesmo sentimento, independente de você ser a caixa do supermercado ou a socialite sentada na primeira fila do desfile - sentimento que traz o verbo piegas, mas ao mesmo tempo, tão necessário - a vontade de sonhar.

Roupas que ultrapassavam a praticidade do ready to wear , que também tem a sua necessidade desde que a mulherada deixou de ficar enclausurada em casa para iniciar a rotina puxada de casatrabalhoafestinharuacasafaculdadetrabalhodenovo, mas a praticidade também pode ser grosseira e objetiva demais. Daí vinham aquele suspiro e arritimia cardíaca momentânea ao observar as fotos/vídeos dos seus desfiles, apesar de saber que dificilmente vestiria aquilo nesta encarnação. Mas sonho é sonho. Não precisa se realizar. Ele por si só já esquenta as nossas entranhas e é até melhor que não se realize, porque corre o risco de perder a graça.

Entretanto, a realidade grosseira invadiu a vida de McQueen. Começam agora a surgir as pistas para o seu suicídio - a morte da mãe, a morte da melhor amiga em 2007, o abandono do namorado, uma personalidade já depressiva, que esporadicamente era traduzida em suas coleções, na forma de uma beleza agressiva.

E daí a gente pensa que a imagem do gênio perturbado é apenas isso, imagem. Simbologia surrada de filmes ou literatura capengas, impossível de existir na assepsia do século XXI, cujos problemas se resolvem com um comprimido. Mas McQueen provou que isso é um sonho. No mau sentido. Bem diferente do doce carrossel onírico dos seus desfiles.

caderninho de perguntas*

2010-02-09T13:05:00.000-08:00

qual a sua obsessão atual?
- começar o mestrado.

o que você está vestindo agora?
- bermuda jeans e camiseta de propaganda.

o que há para o jantar?
- Miojo.

qual foi a última coisa que você comprou?
- uma camisola na loja Aqui Agora (haha).

o que você está ouvindo agora?
- uma rádio online. Mas não conheço a música que está tocando.

o que você acha da pessoa que enviou esse meme?
- acho ela linda (momento emo).

se você pudesse ter uma casa totalmente decorada em qualquer lugar do mundo, onde seria?
- eu sei que é clichê, mas é inevitável: Paris.

uma coisa que você gostaria de mudar na sua vida?
- me soltar mais em relação a determinadas coisas, perder certos medos.

se você pudesse estar em qualquer lugar do mundo daqui a uma hora, onde seria?
- talvez numa praia.

que idioma você gostaria de aprender?
- sempre quis aprender francês, estou tendo aulas atualmente, mas tá difícil.

qual a sua citação preferida?
- qualquer uma do Oscar Wilde.

você cozinharia para mim?
- se eu soubesse cozinhar...

qual a maneira correta de evitar pessoas que nos magoam de propósito?
- tratá-la como a mobília da casa.

do que você tem mais medo?
- de não me realizar profissionalmente.

quem você gostaria de encontrar nesse exato momento?
- meus cbcc fellas e meu colegas dos tempos de publicidade, Tiago e Fernanda, alguns colegas da UEM.

qual é a sua cor preferida?
- preto.

compartilhe três dicas de estilo que funcionam para você:
- não usar roupas muito justas nem calça de cós baixo, manter o cabelo curto.

qual seria o seu emprego dos sonhos?
- escritora ou crítica de cinema.

qual a sua revista preferida?
- revista SET. Pena que é cara.

se eu lhe desse 100 dólares, com o que gastaria?
- sapatos, roupas, bobagens de papelaria.

o que você considera como sendo o pior fashion faux pas?
- sapatos croc.

quem é o(a) escritor(a) mais supervalorizado do mundo?
- JD Salinger.

o que faz você sorrir?
- cachorros e programas trash na TV.

sua palavra favorita?
- algumas do português mais antigo, como "bolinar", "ladino" e "encarnado".

qual o seu corte de cabelo preferido?
- curto. Principalmente esses mais ousados, estilo Rihanna, mas se eu fizer igual, minha mãe surta.

o que você vai fazer depois de responder a esse questionário?
- ler umas páginas de um livro que estou lendo.

o que você faz quando está se sentindo para baixo?
- tento rir da situação.

o que faz você soltar a franga?
- os amigos e algumas músicas.

quais são seus filmes favoritos?
- Forrest Gump, Conta Comigo, Crepúsculo dos Deuses, Quase Famosos, Gladiador.

o que inspira você?
- livros, fotos e pessoas.

como os seus amigos costumam chamar você?
- ari.

prefere café ou chá?
- chá. Sempre.

quais outros blogs você gosta de visitar?
- dos que estão relacionados ao meu blog, no menu à esquerda.

doce ou sobremesa favorito?
- torta de limão.

quantas páginas estão abertas no seu browser agora?
- duas.

quando se olhou no espelho essa manhã, qual foi o seu primeiro pensamento?
- nossa, preciso lavar o cabelo.

estação do ano preferida?
- primavera.

um desejo que ainda falta realizar?
- sair de casa, ter minha independência financeira.

o que faz o seu coração quebrar?
- ignorância.

o que você pretende realizar?
- dar um rumo pra minha vida profissional.

*Roubado do blog da Amanda.

meu nome é rádio

2010-02-08T14:51:00.000-08:00

Nos tempos que eu era aspirante a publicitária, a gente achava que anunciar no rádio era praticamente uma piada se considerássemos que tínhamos as mídias caçulas mais modernas dominando a nossa geração: Internet, mp3, DVD e os escambau.

Mas as aulas de rádio faziam parte da rotina, assim como disputar o estúdio do mesmo com o pessoal do Jornalismo. O professor hiperativo amaciava a classe com dados a respeito da superioridade da audiência radiofônica sobre a TV e algumas sessões do filme A Era do Rádio do Woody Allen. Mas a adesão nunca foi total. Tanto que quando tínhamos que anunciar pra um público menos abastado ou preencher as lacunas das tabelas de mídia, ninguém tinha dúvidas - era só tascar o radinho ali no meio e missão cumprida. O que fazer com um arquétipo tão forte de um veículo que praticamente só servia como "ruído de fundo" no escritório ou no trânsito, no qual só tocava o que o jabá das gravadoras mandava? O rádio como o rei das casas permanecia eternizado só nos álbuns de fotos dos nossos avós e olhe lá.

Não querendo apelar para o chavão de "nunca diga nunca", mas já apelando, eu só quero agradecer ao locutor Milton Luiz, do programa Maringá By Night por resgatar as noites que rodávamos de carro pela cidade com o meu pai e Billy Idol ou Duran Duran era a trilha sonora, permeada por vinhetas cantadas por vozes aveludadas anunciando o programa (complementadas, anos mais tarde, por um efeito de eco nas sílabas finais da locução). Por me lembrar de quando uma festa ou churrasco entre adultos estava muito chato e eu me refugiava no carro para escutar Bonnie Tyler e Bon Jovi, que me remetiam ao malfadado bailinho de garagem do fim de semana anterior, em que ninguém havia me chamado pra dançar ao som dessas músicas. Apesar de poucas das minhas amigas terem desfrutado dessa oportunidade também (a grande questão atual é: alguém realmente se dava bem nesses bailinhos?).

Ironicamente, após o fim das aulas na faculdade, eu e outros colegas de labuta entrávamos na van que nos levava para casa e a primeira coisa que fazíamos era ligar o rádio. Cansada demais ao final de quatro aulas, eu nunca notei esse paradoxo na época. Ao ouvir a vinheta do Maringá By Night (o nome já remetia, naquele tempo, a representação máxima da cafonice), imediatamente mudávamos de estação. Nós, os universitários de gostos musicais fixos, testados e aprovados na roda de amigos ou nas confraternizações regadas a bebida ruim, não tolerávamos aquele fóssil radiofônico de uma emissora cuja fama já pendia para o popular.

Agora, seis anos e uma intolerância a locutores berrando depois, redescubro o mesmo By Night através da singela interferência nas caixas de som do computador. Angario alguns amigos no msn para fundarmos a confraria da FM light de fim de noite e a minha diversão para o restinho de férias está completa. Vibramos quando nossos nomes são citados ao vivo, rimos com um misto de simpatia e constrangimento dos poemas recitados por Milton em cima dos primeiros acordes dos hits românticos, sorrimos ao ouvir os intervalos recheados de comerciais de motéis, preservativos e empresas obscuras locais. Nesse meio tempo, tentamos a estatística de quantos maringaenses devem ter sido concebidos ao som de Roxette, Nazareth, Scorpions, Marisa Monte, Zélia Duncan, Whitesnake, Backstreet Boys, A-ha, Elton John, Roupa Nova, Yahoo, Guns n'Roses, Annie Lennox, Bryan Adams, Shania Twain, Tim Maia, Cássia Eller, The Pretenders, Air Supply, Kate Bush, Secret Service, Ana Carolina, Prince, Madonna na fase santinha do pau oco, fora os já citados Duran Duran, Bon Jovie & cia, entre outros nomes de uma lista interminável.

Muito melhor do que novela das oito, com certeza. E se os bailinhos de garagem foram um fiasco em termos de vida afetiva, pelo menos serviram pra requintar o gosto musical de toda uma geração, ainda que ela não admita.

ora pois

2010-01-28T18:03:00.000-08:00

Quem pensa em entrar no curso de Letras para sair escrevendo e falando ultra corretamente, assim como os livros de gramática do ensino médio, pra depois corrigir os nativos, acaba se decepcionando. Ou como eu, sentindo alívio.

Todos os cursos acadêmicos, de qualquer área, têm suas correntes teóricas preferidas que variam conforme a época. Se vão sobreviver ao teste do tempo, não se sabe. Mas pelo menos em Letras, a vanguarda é deixar a língua mais solta, menos submetida a rigidez da gramática tradicional e valorizar o chamado "português brasileiro". Entra aí o quase ufanismo do Brasil como terra rica, cheia de sotaques e contrastes, pouco a ver com a Portugal tímida e homogeneizada, defensora ferrenha da língua "como deve ser". Daí pras teorias do tipo "abaixo a colonização linguística" é um pulo e este tema eu não pretendo tratar aqui.

Mas confesso que ler/ouvir um texto lusitano autêntico faz meu coração bater mais forte. Se é a sonoridade, o sotaque, as palavras "exóticas" eu não faço nem ideia, mas eu simplesmente gosto. Apesar de concordar com a teoria acadêmica de que uma coisa é uma coisa e outra coisa é outra coisa.

Hoje, fuçando no Google sobre colagens em capas de caderno (oi, 15 anos) encontro este blog português com um post sobre o tema. Nem serviu tanto ao meu propósito de pesquisa, mas me apeguei tanto aos termos típicos de lá expressos com tanta naturalidade num textinho aparentemente banal, que cheguei a salvá-lo nos meus Favoritos.

Leiam e se divirtam com esse vocabulário que desperta milhões de sentimentos. Ultrapassado? Poético? Rebuscado? Bonito? Até agora não consegui definir. É como ver um animal em extinção (ou um acidente de trânsito, se preferirem...). Não dá pra tirar os olhos.

As capas da escola (parte 1)

Aproveitando o regresso à aulas, lembrei-me daquele hábito tão saudável e criativo que era colar nas capas as fotos de tudo quanto era banda, cantor/cantora, heróis do desporto, retirados da Bravo, claro, essa revista que não fez nada pelo nosso alemão, porque o que interessava mesmo era as imagens. Esta actividade constiuia um dos mais importantes actos de afirmação pessoal perante a turma. Quem tivesse a capa mais "cool" (na altura não se usava esta palavra inglesa, sendo substituída por palavras bem portuguesas como "fixe" e "tótil") arriscava-se a ganhar uns pontitos na corrida pela conquista da miúda mais gira da turma. O que realmente interessava não era colocarmos lá aquilo que nós ouviamos ou a música de que verdeiramente gostávamos. O importante era seguir a tendência geral e arranjar imagens tão raras quanto possível (o pessoal que tinha jeito para o desenho "facturava" bastante com as miúdas).

Aqui está a frente de uma das minhas capas da escola. Está ali a Sandrinha, o Boss, o Bryan Adams e o Paul Young. A presença dos Modern Talking é só para disfarçar, aliás, se repararem bem, existe uma cruz bem marcada por cima da foto deles, o que me iliba de quaisquer juízos de valor sobre a minha masculinidade. No canto inferior direito, aparece um dos heróis do ténis da altura, o Boris Becker, apesar de o meu ídolo ter sido sempre John Mcenroe. A menina que está descascada na foto a preto e branco é a actriz Apollonia Kotero do filme Purple Rain. Na altura não fazia a mais ínfima ideia de quem ela era, mas achei que a sua inclusão na capa se justificava plenamente.

Qualquer capa que se preze, tem o chamado "outro lado da capa". Esta não fugia à regra. Aqui introduzi a vertente "futebol", que era tão importante (e ainda é) naquela altura. Eram os tempos de uma super-selecção da Alemanha, onde pontificavam jogadores como Jakobs, Herget e Briegel. Se reparararem, no canto inferior direito falta uma imagem que foi retirada por mim para a incluir numa outra capa. Tratava-se do meu grande ídolo da altura: Madjer. Quem segue minimanente o fenómeno futebolístico sabe de quem estou a falar. Em termos desportivos ainda houve espaço para uma foto do Boris Becker "in action".

A música, claro, volta a fazer parte desta capa, mas com menos destaque. Mesmo assim repetem-se as presenças de Springsteen (eu era doido pelo Born In The USA, álbum) e Paul Young, cujo refrão "Sempre que bazas da minha beira, levas um coche de mim contigo", me fartei de dizer a uma chavala, que nunca me deu troco. Mas adiante. Há ainda espaço para os enormes Tears For Fears.

Para terminar, duas referências ao cinema, uma por motivos puramente cinéfilos - Indiana Jones, a grande referência do filme de acção dos anos 80 - e outra por motivos puramente estéticos - Brooke Shields, a grande referência de alguns sonhos erótico-artísticos de muitos adolescentes.

Para juntar dois lados de uma capa, existe sempre uma lombada. Aqui vinham mesmo a calhar uns autocolantezinhos que vinham na Bravo, que funcionavam um pouco como a "chicla" no fundo do Epá. Ora cá estão eles, para completar a apresentação da minha capa escolar de mil novecentos e troca-o-passo...

AI, MORRI.

Heathcliff, it's me, I'm Cathy

2010-01-24T12:47:00.000-08:00

Quem tem mais de 20 anos deve lembrar, fuçando bem na memória, da moça da foto dentro de um esvoaçante vestido branco, iluminada por apenas um facho de luz enquanto rodopia pelo cenário escuro, com gestos largos e performáticos, os olhos esbugalhados durante a não menos exagerada dublagem da música que toca ao fundo. Música que, aliás, já ia na contramão do que se ouvia nas rádios da época. Uma melodia mística e ao mesmo tempo, marcante, cantada por uma voz de soprano.

Uns amam, outros odeiam. Na esteira do revival dos anos 80, a canção, o clipe e a cantora (Kate Bush) se tornaram cult e se revelaram os favoritos de alguns que cresceram na época, ao mesmo tempo que foram satirizados em programas de humor ou definidos como a cafonice da década.

Redescobri essa música há pouco tempo, justamente nesse revival que não ensaia ir embora. E só a vivência pra me fazer ir atrás da letra da música, ao perceber que ela tem o mesmo título de uma das obras que mais admiro (Wuthering Heights - O Morro dos Ventos Uivantes de Emily Brontë). Alguém me corrija se eu estiver errada, mas canções inspiradas em clássicos literários são praticamente inexistentes. Ainda mais o de Brontë, cujo romance central que faz girar a engrenagem da história está longe de ser banal, até mesmo para os dias atuais. Os adjetivos "sombrio", "gótico" e "cruel" já se tornaram chavões em qualquer análise sobre a obra. O trecho em que Heathcliff, o protagonista, viola o caixão de sua amada e irmã de criação, Catherine, ilustra perfeitamente tais impressões.

Ouvindo Wuthering Heights, eu me pergunto como alguém conseguiu adaptar tão fielmente essa obscuridade através de uma música de melodia marcante, mas simples e grudenta aos ouvidos. Como tantas passagens obscuras da narrativa, cheias de frases intempestivas, descrições soturnas da paisagem e repressões sociais (em se tratando do império inglês do século XVIII, tais repressões não eram apenas força de expressão) conseguiram ser traduzidas em passagens curtas e repetitivas, como "Heathcliff, sou eu, Cathy, está tão frio, me deixe entrar pela sua janela". E mal ouvimos este trecho, imediatamente visualizamos as charnecas solitárias do livro, os castelos dos personagens varridos pelo vento, no meio do nada. Logo após as caras e bocas de Kate Bush no videoclipe, é claro.

O fato de a música ter se tornado um hit quando foi lançada, apesar da sua inspiração celta (antes de Enya virar moda e tocar até em elevadores) e de se focar em um tema ultra específico, é ainda mais intrigante. Fez sucesso porque se tratava de O Morro dos Ventos Uivantes ou por ser simplesmente uma sonoridade exótica? Se um dia eu me tornar professora de literatura, quero conhecer o segredo de Kate Bush, pois se nem as incontáveis adaptações do livro para o cinema conseguiram ser tão boas, mesmo apoiadas sobre imagens, diálogos conhecidos e atores consagrados, que dirá algo tão incorpóreo como a música em uma década que ainda contou com a Madonna se esfregando no palco vestida de noiva e Michael Jackson dançando na companhia de zumbis. Ah, quero saber mesmo.

Vou ali colocar os meus fones de ouvido e pensar sobre o assunto. Ou simplesmente sair rodopiando pela sala chamando o Heathcliff.

jovem idosa

2010-01-16T08:45:00.001-08:00

Minha tia que veio de Brasília para passar as festas aqui acaba de ligar e contar que:

a) meu primo, que também está em Maringá, ontem foi pra uma boate, mal entrou e "uma menina foi logo puxando ele pelo braço";

b) a menina o apresentou pra uma galëre descolads;

c) ficaram na boate até as 7h da manhã;

d) o levaram pro after party na casa dessa garota que tinha piscina e tudo. Ele saiu de lá às 10h;

e) o convidaram pra ir pra Londrina agora à tarde e ele foi.

E eu aqui com a maior vontade de dar uma cochilada, fazer umas palavras cruzadas e baixando músicas dos anos 80 pra gravar num CD e ouvir no discman (é, no DISCMAN).

Pelo menos ele não acordou sem os rins numa banheira cheia de gelo.

agulhas, dedal e coração

2010-01-13T08:42:00.000-08:00

Não sei porquê, mas a revista Época Negócios começou a ser entregue aqui em casa. Raras vezes termino a leitura sem me forçar a prosseguir, por falta de algo melhor a fazer, entediada com as pautas costumeiras do universo corporativo, que reconheço num piscar de olhos, relembrando que já vi tudo em publicação parecida em alguma sala de espera longínqua.

Na edição deste mês, não foi diferente. Uma das reportagens principais me lembra a minha vocação para me sentir deslocada em coisas mínimas - O perfil da geração Y (nascida nos anos 80) no atual mercado de trabalho. Jovens executivos posam em salas impecavelmente decoradas, a bordo de terninhos e ostentam em um painel as idades (29 anos foi o mais velho que apareceu) e os cargos com nomes pomposos (gerente-de-marketing-de-relacionamento).

Claro que trabalham em multinacionais. Claro que não sou o público da revista e é por isso que tal reportagem não me provocou sequer um suspiro de inveja. Não sei se a minha experiência breve na iniciativa privada quando comecei a trabalhar me gerou esse desconforto, mas quando vejo esses jovens homens e mulheres de negócios nas fotos, imagino que seus sorrisos escondem noites sem dormir ao menor sinal de queda das vendas, esporros dos chefes igualmente apavorados, horas extras intermináveis, pressão dos acionistas, finais de semana perdidos, infartos aos 50 anos, casas na praia que sequer são aproveitadas, filhos que são vistos apenas na hora do almoço, às pressas. A reportagem tentava reforçar a exigência dos entrevistados em equilibrar a vida profissional e a pessoal, mas não acreditei que o status e a conta bancária polpuda abram concessões tão facilmente. Vai ver eu sou uma pessimista.

Na mesma noite, fico derretendo na frente da TV, esperando o sono chegar, e numa rápida troca de canais, me deparo com um Jean Paul Gaultier quase careca e gordinho, longe da elegância do tempo em que era o estilista favorito da Madonna, andando esbaforido dentro de um ateliê. Uma certa tagarelice em francês me atrai e no instante seguinte, senhoras circulam em torno de um vestido inacabado pendurado em um manequim, agitando tesouras, agulhas e fitas métricas.

O desfile daquela coleção do Gaultier seria no dia seguinte e muitas das roupas ainda não estavam prontas. Alguém sussurra num canto que uma modelo havia engordado, as lantejoulas de um vestido caem, forçando uma das costureiras a varar a noite sobre a máquina para reaplicá-los. "Até as estagiárias, as meninas da costura e da contabilidade vieram me ajudar a colocá-los. Mas agora estão no chão", diz calmamente a mulher, ajeitando os óculos, acompanhada apenas pela luz fria do ateliê e pelo barulho da máquina de bordar.

Na manhã do desfile, mais correria. Algumas costureiras chegam temerosas, receando que o trabalho não se finalize a tempo. Peças ainda abstratas dançam nos corredores, nos manequins, nos corpos das modelos altíssimas. As lantejoulas do "vestido-palhaço" continuam caindo. O "vestido Brigitte Bardot" é apenas um amontoado de filmes de celulóide e couro. Celebridades se instalam na primeira fila, perto da passarela, Gaultier corre, as modelos idem. Outra costureira diz para a câmera, tão calma quanto a colega das lantejoulas: "nosso segredo aqui é negociar com o tempo".

Tudo fica pronto. o desfile atrasa quase 1h. O tema da coleção era o cinema. Inspiradas nas divas dos anos dourados de Hollywood, as roupas flutuam na passarela branca. O terninho de Lauren Bacall, o longo brilhoso de Marilyn Monroe, o preto clássico da Rita Hayworth, os decotes de Mae West, a discrição quase sisuda da Greta Garbo, o cabelo curtíssimo de uma Louise Brooks envolta em peles. Estão todas ali. Quando percebo, estou acordadíssima, quase inclinada sobre a TV, com os olhos marejados. As costureiras estão em uma galeria sobre a passarela, vendo tudo. O look Bardot passa e a funcionária grita: "olha o meu bebê! Que lindo!". Aplausos, fotos, champanhe nos bastidores. "Pena que acaba tão rápido" suspira a senhorinha.

E quis ser ardentemente uma daquelas senhoras gordinhas, carregando desajeitadas taças de espumante na mão, sorrindo com o resultado final, se escondendo atrás dos manequins de madeira pra não saírem nas fotografias que o patrão, o Gaultier, tirava eufórico no ateliê. Queria participar dos bastidores desse mundo de sonhos, dessa alta-costura que dificilmente as pessoas comuns usam nas ruas, mas que nos deixam felizes só de vê-las no universo paralelo dos desfiles. As mulheres mais belas e talentosas do cinema estiveram lá, em carne, osso e tecido. Eu poderia ter participado, mesmo que timidamente, nos bastidores. Poderia ter realizado aquilo, visto o meu bebê flutuar na passarela, sob aplusos.

Eu costuro? Não. Sequer sei pregar um botão. Qual a diferença entre passar a noite debruçada sobre uma máquina de costura para ajeitar um vestido e fazer o mesmo, mas em uma multinacional de produtos de limpeza, encarando gráficos de vendas? Talvez nenhuma. A moda também precisa de clientes, também movimenta economias inteiras. Gaultier está aí pra provar. Mas alguma coisa me encheu de ternura por aquelas senhorinhas roliças com dedais nas mãos e óculos na ponta do nariz. Porque elas não precisam de salas decoradas por designers famosos, nem de terninhos ou dirigir Ferraris aos 25 anos. Elas precisam que as lantejoulas fiquem no lugar e que seus bebês andem sobre uma passarela, ainda que por alguns minutos.

como estragar um texto em 3 linhas

2010-01-04T08:10:00.000-08:00

Um dos blogs de notícias mais lidos e bem escritos da cidade cita um artigo publicado no jornal local na edição de hoje, cujo autor é um professor da UEM que desconheço. O assunto do tal artigo é mais velho que andar pra frente - como a sequência de festas no período de dezembro a fevereiro atrapalha o calendário nacional, infantiliza a população, que mais preocupada com o lazer do que com os problemas sociais e políticos, se afunda nas dívidas, na comilança, na bebedeira, na irresponsabilidade. Ou seja, tudo aquilo que lemos/ouvimos desde que nascemos.

Mas em vez das vozes de apoio costumeiras, o artigo rendeu, pelo menos no espaço reservado aos comentários do blog supracitado, uma enxurrada de críticas de internautas, acusando o tal professor de azedo, mal humorado, intelectualóide, entre outros adjetivos pouco honrosos. Devo admitir que em parte, concordo com as vaias e até estranho o fato deste docente não ficar feliz em ter férias até meados de março, quando as aulas na universidade são retomadas.

Enfim, um dos internautas escreve uma longa crítica sobre o assunto, até com uma certa beleza e escolha acertada de argumentos. Abaixo a casmurrice, a hipocrisia, aos lamentos chavões de "O Carnaval é o ópio do povo" e etc. Até arruinar toda a magia do momento com a seguinte frase:

Ante a morte, inevitavel, ao meu tumulo sera inscrito, o que?

"aqui, jaz, alguém sério, adulto e esclrecido" mas que nunca gozou nas calças, fruto de um roçadinha gostosa, (não tinha tempo para estas coisas tolas!!).

Imagino o conselho que esse indivíduo dará aos filhos e netos no leito de morte.

espumante

2009-12-31T06:46:00.000-08:00

Cidade deserta e supermercados lotados, cartazes de sulfite anunciando férias coletivas nas portas de todo o comércio, reprises na TV (com exceção da transmissão da corrida de São Silvestre), correria contra o relógio para arrumar a mesa, preparar a ceia, escolher a roupa que vai usar mais tarde. Retrospectivas borbulhando na língua de jornalistas e comediantes. Decidir o que irá fazer com todas as agendas e calendários recebidos de brinde. Mandar telefonemas de congratulações, lembrar que algumas coisas valeram a pena, outras não, pensar em iniciar alguns planos e terminar outros pra no dia seguinte, esquecer tudo.

E depois da meia-noite, respirar fundo, porque 2010 promete ser digno de gente grande.

boas garotas vão para o céu

2009-12-21T16:25:00.000-08:00

E 2009 continua passando a foice com gosto nas celebridades, ultra famosas ou não.
Brittany Murphy foi o susto da semana.

Longe da aparência de starlet glamourosa de Hollywood (como Scarlet Johansson e Kate Hudson, por exemplo), ostentando olheiras e um ar meio hippie, meio girl-next-door, que vai pra sua casa num sábado à tarde comer brigadeiro de panela, sabia incorporar como ninguém nos filmes a moça serelepe, maluquinha do bem, ou a auto destrutiva, mergulhada num passado obscuro.

A maior lembrança que tenho dela é justamente duma produção de mais de 10 anos atrás, quando a loira da vez era a Alicia Silverstone e a própria Brittany, uma coadjuvante. Mas foi justamente a responsável pelos melhores momentos do filme: As Patricinhas de Beverly Hills, que muitos arriscam já ser um clássico, praticamente A Garota de Rosa Choque dos anos 90.

Entre as patricinhas populares, divertidas e coloridas, Brittany era a gordinha desengonçada e fã de camisas de flanela, que teria nas amigas (as patricinhas do título) verdadeiras fadas madrinhas, dispostas a ajeitar sua vida através dos valores inevitáveis da década (consumo, conformismo, glamour x movimento grunge...) mas tudo com muita leveza e numa inocência impensável pros dias de hoje (e talvez até pra época). Um período em que podia-se deixar a priminha/sobrinha/filha imitar a Silverstone ou até a Brittany, quando Paris Hilton e congêneres estavam anos-luz de distância dos holofotes.

Descanse em paz, Brittany, independente de você ter morrido, talvez, por ter caído na velha cilada hollywoodiana movida a pressão por sucesso + drogas + síndrome da atriz mirim (iniciou a carreira aos 14 anos), ficaremos eternamente com as reprises de Patricinhas nas matinês televisivas e a sua frase dita com fúria para a protagonista: "Why should I listen to you anyway? You're a virgin who can't drive."

ring ring

2009-12-18T18:55:00.000-08:00

- Ariane, aqui é a Marisa, uma de suas entrevistadoras do mestrado...

- Oi, Marisa.

- Olha, Ariane... Como você viu, você não passou no mestrado. Mas saiba que foi porque no seu lattes não tinha participação em eventos nem projetos de iniciação científica.

- Ah, você deve saber, Marisa... faculdade privada não incentiva muito a pesquisa e Publicidade é um curso que te empurram mais pro mercado...

- Sim. Mas não temos preconceito com nenhuma área.

- Ah, claro. Eu sei.

- Gostei muito de você na entrevista. Te achei muito determinada, com muito potencial. Gosto de gente assim.

- Nossa, obrigada.

- Anota meu celular e meu e-mail. Entre em contato assim que começar o ano letivo. Quero fazer um projeto de iniciação científica contigo.

- Pode falar.

(anoto nervosamente os dados).

- Também quero que você fique de olho nas inscrições pra aluno especial no mestrado, é lá por maio ou junho. Fica atenta.

- Vou sim, pode deixar.

- Quero também que puxe uma matéria minha, chama Teoria e História do Romance.

- Tá anotado. É matéria de graduação?

- Não, é da pós.

- Nossa, Marisa. Nem sei o que falar, obrigada.

- Tudo bem, te vejo ano que vem.

Fazia tempo que não ficava embasbacada, ouvindo o *tututu* do outro lado, sem me mexer.

naquela época

2009-12-17T05:53:00.000-08:00

Pe. Alonzo continuava na redução. Uma vez que outra, nos verões muito quentes, ele tinha a impressão de ver o tempo parado sobre os telhados e campos em derredor, como que imobilizado pelo mormaço: moscardos zumbiam e voavam no tempo estagnado. Outras vezes ele sentia a rotina arrastar-se com lentidão, paralelamente às horas. Mas na maioria dos dias o tempo voava como o vento. Era quando ele se entregava a trabalhos absorventes, sempre cheios de imprevistos: orientar os índios nas suas criações artísticas; levá-los em excursões pelos campos; preparar as festas; escrever autos e dirigir-lhes os ensaios; discutir com o corregedor e as outras autoridades problemas de administração e de justiça. Dentro de suas orações havia toda a eternidade; e nas horas de meditação o tempo fluía e refluía, avançava ou recuava mil anos ou então se sumia de todo no espaço ilimitado de seu espírito, que de repente ficava esvaziado do seu conteúdo de tempo, bem como uma lagoa cuja água se drenasse por completo.

(O Tempo e o Vento - O Continente p. 38)

porque eu desisti da Publicidade (parte 877093)

2009-12-13T05:43:00.000-08:00

@borntodiva tamo procurando o lugarJa' temos ate' dois grandes patrocinadoresMas ja' tamo trazendo a beyonce ,com a ivete de socia

@HugoGloss @NizoGuanaes digam o quevc dois,hugo gloss e helena quiserem euFaco.produzindo eu sou muito melhorque twitteiro.juro

@iflorentino,uma das maiores modelosDo mundo,benvinda.segue a genteE fala porque trm muito a contarBenvinda,isabela florentino

@maurenmotta claro que consigoAgora faco musculacao,não fumo maisCortei alcool,cigarro,refrigeranteE tou comendo bem.so' chocolate...

@maurenmotta parabens entrei no link

Vou tentar pedir ao tutinhadois lugares pra sortear Não e'facilEle e' um mao de vacaMas talvez comprando ele da'

@ifiorentino me segue que eu ja toTe seguindo com ufc e tudoDonata manda bjs

www.twitter.com/nizoguanaes

screve erado e´temde^ncia

Madame Lopes

2009-12-04T19:28:00.000-08:00

Ao entrar, sentiu-se envolta numa atmosfera tépida, misto de perfume de flores e de boa roupa, de odor de iguarias e de cheiro de trufas. As velas dos candelabros punham reflexos na baixela de prata; os cristais facetados, embaciados pelos vapores, lançavam uns aos outros pálidas radiações; em toda a extensão da mesa havia uma fileira de ramalhetes e nos pratos de larga cercadura os guardanapos, dobrados em forma de mitra, mostravam pela abertura das dobras um pãozinho de forma oval. As pernas vermelhas das lagostas projetavam-se fora das travessas; magníficas frutas em açafates rendados acastelavam-se acamados sobre musgo;(...).

Como o baile lhe parecia distante! O que é que separava tanto a manhã de anteontem da noite de hoje? A sua viagem a Vaubyessard abrira-lhe uma brecha na vida, à maneira das grandes fendas que uma tempestade, em uma só noite, rasga ás vezes nas montanhas. Resignou-se, porém; e fechou cuidadosamente na cômoda a sua bela toalete, incluindo os sapatos de cetim, cuja sola se amarelara na cera escorregadia do assoalho. O seu coração era como eles: o roçar da riqueza deixara-lhe vestígios que nunca mais se apagariam.(...)

Ema analisava-se curiosamente, para ver se sofria ou não. Mas não! Por enquanto, nada! Ouvia o bater do pêndulo, o crepitar do lume e a respiração de Carlos, que se conservava em pé, à cabeceira.

- Que coisa insignificante é a morte! - pensava ela. - Vou adormecer de novo e tudo acabará!

(Madame Bovary, p. 82 - 160)

RIP, Leila.

très bizarre

2009-11-29T08:02:00.000-08:00

Ah, os adoráveis primeiros anos de aquisição de uma nova língua e seus constrangimentos infinitos, dentro ou fora da sala de aula.

Tenho que ouvir uma versão em francês do Chapeuzinho Vermelho para responder umas questões. Sim, isso mesmo. Chapeuzinho Vermelho. A história que ouvimos desde que estamos no berço, mas contada em um idioma diferente, requer maior atenção, ajuda no enriquecimento do vocabulário e etc. Afinal, quem está aprendendo ainda a conjugar os verbos não vai sair ouvindo um áudio de Les Misérables do Victor Hugo.

Mas como é um daqueles áudios pra crianças, a narradora tem aquele entusiasmo típico de contadora de histórias infantis e faz ela mesma a voz do lobo, da Chapeuzinho, da avó, do lenhador. Junte a isso a sonoplastia típica de materiais do gênero: cantar de pássaros ao fundo, musiquinhas alegres quando a protagonista passeia pela floresta, trilha assustadora no encontro dela com o lobo.

Começo a gargalhar e tenho que parar o áudio. Acho que nunca terminarei isso. Não nessa encarnação. Merci, professeur.

ábaco

2009-11-21T04:51:00.000-08:00

O pátio enorme e lotado de crianças, abelhas sobrevoando os lanches, as filas intermináveis e barulhentas da cantina, o som estridente do sinal e o respeito que tínhamos dos alunos mais velhos, sempre reunidos em grupos intimidadores, convivem inseparáveis com o temor da matemática. De qualquer coisa que envolvesse números, enfim. Choros e ranger de dentes à noite, debruçada nos cadernos, não faltaram.

Claro que tudo isso desembocou numa reprovação aos 7 anos de idade. Em uma época que tal façanha ainda existia. Mais choro, mais ranger de dentes, aquela timidez na hora de entrar novamente em uma sala de aula, um ano depois.

Álgebra seria o menor dos meus problemas, quando inventava uma desculpa ao me perguntarem as horas e eu jogar no fundo da gaveta os reloginhos coloridos que ganhava de presente. Os preços parcelados nas vitrines das lojas eram um mistério bem encerrado em algum lugar que eu não tinha acesso. O troco da padaria podia ser em cédulas ou em uma mísera moeda de um centavo, eu não me importava. Eram coisas que existiam no mundo sem eu saber o motivo, mas que faziam parte da ordem natural da vida, como a fotossíntese, a guerra no Oriente Médio e o gás dos refrigerantes.

Os meus rituais de passagem para a vida adulta não eram mais apenas tirar título de eleitor ou passar no vestibular, mas poder responder que horas eram sem gaguejar e poder, um dia, ter uma conta no banco com certa tranquilidade.

Hoje os números se tornaram menos assustadores, mas ainda assombram e precisam das contas nos dedos amigos, meio encabulados debaixo da mesa ou atrás das costas.

Esses cálculos manuais falharam após um dia de calor escaldante, dentro de uma papelaria pequena, vazia e abafada, onde a atendente, talvez um pouco mais nova que eu, simpática e tagarela, se recostava sossegada na máquina de xerox para tirar duas cópias de um livro para mim por apenas 0,10. Sim, xerox a 0,10 se tornou uma espécie em extinção. As folhas iam saindo vagarosamente da máquina, sem pressa alguma.

Mais à noite, na faculdade, me avisam que paguei uma quantia absurda para cópias de páginas tão minguadas. O mal estar da infância, que despertava a angústia de viver num mundo regido por tantos números, me nocauteou como não fazia há muito tempo.
Não era só o dinheiro perdido, mas uma ingenuidade besta que ficava carimbada na minha testa, diante de uma balconista supostamente cara-de-pau, sentada atrás do balcão de uma papelaria acanhada, rindo em frente a tela do computador enquanto os clientes não vinham.

No dia seguinte, a coincidência (e a falta de vontade em andar mais de uma quadra debaixo do sol para a outra papelaria mais próxima) me fazem voltar ao lugar pra comprar uma série de miudezas que me pediram. Várias canetas, lápis diversos, etc. A atendente de calça baixa e sorrisos terminava de fazer uma cópia para uma cliente. Pego as encomendas, espalho tudo no balcão envidraçado. Na hora de calcular tudo, os seus dedos se desmancham na calculadora, ela olha espantada pro visor: 126,00.

"Acho que fiz algo errado". Ela bate nervosamente a conta no teclado, um valor maluco salta novamente. Uns cliente entram, querem caderno, papel de recibo, querem isso e aquilo. Quando volta pra minha compra, ri sem graça, se atrapalha toda, faz recontagem, se perde.

Eu tive que rir, sem antes esclarecer que ria com ela e não o contrário. Resolvo tentar o imbróglio na máquina, faço conta de multiplicação em vez de adição, as risadas explodem dentro da papelaria. A luta virtual dá lugar ao embate no papel e caneta. Tiramos a prova, refizemos o cálculo várias vezes. Enfim, um valor certo.

Saio da loja guardando o pensamento de "viva e deixe viver". A vitrine reflete a moça atrás do balcão, vendo um vídeo no micro, sorrindo, do lado do ventilador rente ao chão.

Moça sorridente com mochila nas costas, na frente de um fundo supostamente psicodélico. A faculdade em questão anuncia com letras garrafais as inscrições para o vestibular de verão. A frase ao lado da mochila da modelo, é singela, límpida como um dia ensolarado: Ao entregar seus documentos na secretaria da Faculdade, você efetiva a sua inscrição e ganha uma McOferta do McDonald's.

Vou ali vazar os meus olhos e já venho.

picardias estudantis

2009-11-16T07:57:00.000-08:00

os embalos de sexta à noite

2009-11-09T05:45:00.000-08:00

Aula de literatura. Estamos lendo um conto do Jorge de Sena, escritor português que se formou em Engenharia, mas também tinha talento para as Letras, deu aula na área na UNESP de Araraquara nos anos 60 e etc. O conto tem várias simbologias com sexo e religião, ótimo pro professor viajar litros.

Em um momento, ele desenha um obelisco na lousa e diz: gente, o que é isso?

*silêncio

Eu (desconfiada de onde ele queria chegar): é um pinto.

Professor: Ariane, por favor, diga bem alto pra sala o que é isso.

Eu: É UM PINTO, JENTZ.

*Todos riem. Professor discorre sobre como várias culturas expressam o pênis e símbolos fálicos em geral como representações da fertilidade, da ascensão pessoal e espiritual e etc.

Fim.

Tomara que na festa de formatura, não coloquem um obelisco no salão em minha homenagem.

relógio

2009-10-27T13:04:00.000-07:00

Depois que os vivas de passar pra 2a etapa da seleção do mestrado se amenizam, é hora de encarar a realidade e correr atrás da parte mais pragmática, o que inclui voltar pra sua antiga faculdade pegar documentos que comprovem que sim, vc passou pela graduação e não é nenhuma maluca querendo encarar o mestrado como um hobby, a exemplo do Edward Norton em Clube da Luta, que assistia reuniões de todos os tipos de anônimos (Álcoolatras, Jogadores, Narcóticos...) só pra se sentir menos pior.

E assim que entrei no estacionamento onde os blocos altos se erguiam simétricos, cheios de pastilhas coloridas, como bloquinhos de Lego, voltados para a rua lá embaixo, eu me senti extremamente deslocada.

Quase nada havia mudado, a não ser uns certificados anunciando o reconhecimento de determinados cursos como os melhores segundo o Guia do Estudante, emoldurados na parede. O vai e vem de funcionários entediados, ostentando camisas brancas e crachás azuis, o tom marrom e laranja predominantes sob as lâmpadas fosforescentes, o chão liso e limpo demais, os balcões de granito, os canteirinhos verdes, um ou outro aluno deslizando pelas escadas, as placas de alumínio escovado anunciando os departamentos, a maquete da própria faculdade, guardada numa redoma de acrílico grosso, feita por uns estudantes de arquitetura e exposta na entrada, tudo era rigorosamente igual como há 3 anos atrás.

As únicas palavras que me vinham à cabeça ao lembrar de mim mesma como acadêmica ali eram apenas essas: "cansaço" e "ansiedade" com o adicional nada agradável e clichê de "se eu soubesse nesta época o que eu sei hoje". Os bons momentos tinham acontecido, mas eu não conseguia lembrar deles. Fiquei assustada.

Comecei a ficar louca de vontade de sair dali. Só conseguia pensar nas aulas que não matei, em alguns professores medíocres que eu devia ter ignorado, mas não o fiz, no pessoal do meu grupo de TCC que agora nem faço ideia de onde estão. Do fato de o melhor amigo que tive lá dentro nem sequer telefonar para mim hoje, pois agora tem sua própria casa, precisa pensar no aluguel, no supermercado, na luz, na água, no telefone.

Quando chegou o envelope com o histórico do curso, não resisti e abri. Achei minhas notas medíocres, com exceção de Teoria da Comunicação e Filosofia, que eu adorava. As matérias registradas no papel me pareciam completas estranhas, como um curso de Física Quântica. Mídia, Administração, Mercadologia, Legislação, Computação Gráfica. Me perguntei como tive saco pra estudar tudo aquilo.

Talvez eu não tive, pois as notas variavam de 6 a 7. Me senti extremamente envelhecida, procurando o meu neto pra entregar a ele o documeto que lhe pertencia, batendo a minha bengala naquelas paredes todas idênticas. Automaticamente, minhas costas ficaram curvadas.

Finalmente fui embora. E se toda a vez que eu tiver que voltar, eu for destinada a carregar essa melancolia que só vai passar depois de uma noite de sono, espero manter uma certa distância.

ser brotinho

2009-10-25T07:28:00.000-07:00

ser brotinho não é viver em um píncaro azulado: é muito mais!
ser bortinho é rir bastante dos homens e rir interminavelmente das mulheres, rir como se o rídiculo, visível ou invisível, provocasse uma tosse de riso irresistível.
ser brotinho é não usar pintura alguma ás vezes, e ficar de cara lambida, os cabelos desarrumados como se ventasse forte, o corpo todo apagado dentro de um vestido tão de propósito sem graça, mas lançando fogo pelos olhos. ser brotinho é lançar fogo pelos olhos.
é viver a tarde inteira, em uma atitude esquemática, a comtemplar o teto, só para poder contar depois que ficou a tarde inteira olhando para cima, sem pensar em nada. é passar um dia todo descalça no apartamento da amiga comendo comida de lata e cortar o dedo.
ser bortinho é ainda possuir vitrola própria e perambular pelas ruas do bairro com um ar sonso-vagaroso, abraçada a uma porção de elepês. é dizer a palavra feia precisamente no instante em que essa palavra se faz imprescindível e tão inteligente e natural. é também falar "legal" e "bárbaro" com um timbre tão por cima das vãs agitações humanas, uma inflexão tão certa de que tudo neste mundo passa depressa e não tem a menor importância.
ser brotinho é poder usar óculos como se fosse enfeite, como um adjetivo para o rosto e para o espírito. é esvaziar o sentido das coisas que transbordam de sentido, mas é também dar sentido de repente ao vácuo absoluto. é aguardar com paciência e frieza o momento exato de vingar-se da má amiga.
(...) é telefonar muito estendida no chão. é querer ser rapaz de vez em quando só para vaguear sozinha de madrugada pelas ruas da cidade. achar muito bonito um homem muito feio. é fumar quase um maço de cigarros na sacada do apartamento pensando coisas brancas, pretas, vermelhas, amarelas.
(...) é falar inglês sem saber verbos irregulares. é ter comprado na feira um vestidinho gozado e bacanérrimo.
é ainda ser brotinho (...) ir sempre ao cinema mas com um jeito de quem não espera mais nada desta vida. é ter uma vez bebido dois gins, quatro uísques, cinco taças de champanha e uma de cinzano sem sentir nada, mas ter outra vez bebido só um cálice de vinho do porto e ter dado um vexame modelo grande.
ser brotinho é atravessar de ponta a ponta o salão da festa com uma indiferença mortal pelas mulheres presentes e ausente. (...) amanhecer chorando, anoitecer dançando. é manter o ritmo na melodia dissonante. usar o mais caro perfume de blusa grossa e blue-jeans. (...) permanecer apaixonada a eternidade de um mês por um violinista estrangeiro de quinta ordem.
eventualmente, ser brotinho é como se não fosse, sentindo-se quase a cair do galho, de tão amadurecida em todo o seu ser. é fazer marcação cerrada sobre a presunção incomensurável dos homens. (...) é policiar parentes, amigos, mestres e mestras com um ar songamonga de quem nada vê, nada ouve, nada fala.
ser brotinho é adorar. adorar o impossível.
ser brotinho é detestar. detestar o possível.
é acordar meio-dia, com uma cara horrível, comer somente e lentamente uma fruta meio verde, e ficar de pijamas telefonando até a hora do jantar, e não jantar, e ir devorar um sanduíche americano na esquina.

(Paulo Mendes Campos)

Retirado do blog dopecandies da minha amiga Amanda. Como ela mesma disse: "essa crônica foi escrita no início dos anos 50. Como pode-se ver, pouquíssima coisa mudou até hoje".

hey teacher, leave the kids alone

2009-10-15T07:45:00.000-07:00

Se for considerado que uma pessoa que completa todas as fases da educação escolar se mantém por mais de 10 anos dentro de um colégio e que talvez a pessoa faça 2 graduações, então significa que ela teve muitos, mas muitos professores durante a vida.

Sim, esta sou eu.

Mas muitos deles tiveram características tão diversas e me fizeram vivenciar experiências tão particulares, que não dá pra simplesmente, neste 15 de outubro, distribuir votos genéricos de parabéns, boa sorte, que a sua profissão seja mais valorizada, o salário também e etc.

À professora da 1a série do primário, que um dia, de tão nervosa com as minhas trapalhadas em matemática, quebrou um lápis meu ao meio diante de toda a sala, que vc tenha ficado mais calma, mais paciente, tenha lido uns livros de pedagogia e tenha tido um filho com problemas de aprendizagem pra ver o que era bom. Sim, sou rancorosa, beijos.

À professora do 1o ano seguinte, que eu tive que refazer por conta da reprovação (não existia essa coisa de progressão continuada), muito obrigada pelo seu apoio, suas brincadeiras, sua tolerância, seus elogios. Ao telefonar pra minha casa num domingo à noite (!) para falar com minha mãe sobre meu potencial, me ajudou muito após o péssimo ano anterior. Minha auto estima só tem a agradecer.

Às professoras de artes, obrigada pela compreensão ao me verem, toda descoordenada, lutando com as esculturas em argila.

À professora de História da 5a série, eu te amo. Aprendi a gostar da matéria só por sua causa. E lamento que tantos outros tenham aprendido os fatos históricos apenas decorando datas e nomes. Professores assim merecem o fogo do inferno. Ainda bem que vc não foi uma delas.

Ao professor de Geografia da mesma 5a série - fico aliviada em te ver na porta de uma agência de turismo aqui perto de casa, apesar de eu desconfiar que vc não me reconhece. Que bom que encontrou o seu verdadeiro caminho. Talvez vc tenha sido um daqueles típicos jovens que adorava viajar, conhecer novos lugares, e ao se deparar com a escolha do curso no vestibular, pensou em ser professor de Geografia, porque ganharia a vida assim, como turista. É um alívio saber que toda uma geração está a salvo de suas aulas medíocres preenchidas com piadas sem graça, do infernal livrinho de mapas completamente inútil, que ninguém usava e que não nos ensinou absolutamente nada.

Ás professoras de matemática deste mesmo período, obrigada por fazer o que estava ao seu alcance para que eu aprendesse a matéria. Nunca esquecerei deste esforço.

Á professora de ciência - até hoje lembro sorridente de vc comentando o quanto o meu texto sobre o Big Bang estava bem escrito. Pediu pra eu passar a limpo e pendurou na sala. Obrigada mesmo.

Ao professor de Química da 8a série. Desculpa por ter feito vc jogar tantos pedaços de giz na lixeira, hábito que tinha quando estava nervoso. Eu nunca entendi bem este seu costume, mas aceite minhas desculpas em nome da minha classe. Realmente, éramos terríveis.

Á professora de Física, também eu me desculpo. Foi só a imaturidade típica da idade que nos levou a te apelidar de Paçoca por causa da sua acne. Me sinto mal por isso, até porque ninguém ali era digno de estar em alguma capa de revista. Adolescentes costumam ser cruéis.

À professora de redação do ensino médio que um dia chorou no meio da aula porque não pôde ficar em casa com a sua filhinha doente, espero que vc esteja melhor e sentindo menos culpa. Vc foi sempre ótima conosco e espero que vc e sua filha tenham se tornado grandes amigas.

À professora de Biologia, obrigada por nos fazer rir com as explicações sensacionais sobre a reprodução dos anfíbios e às anomalias genéticas que "faziam mulheres terem pêlos no ouvido", além das aulas ao ar livre na pracinha diante da escola, onde sempre havia um bêbado que morava por lá acompanhando as suas lições com a gente. E vc o tratava como fosse outro aluno, fato que eu nunca vou esquecer.

Aos professores da minha primeira faculdade que liam as transparências dos retroprojetores virados de costas para a sala, meus pêsames.

Aos professores que nos fizeram ler Platão, Aristóteles, Durkheim, Adorno, Baudrillard e Bordieu, meus agradecimentos eternos (após alguns longos minutos de xingamentos, é claro).

Aos professores que ainda estão por vir, espero que a gente se entenda. E se um dia eu me tornar uma de vcs (é um curso de licenciatura, afinal), que eu lembre de todos os seus defeitos e qualidades e consiga ser, pelo menos, um pouco de cada um em seus melhores momentos.

Desculpe pela pieguice e não se esqueçam de mim na hora da chamada.

we don't need education

2009-10-11T06:49:00.000-07:00

Ricardo diz:
ontem fizemos um churras aki
acordei com ressaca rs
Ariane diz:
hahahahahahaha
ô vidão
ontem eu tava fazendo trabalho...
Ricardo diz:
vai fazer outra facul vai rs
eu precisava voltar a estudar mas estou sem pique nenhum amiga

Ou seja, se fode aí, Ariane.

na tela da TV no meio desse povo

2009-10-06T17:27:00.000-07:00

Era muito estranho passar os olhos nos televisores da cantina da faculdade ou do quiosque do xerox e não ver mais aquelas pessoas vestindo saris de cores berrantes e soltando expressões indianas a cada 5 minutos. Mas era simplesmente força do hábito, pois nunca havia acompanhado aquela novela decentemente, nem podia, pois tinha voltado a estudar à noite, mas nem mesmo os capítulos de fim de semana ou feriados me atraíam, pois queria evitar a overdose de Glória Perez: merchandising social didático e repetitivo, uma cultura exótica mezzo divertida mezzo trágica, bordões, 563397 personagens que desapareciam no turbilhão de temáticas da autora hiperativa.

E agora entra o Leblon em tons pastéis, cenas embaladas a bossa nova, Helena, famílias problemáticas, núcleos hospitalares infinitos, patricinhas, diálogos que não dizem nada e de novo o merchandising social pro nosso povo brasileiro tão carente de recursos e informações (Getúlio Vargas feelings).

Eis que saio pulando e dando gritos da guerra ao descobrir uma comunidade só de downloads de novelas e minisséries antigas. Tieta, Que Rei Sou Eu?, Mandala, O Rei do Mundo, As Noivas de Copacabana, A Próxima Vítima, Brega & Chique, Top Model, A Rainha da Sucata, Selva de Pedra, D. Beija, Anos Rebeldes e cia. E com apenas alguns cliques e paciência, sou transportada para um universo não muito distante, em que o márquetingue sociau era ficção científica de tão improvável, malucos e interesseiros eram retratados sem nenhum traço de correção, assim como o Brasil. Os álcoolatras simplesmente davam vexames e não faziam propaganda do AA, uma ceninha de sexo mais ou menos coreografada entre os pares românticos não era motivo de queixas ao Ministério Público, os pais simplesmente desligavam a TV ou mandavam as crianças dormirem. As cenas do capítulo seguinte eram ansiosamente aguardadas e no outro dia, eram comentário geral no trabalho, no colégio, na vizinhança.

Bendita inclusão digital.

pingue-pongue

2009-09-26T08:15:00.000-07:00

Rubek - Viajaste muito?

Irene - Sim, percorri muitas regiões, muitos países.

Rubek (olhando-a com interesse) - E que fizestes, Irene?

Irene (volvendo os olhos para ele) - Espera um pouco, para eu me lembrar... Ah! sim, agora me lembro. Subi num estrado giratório, num café-concerto. Figurei, nua, em quadros vivos. Recolhi muito dinheiro. Isso não me aconteceu em tua casa: era coisa que não tinhas... E depois conheci homens a quem fiz perder o juízo. Isso também não me aconteceu em tua casa: eras mais resistente...

Rubek (desviando o assunto) - E depois te casaste?

Irene - Sim, um deles desposou-me.

(...)

Rubek - Onde está ele agora?

Irene - Por aí, num cemitério qualquer... Sob um jazigo soberbo... Com uma bala na cabeça.

(Quando Despertarmos de Entre os Mortos, de Henrik Ibsen).

As novelas seriam tão mais divertidas com diálogos assim... Ficadica Manoel Carlos.

flutua como borboleta

2009-09-09T07:56:00.000-07:00

Golpes coreografados (mas o som do corpo sendo atirado no ringue causa arrepios mesmo assim), intrigas planejadas, desfiles com o cinturão, fantasias brilhosas, personagens bizarros e estereotipados (o britânico almofadinha, o irlandês ruivo e imenso), locução acima dos décibeis permitidos. Este é o meu novo vício. Obrigada WWE. Eu te reverencio.

saudosos anos 60

2009-08-30T10:42:00.001-07:00

do blog La Dolce Vita (post de janeiro de 2009)

a grama do vizinho

2009-08-30T09:06:00.001-07:00

2 de junho de 1975

A casa do outro lado da rua tem novos proprietários, um casal mais ou menos da mesma idade que ele, com filhos novos e uma BMW. Ele não presta atenção a eles até que um dia batem na porta. "Olá, eu sou David Truscott, seu novo vizinho. Fiquei trancado para fora. Posso usar seu telefone?" E então, pensando melhor: "Não conheço você?".
Baixa sobre eles o reconhecimento. De fato se conhecem. Em 1952, David Truscott e ele estiveram na mesma classe, nível 6, no St. Joseph College. Ele e David Truscott poderiam ter avançado lado a lado ao longo de todo o ensino secundário, se David não tivesse repetido o nível 6 e ficado para trás.
(...) Mesmo em idade tão tenra, parecia claro que David se daria melhor fora da escola, longe do latim e da álgebra, no mundo real, contando dinheiro num banco ou vendendo sapatos.
Mas, embora apanhasse regularmente por não pegar as coisas (surras que ele aceitava filosoficamente, embora de vez em quando seus óculos se turvassem de lágrimas), David Truscott insisitiu nos estudos, sem dúvida com essa retaguarda dos pais. (...) e agora ali estava, 20 anos depois, limpo, esperto e próspero e, vem à tona, tão preocupado com questões de negócios que, quando saiu para o escritório nessa manhã, esqueceu a chave e, como sua esposa levou as crianças a uma festa, não consegue entrar em casa.
"Com o que você trabalha?", ele pergunta para David, mais que curioso.
"Marketing. Estou no grupo Woolsworth. E você?"
"Ah, eu estou numa transição. Dava aulas numa universidade nos Estados Unidos, agora estou procurando um trabalho aqui."
"Bom, temos de nos encontrar. Venha tomar um drinque, trocar figurinhas. Tem filhos?"
"Sou filho. Quer dizer, moro com meu pai. Meu pai está envelhecendo. Precisa de cuidados. Mas entre. O telefone é ali."
Então David Truscott, que não entendia x e y, é um próspero marketeiro ou marqueteiro, enquanto ele, que não teve nenhum problema para entender x e y e muitas outras coisas, era um intelectual desempregado. O que isso sugere das engrenagens do mundo? O que parece sugerir mais obviamente é que o caminho que passa pelo latim e pela álgebra não é o caminho do sucesso material.
Mas pode sugerir muito mais: que entender as coisas é perda de tempo; que, se você quer ter sucesso no mundo, uma família feliz, uma bela casa e uma BMW, você deve não tentar entender as coisas, mas simplesmente somar os números ou apertar os botões, ou fazer qualquer outra coisa que torne os marqueteiros tão ricamente recompensados.
Nesse caso, David Truscott e ele não se reúnem para o prometido drinque, nem trocam as prometidas figurinhas. (...) Não existe nenhuma boa razão para os Truscotts atravessarem para o lado dele, ou ele atravessar para o deles.

(trecho de Summertime, de J.M. Coetzee, reproduzido no caderno Mais! deste domingo).

eu ri (parte II)

2009-08-28T07:41:00.000-07:00

Intenções. Nunca atribua intenções a animais que ajam movidos exclusivamente pelo instinto. Por isso, não têm sentido textos como: Tubarões mal-intencionados cecavam o náufrago. / Os cães impiedosos atacaram o menino. / Todos os gatos são mal-agradecidos. E só escreva que um macaco ciumento agrediu o menino se algum veterinário ou especialista confirmar a existência desse tipo de sentimento no animal. (p. 41)

c) O X da Xuxa. Pense o mesmo com relação a Xuxa. Ou você já não viu n vezes títulos como: Xuxa atrapalha o xou da Xuxa. / Xuxa xega a Xão Paulo. / Xuxa, rexeita de xuxexo. (p. 51, sobre chavões).

e) Se estivesse vivo... Além de óbvia, esta construção constitui outro lugar-comum a evitar. (...) E leva a absurdos como: Se estivesse vivo, Ivan dos Santos estaria fazendo hoje 400 anos.

3 - Frases empoladas ou forçadas. Veja exemplos reais de textos em que o jornalista, em busca da criatividade, resvalou para imagens empoladas e de gosto altamente duvidoso: (...) Hoje, Hortência faz seu melhor ponto. No jogo da paixão, ela arremessa uma aliança na mão esquerda do empresário José Victor Oliva. / (...) Nenhum deles (eram feios), como se sabe, recebeu lá as atenções da parteira. (p. 64-5)

eu ri (parte I)

2009-08-21T07:34:00.000-07:00

13 - Evite perguntas óbvias, como indagar da mãe que acaba de ver a morte do filho: "Como a senhora está se sentindo?" Ou a quem assinou um contrato milionário: "Você está feliz com o contrato que assinou?" (p. 31 - 32 sobre entrevistas)

2 - Palavrões e Vulgaridades. Por princípio e em respeito ao leitor, o Estado não publica palavrões nem vulgaridades. Assim, todo texto que, mesmo em transcrições, contiver expressões como essas deve ser submetido à Direção de Redação. Por vulgaridade entendam-se termos ou locuções como: de saco cheio, encher o saco, puxa-saco, bicha, veado, veadagem, cafetão, porrada, esculhambar, avacalhação, tesão, pentelho, sapatão, vaca (não o animal), saco, mijar, sacanagem, fresco (pejorativo), frescura, babaca, partir para o tapa, quebrar a cara, etc. (p. 34 - 35)

3 - Palavras ofensivas. Além dos palavrões, há uma série de palavras que ofendem a quem se dirigem. Nem todo gordo aceita ser chamado dessa forma, muito menos de balofo. Se a pessoa tiver orelhas de abano, para que deverá o jornal agravar esse complexo? E em que a notícia ajudará uma pessoa muito feia se lembrar dessa condição a todo momento? (...) Proceda da mesma forma com termos como baixinho, narigudo, beiçudo, careca, barrigudo e outros do gênero. (p. 35)

4 - Deficiências físicas. Trate com dignidade os deficientes físicos e use a palavra técnica, e não termos populares e ofensivos, para designá-los. Assim, por exemplo, estrábico e não vesgo, impotente e não broxa. Outros termos a evitar: caolho, maneta, perneta, manco, zarolho, etc.

Jogo de palavras. São muito raros os casos de jogos de palavras ou trocadilhos que se justifiquem em jornal. Quase invariavelmente, eles soam de forma artificial e forçada. (...) Veja alguns exemplos de frases de gosto duvidoso, para dizer o mínimo: Nudistas querem espírito despido de preconceitos. / Cachorro frio ajuda médicos ( cães foram congelados para experiência). / O prato de resistência do almoço foi a sucessão presidencial. / 2.001 emendas, a odisséia da Constituinte. / Até hoje os plantadores de cana só colheram prejuízos. / Raul de Souza põe a boca no trombone (trata-se de um trombonista). / Sílvio Santos vem aí para prefeito. / Altamiro Carrilho, a vida na flauta.
(p. 42)

9 - "Criatividade" Fuja a todo custo da falsa criatividade e da tentação de tornar seu lead* engraçado ou muito diferente. (...): Se estivesse vivo, o compositor italiano Bellini ficaria feliz ao saber que empresta seu nome ao restaurante que tem a vista panorâmica mais bonita de São Paulo. / Se o mosquito Aedes aegypti pensou que ia ter folga nesta primavera, preparando seu exército para atacar no verão, pode tirar os ovinhos da chuva. É que a Sucam iniciará campanha contra o inseto... (p. 46).

(Manual de Redação e Estilo do Estado de S. Paulo, 1990. Não sei se rio por provavelmente já ter cometido alguma gafe dessas em redações ou pela a ideia de abrir o jornal e ver tanto garbo e elegância).

*lead é o 1o parágrafo das reportagens escritas, que devem indicar as informações essenciais da notícia aos leitores - como, onde, quem, porque, etc.

eu vou pro inferno...

2009-08-18T10:59:00.000-07:00

Nome: fulana de tal

Formação: Arquitetura

Area de atuação: Arquitetura, Decoração e Urbanismo

Formada pela iowa state university, dos estados unidos em arquitetura e engenharia ,midia digital em espanhol,tambem fhotoshop e autcad.especializaçao em arquitetura 3d, fala le escreve portugues fluentimente,como tambem italiano e espanhol intermediario e japones basico ,interessados entrar em contato via imail xxxxxxxx@gmail.com.

Cidade: Maringa - Pr

E-mail: xxxxxxxx@gmail.com

Idade: 27 - Sexo: Fe

Estado civil: Casado

...Mas até lá eu vou me divertindo e me sentindo menos pior, beijos.

auto estima é para os fracos

2009-08-14T19:23:00.000-07:00

Eu adoraria culpar a sociedade e seu estímulo ao individualismo exagerado, adoraria me fazer de superior e dizer que não ligo pra essas coisas, que o futuro a Deus pertence, que há pessoas por aí passando por situações muito piores e eu deveria agradecer, e todas estas frases de estímulo típicas de nossas mães e avós. Eu tentei, mas só funcionam como paliativo. Tem dias que isso me incomoda mais, tem dias que incomoda menos. Mas não passa batido como eu gostaria.
Meu amigo controle remoto me faz parar num canal de TV local meio perdido pelos canais pagos. Uma emissora bem produzida, com iluminação correta nos cenários e captação de som dos deuses, sem aquele áudio abafado de microfone da câmera. Sentada diante de uma parede bege e um vaso de plantas imenso, a apresentadora entrevistava um rosto familiar. Uma ex colega de escola que reconheci com uma rapidez que me surpreendeu, pois não éramos amigas íntimas. Mas era até os ossos o tipo de garota razoavelmente bonita e razoavelmente assediada pelos meninos. Estava explicada a lembrança.
A entrevista estava no fim, e ela parecia muito confiante, vestida de branco, falando sobre os cuidados necessários ás cordas vocais. Me sinto ridícula por admitir isso, mas assim que ela divulgou o nome da clínica onde trabalhava e o número, passei a mão no telefone e disquei imediatamente.
Confirmei a identidade desta ex colega pela secretária, desliguei sem prolongar o assunto. Era ela mesma.
E todo o título deste post se aplica pelo fato de o meu dia ter acabado ali, tão depressa quanto a gente abrir o forno e constatar que o bolo que preparamos simplesmente murchou, sem nenhum motivo aparente, já que seguimos a receita direitinho.
As professoras liam os meus textos em voz alta, diante da sala. Eu era a menina meio desajeitada da oitava série, que mal sabia pentear direito o cabelo, mas que aparentava ter um futuro bastante promissor à sua frente, enquanto as garotas bonitinhas eram simplesmente isso, bonitinhas. E agora estava perdida, de férias forçadas da faculdade, lendo os classificados e seus milhões de anúncios obcecados em contratar almoxarifes e trocando os canais da televisão furiosamente, fugindo do passado estilo filme da Sessão da Tarde. Só faltou a reunião dos ex alunos em algum salão cafona, enquanto tocava Bon Jovi e eu inventava pras minhas amigas bem sucedidas que eu sou a mente por trás do post it ou da iogurteira Top Therm.

o sertanejo é um forte

2009-08-06T09:56:00.000-07:00

benhê, passa o chantilly?

2009-08-02T09:04:00.000-07:00

Como as reportagens engraçadinhas na Internet e na TV nos lembraram, dia 31/07 foi o Dia do Orgasmo. E talvez tenha sido por isso que a pauta do programa do Amaury Jr (meu milésimo guilty pleasure televisivo) de ontem foi a "noite erótica de São Paulo" (insira locução entusiasmada ao microfone aqui).

Uma pauta oportuna para um programa que passa tarde da noite, "caçador de tendências", destinado a adultos e veiculado em uma emissora que tem uma tremenda intimidade com o assunto sexo, mesmo que do modo mais trash (alô, Luciana Gimenez). Aliás, saudades eternas do Noite Afora da Monique Evans, antes de ela se tornar evangélica (meio falsificada, vá lá).

É claro que Amaury, porta-voz do créme de la créme das festas e costumes urbanos, não iria cobrir uma baladinha erótica qualquer. Começou pelas casas de swing refinadas da cidade, mas é claro, filmando apenas as áreas não restritas. Pista de dança, gente animada com copos de bebida na mão, strippers ainda vestidas praticando o pole dance, dados gigantes pendurados no teto (oi?), entrevista com o dono da casa e com a "primeira DJ topless do Brasil".

Corta para uma das repórteres jovens, bonitas e descoladas do apresentador, em uma aula de artes sensuais, que já foi assunto até do Fantástico desde os anos 90, quando era novidade. A professora e pioneira do curso no país, Nelma Penteado, ainda está lá, um pouco mais envelhecida, ostentando sobrancelhas tortas, mas com o decote generoso pulando da blusa de seda ainda intacto. No auge da empolgação do jornalismo-verdade, a repórter participa de uma aula, caprichando nas passadas de mão no próprio corpo, nos cabelos e nas piscadinhas para a câmera. Enquanto a professora mostra algumas dicas de sedução (todas para o público feminino), modelos encenam o passo-a-passo a bordo de lingeries de renda, meias-arrastão, velas acesas, tubos de chantilly e óleos aromatizantes. Para finalizar, um dica preciosa da guru do sexo: "surpreenda seu parceiro antes que outra a faça por você". Bem que a minha avó já dizia.

Em uma locução repentinamente contida e cheia de eufemismos, Amaury Jr passeia pelas dependências (vazias, é óbvio) da casa de swing. Sofás imitando estampa de pele de cobra, quadros de nu abstrato nas paredes, cabines diversas para quando a festa fervia. Cubículos encerrados por portas de madeira e decorados com uma poltrona, lembrando cabines de banheiros públicos. Janelas de vidros grossos - e cheios de impressões digitais que saltavam aos olhos - para os voyeurs, lencinhos de papel em todos os cantos para o regalo do freguês. Ele volta para a pista de dança. Mais meias-arrastão, mais pole dance, mais strippers masculinos vestidos de policial. E dá-lhe hits sensuais de 10 anos atrás tocando ao fundo, caras e bocas, roupas curtas de oncinha, tacinhas de champanhe, rapazes de tatuagens imensas no bícepes, DJ topless de mega-hair loiro, bronzeado falso e silicone farto caindo sobre as picapes.

Desliguei a TV um pouco depois de Amaury Jr lembrar de como era a sexualidade na sua geração - leituras escondidas dos quadrinhos de Carlos Zéfiro, falsificação de RGs para ver os filmes proibidos no cinema, os quais, com alguma sorte, se mostrava algum par de seios - e surpreendido com a sensualidade liberada dos dias atuais, em que um marmanjo podia entrar em uma boate e se deparar com bartenderes seminuas servindo bebidas.

Mas ninguém avisou ao pobre Amaury, um repórter tão culto, viajado e habituado a ver todo o tipo de peculiaridade cultural, pelo menos entre o público-alvo do seu programa, que sexo é uma das muitas áreas da vida que continuam cheias de clichês e tabus exatamente como a época em que ele ainda usava calças curtas e falsificava a identidade pra assistir pornografia soft. As lingeries de renda, os uniformes de bombeiro e os conselhos estilo "agarre seu homem" da mestra em artes sensuais não me deixam mentir.

nota de rodapé

2009-07-30T09:35:00.000-07:00

Governador Requião manda suspender todas as aulas nas escolas e faculdades estaduais do Paraná por causa da gripe suína. Entre suspiros de alívio e comemorações generalizadas, eu só consigo pensar: Pombas, só porque essa semana a gente ia começar a ler Hamlet e Édipo Rei, né.
Sim, esta sou eu.

não quero parecer implicante, mas...

2009-07-22T10:56:00.000-07:00

Senhores publicitários, por favor, parem de criar comerciais voltados ao público feminino em que alguma atriz/modelo vira-se pra câmera e diz: "eu sou exatamente como vc. Mulher, mãe, esposa, amiga, profissional. E é por isso que sempre uso produto x."
(durante a frase, são intercaladas cenas da fulana no sofá com o marido, brincando com os filhos na pracina, rindo com as amigas na mesa do bar, debruçada sobre um laptop vestindo terninho).

PAREM. POR FAVOR, PAREM.

Aí vcs dizem que eu não sou o público-alvo, que esta abordagem é a melhor indicada pelas pesquisas, é a mais moderna, que eu devia ter uma idéia mais brilhante, então.

Eu não sei, façam qualquer coisa, menos este tipo de propaganda presente em 896635 canais diferentes e que talvez nem a própria mulher moderna herself deve suportar mais. Estes comerciais estão caindo na mesma categoria de bizarrices dos infomerciais da Polishop. Vcs são pagos pra pensar em coisas novas, então por favor, PAREM AGORA.

Obrigada.

cadê as lancheira das criança?

ler ou não ler, eis a questão

2009-07-20T13:36:00.000-07:00

Um dos maiores alívios que senti ao trocar o curso de Jornalismo pelo de Publicidade foi o de não precisar justificar as minhas preferências um tanto ecléticas em termos de músicas, filmes, programas de TV ou cultura pop inútil em geral. Claro que admitir que assistia a teste de fidelidade do João Kléber ás segundas à noite, depois da aula, não é algo a ser anunciado aos quatro ventos (apesar de eu o estar confessando em um blog), mas eu percebia que não conseguiria me acostumar ao cacoete dos aspirantes a jornalistas em se transformarem em intelectuais do dia para a noite, torcendo o nariz até mesmo para um singela revista Contigo numa sala de espera. Em Publicidade, o gosto variado por diversos assuntos era valorizado - o que não ajudou a me manter na área por muito tempo, por mil fatores que não vêm ao caso.
Agora no curso de Letras, já vislumbro a divisão implacável do mundo entre cânones da literatura e porcarias. E eu embarcando, lentamente, sem perceber. A minha hesitação diante da minha colega de sala entusiasmadíssima com o best-seller Crepúsculo, que se tornou febre principalmente entre as adolescentes, virou filme, queridinho das premiações da MTV e das capas da Capricho, foi o primeiro sintoma. Falava com tanta euforia sobre o livro que logo uma rodinha se formou em torno dela. O exemplar passou de cabeceira a cabeceira, estimulado pela minha própria colega, feliz em partilhar o seu tesouro recém-descoberto. Este mini clube do livro incluiu até o professor de literatura, que obviamente, leu o danadinho com uma visão mais acadêmica, pescando as iscas deixadas pela autora, Stephenie Meyer, uma dona de casa mãe de 3 filhos do Arizona, que nunca havia escrito nada antes, a não ser listas de compras.
Crepúsculo foi de mão em mão até parar nas minhas, durante uma aula entediante. E a lição número 1 que talvez o curso não irá me mostrar é - nunca, mas nunca mesmo subestime o poder dos escritores americanos em te agarrar pelo pescoço logo nas primeiras páginas. Devorei o enredo - longe de ser original - do amor entre um vampiro e uma garota comum, imediatamente nos primeiros dias das férias. Quando percebi, já estava procurando as sequências da saga (como é chamada na imprensa e entre os fãs) nos sites de download. Lembrei que na 8a série, havia lido um livrinho com um enredo muito parecido e lá vou eu revirar os sebos. Minha curiosidade me permitiu caçar a biografia da autora e as fotos da adaptação de Crepúsculo para o cinema no Santo Google. Infelizmente, fiquei decepcionada ao ver que o vampiro ultra sedutor que Meyer descreveu em páginas e páginas era simplesmente um moleque albino, sem muito charme (pelo menos pra mim).
Ok, além de não subestimar um americano com uma caneta na mão (afinal de contas, eles fundaram um universo inteiro cuja engrenagem é a ficção - Hollywood), qual é a moral da história? Eu tenho uma quedinha ao assunto vampirismo e não sabia? Sou uma adolescente reprimida? Tenho gosto literário duvidoso? (vi uma quantidade considerável de gente fazer caretas a mera menção do título da obra). Talvez a resposta seja sim a todas as questões. Admito que já passei bastante tempo lendo Sidney Sheldon e Sabrina. E que ler Hamlet de me dá arrepios no melhor dos sentidos. Ou que futebol, religião, política e literatura não se discutem, justamente por esta última não ser uma ciência exata (se for, é tão misteriosa para a maioria dos mortais quanto Física Quântica). Imagino até quando este pensamento vai durar nos 4 anos de curso que tenho adiante.

*lagriminhas

2009-07-18T09:47:00.000-07:00

"Ganhei uma bolsa de estudos do Mérito Nacional (National Merit Scholarship), e a utilizei para pagar o curso na Brigham Young University, em Provo, Utah. Estudei Inglês, mas foquei meu curso em literatura, e não em redação criativa. Em meus anos de faculdade, ouvi muitas piadas sobre o futuro da carreira dos estudantes de Letras, trabalhando na indústria de alimentos, por exemplo. E para todos aqueles que faziam piadas hoje faço: “Ra, ra, rá...!”

Stephenie Meyer, me abraça!

Tá bom, parei.

anos "incríveis"

2009-07-15T10:01:00.000-07:00

A exemplo da torcida do Flamengo, eu não passei pela adolescência com naturalidade. Espinhas, cabelos rebeldes, aparelhos nos dentes, uma miopia descoberta aos 12 anos, uma certa falta de vaidade, curvas surgindo nos "lugares errados", estudante de uma escola particular, onde as colegas conseguiam disfarçar alguns micos na aparência e na personalidade com gloss, chapinha, mesada e dicas das revistas. Estas últimas as companheiras inseparáveis até das meninas mais caxias e "punks", que com certeza escondiam um exemplar ou outro da Capricho ou Atrevida debaixo da cama.
Mas o que me intriga de verdade era como eu vivia comprando estas revistas a ponto de ter pilhas delas em casa, sendo que na época, elas me deixavam ainda mais consciente da minha solidão e imperfeições.
As dicas de como conversar com o gatinho da escola nunca foram usadas, apesar de devidamente armazenadas na memória pra ajudar aquela colega mais afoita. As dúvidas sobre sexo preenchiam o vácuo do diálogo constrangedor junto a família, mas serviam também como sessão de comédia. As dicas de beleza reslavavam na publicidade cara de cosméticos. Os mini testes rápidos me empolgavam, apesar de não saber o que responder quando sugeriam a hipotética situação envolvendo namorados e paqueras. Eu gostava realmente da seção de filmes, livros e pôsteres dos galãs do momento. Entrevistas com celebridades, reportagens curiosas. Havia o que se aproveitar, no fim. Eu conseguia filtrar informações de um modo que até hoje me espanta, talvez era uma tática de defesa ou eu já era uma leitora muito perspicaz, vai saber.
A cena que me vem à cabeça é esta: marcando um cinema e uma rodada de pizza com amigos agora, no presente, eu lembro de férias chuvosas na praia. Trancada num quarto de hotel sem ver o sol. Um dos passatempos era ir à banca. Compro a Capricho especial de verão. A modelo de biquíni na areia contrasta com o cinza lá fora. Páginas e páginas de como se divertir, e o adendo: viagens com a melhor amiga podem ser uma saia justa. Uma das dicas para evitar brigas fica gravada na minha cabeça - a fulana quer ficar com todos os meninos do lugar. Combinem assim, os de A a M são dela, os desta letra em diante são seus. Fecho a revista na cama sem saber se ria ou chorava, pois não estava com amigas ali e muito menos rapazes atraentes. Era um hotel, meldelz. Um hotel num praia chuvosa, onde os hóspedes se trancavam, entediados, nos seus quartos. E como assim, a gente escolhe ficante pelo alfabeto? Estou num supermercado? Mas ninguém tinha culpa por eu estar passando minhas férias no meio de um aguaceiro e nem de eu ter tanta habilidade em me aproximar dos "gatinhos" quanto um copinho de iogurte. Só que a naturalidade com que as páginas coloridas tratavam o assunto não estavam ajudando exatamente a me sentir melhor. Deve ser o que as meninas por aí fazem, afinal. Eu era a exceção, melhor aceitar. Os jornalistas adultos, dentro de suas redações ensolaradas, devem saber do que estão falando, senão perdem o emprego.
Combino os horários com o pessoal. Está chovendo, mas é julho. Eu me sinto muito bem. As coisas agora parecem mais claras. Especialmente depois de ver as minhas ídolas caírem do pedestal. Ou seja, as garotas descoladas da minha turma de colégio se derreterem de tanto chorar no pátio ou em alguma festinha de garagem após verem o ficante trocá-las facilmente por outra, passados apenas uns minutos de beijos, amassos e juras de amor. As futuras mulheres ditas modernas, que depois de uma noite de sexo casual, esperam ansiosamente o telefone tocar, em vão, mesmo sem nenhum compromisso estipulado entre as duas partes.
Dou graças por ter tido 15 anos e mais graças ainda por eles terem passado, junto com as revistas vendidas para os sebos.
Mas é uma pena eu não entrar mais nas calças daquela época.

luxo grisalho

2009-07-07T07:00:00.000-07:00

Não pode correr em aniversários. Todas as crianças correndo e pulando pelos salões, menos eu. Pode brincar, mas não correr. É feio.
Na hora do parabéns, "encostar a barriga na mesa do bolo" (sim, era esta a expressão) se tornava pecado capital. Deixa ela, é criança, diziam. Não, não pode, ele sentenciava. É feio. Parece que é morta de fome. Calma, vai chegar a sua vez de ganhar um pedaço. É o(a) aniversariante que decide. Fique aí atrás. Não precisa se apressar.
Depois eram as mãos cheias de doces ou salgadinhos. Não importava que todas as crianças (e adultos, vá lá) tinham comida saindo pelos poros. Não era educado. Simples assim. Devolva lá, pegue só uns dois ou três. Se quiser mais, é só voltar. Os copos descartáveis coloridos recheados de brigadeiros e balas de coco desfilavam numa procissão infinita. Mas não interessa. O que os outros fazem, você não precisa fazer. Seja educada.
A lista de regras nos restaurantes crescia em itens praticamente incontáveis. Não brincar com os talheres. Nunca, mas nunca mesmo beber algo do copo sem limpar os lábios com o guardanapo antes. Não chame o garçom em voz alta, ele não é seu amigo íntimo, você não está na sua casa. Uma mão erguida discretamente já funciona.
Misturar comida no prato ganhava um olhar fulminante ou um tapa nos dedos. A punição era ainda pior para quem empurrasse a refeição com a faca. "Virou chofer de caminhão?". Coitados dos caminhoneiros. E coitada de mim se mexesse no cabelo, falasse alto ou gesticulasse demais. Havia algo de heresia em dar uma empurradinha no prato depois de comer ou deixar os talheres cruzados. Segurar corretamente o garfo não devia sequer ser ensinado. Já devia ser incorporado, se tornado uma segunda natureza.
Os horários eram seguidos tão rigidamente quanto a tabela de uma estação de metrô. Não se liga pra casa dos outros a partir das 7 da noite, muito menos na hora das refeições. Ao chegar na casa de alguém e ela estar à mesa, simplesmente peça desculpas e vá embora. Não fique nem sob tortura, nem que a pessoa implore, pois ela se preocupará mais com você ali, esperando, do que com a refeição diante dela.
Nos restaurantes ou cafés com piano, era lei pedir ao pianista para tocar As Time Goes By ou San Francisco. Eu não devia ter vergonha em pedir. Era uma mocinha, afinal de contas, não tinha motivo pra ficar tímida.
As mulheres da mesa não precisavam se preocupar em puxar cadeiras. Ele fazia isto por elas. Fez para mim vezes sem conta.
Tudo isso passa diante dos meus olhos quando me vejo em uma churrascaria lotada, com crianças barulhentas, fregueses comendo de boca aberta, garçons sendo chamados aos gritos. Ou em rodízios com pratos imensos, cujo feijão se equilibra sobre o macarrão e este tem que dividir espaço com o arroz, a farofa e a maionese.
Aliás, o arroz era o pomo da discórdia. Pra quê ir a um restaurante e se servir de algo que se come em casa todos os dias? Aproveite a variedade diante de você, era a ordem. Tipo um carpe diem gastronômico.
E ao me deparar com restaurantes caóticos e indivíduos inconvenientes do outro lado da linha, bem na hora do almoço, eu digo a mim mesma: muito obrigada, vovô.
É uma pena que sua visão escassa por causa da diabetes e da idade avançada não lhe permita ver e corrigir estes absurdos cotidianos. Ou melhor, é até bom que isto aconteça, pois o senhor já viu de tudo, é bom dar um tempo.
Luiz Celso Torrente Andrade, um gentleman que eu tenho a honra de ter em minha vida. Obrigada de novo.

michael, eles não ligam pra gente

2009-06-27T15:28:00.000-07:00

Neste turbilhão de declarações a respeito de Michael Jackson após a sua morte, entre muita pieguice e frases feitas, a melhor definição foi esta:

O Michael é como aquela tia louca que vc de vez em quando lembra dela, sente saudades... Daí vai visitar, se assusta... Mas continua voltando.

(João Marcelo Bôscolli, numa das reportagens intermináveis da TV paga sobre o falecido).

who's bad?

morri

2009-06-24T12:30:00.001-07:00

Laerte, eu te amo.

venho por meio desta

2009-06-20T07:57:00.000-07:00

Olá, professor M. Tudo bem?

Ou talvez eu deva me referir a você (é muito jovem pra chamá-lo de senhor) como "caro" professor ou algo assim, pois há uma certa formalidade nos seus modos, nas suas aulas, que paira mesmo que você não queira e que ontem se acentuou de um jeito muito incômodo. Foi estranho, porque fazia um certo tempo que isto não acontecia. Especialmente naquela aula em que interpretamos um poema do Álvares de Azevedo e constatamos (quer dizer, o Antônio Cândido constatou, afinal, o texto base era dele) que o "Lord Byron brasileiro" (oi, revista Caras) falava, na verdade, de masturbação. Você descontraiu bastante o clima da metade para o final, até por causa da própria conclusão da análise e assim, aquele canto do bloco G34 se encheu de gargalhadas de uma forma que poucas vezes ouvimos.

Mas não estou aqui para dizer que você deva virar um comediante ou falar da sexualidade de gente já morta há séculos pra que a matéria sua realmente valha a pena. Óbvio que não. Não é do seu perfil e tenho certeza que o resto da classe não gostaria que isso acontecesse. A verdade é, que ontem à noite, o espírito geral das aulas fugiu absolutamente do normal, o que é preocupante. Alguém pouco acostumado a estar ali não iria reparar, mas cada um sentado naquelas carteiras percebeu ao seu modo. Não que eu esteja sendo porta-voz de alguém, até porque estava frio, era tarde, estávamos cansados e na hora de ir embora, cada um pegou seu caminho, sem comentar muita coisa. Mas quem é estudante desenvolve um sexto sentido pra esses sentimentos coletivos dentro de uma sala de aula, ainda que mal se saiba o nome daquele pessoal mais tímido sentado perto da parede, junto a porta.

Você ficou decepcionado com o fato de não termos lido o texto sobre poesia lírica que havia pedido. Eu li, assumo. Respondi umas perguntas, mas quando exigia uma resposta mais bem elaborada, eu travava. São muitos textos pra ler, inclusive de outras disciplinas, muitos conceitos, logo nossa cabeça vira um emaranhado. Desisto de responder outras vezes, com um repentino medo de passar vergonha. A turma mergulha num silêncio - usando o termo literário clássico - sepulcral. Você suspirou, ajeitou os óculos e perguntou se tínhamos lido. O silêncio continuou, como uma confirmação. "Então, como iremos debater? Era o que eu planejava para hoje. Mas daí se torna um monólogo, o que não me interessa. Vamos, então, parar de passar frio aqui e vamos embora".

Alguém ao meu lado suspirou, resignado. Outros se entreolharam, constrangidos. Perguntou sobre Mário de Andrade, ninguém se manifestou. Lamentou o ensino médio do país, por nos deixar nesta ignorânica e etc. Fazia outras perguntas relativas ao texto e pediu que fizéssemos um esforço. Em suma, você deve ter ido embora ontem bastante desapontado. E não o culpo, não mesmo. Afinal, se amanhã eu me tornar professora, é pouco provável que eu não sinta vontade de esganar os alunos em algumas ocasiões. Contudo, estou falando como caloura.

O que quero pedir, professor, é simplesmente um pouco mais de paciência. Como eu disse antes, a gente desenvolve um sexto sentido dobre o meio universitário, a sala vira um organismo vivo, por mais que a competição por notas tente se impor. A dor de um ali do lado meio que se reflete na gente, como o corpo reagindo a uma gripe. Eu não pensava assim antes, era adepta do "cada um por si", mas uma graduação já completa e alguns tombos da vida depois, muitas das minhas certezas evaporaram.

Calma, professor M. É claro que o pessoal ali conhecia Mário de Andrade. Só que estavam todos cansados e intimidados. Exatamente, intimidados. Sabe qual é o seu apelido nos bastidores? Google. Isso mesmo. É uma honra, claro, pois outros professores devem ter apelidos bem menos lisonjeadores. Entretanto, é uma alcunha honrosa e ingrata ao mesmo tempo, pois dá a entender que ninguém será páreo ao seu conhecimento. Que você é uma máquina super desenvolvida e o lado humano é mero acessório. Um currículo ambulante. Alguém que fez coisas que jamais imagináriamos fazer (nem pensávamos em passar no vestibular, talvez): doutorado em Paris, fala francês fluente, enquanto ainda mal sabemos conjugar os verbos nesta língua direito. Fala o alemão, tem noção de grego e latim, cita Baudelaire e Mallarmé como tivesse dividido o lanche com eles na pré-escola. É ótimo ter alguém com tais credenciais pra nos ensinar. Mas à sua frente estão 40 alunos que trabalham o dia todo, alguns têm maridos, esposas, filhos e problemas familiares. Alguns terminaram o ensino médio há muito tempo. Muitos nem sequer sabem se vão continuar ali. Ecos sobre mudar de curso são ouvidos o tempo todo, pelo menos onde costumo sentar todos os dias. Então, tenha paciência. Não digo em mediocrizar as aulas, pois como você mesmo diz, podemos analisar cientificamente uma obra do mesmo modo que um estudante de medicina faz autópsia. Eu concordo. Concordo também em chamar a atenção da colega que resolveu lixar as unhas em plena aula, lógico. Mas nem todos ali são assim. Eles só estão assustados. Apenas isso.

Ria um pouco, admita suas falhas, conte das suas cagadas (desculpe o termo) quando ficou em Paris. Os franceses têm fama de serem difíceis, nós sabemos. Com certeza, deve ter alguma. Se decepcione conosco quando não lemos um texto pedido, entretanto, não pegue pesado nas críticas, isto não ajuda, vá por mim. Em vez de estimular o pessoal a conhecer mais Mário de Andrade, estes comentários fazem com que a gente se sinta inútil. E o curso de Letras não precisa disto, porque, desculpe a pieguice, amanhã podemos fazer o mesmo com um filho seu, somos os futuros professores do país e etc, etc, etc.

Seja menos Google e mais M.

Abraços.

PS: Ou será que vou ter que mostrar pra todo mundo a foto sua que descobri na Internet, posando com terno preto e camisa vermelha ao lado de um túmulo no Pére-Lachaise, no melhor estilo capa-de-disco-brega-dos-anos-70? Só faltou o título: "Morrendo de Amor" ou algo assim.

milagres acontecem

2009-06-06T10:20:00.000-07:00

Em uma época sem Photoshop, sem cirurgias plásticas ou cosméticos milagrosos, sem programas de TV do tipo "Transformação" e que beijar na boca antes de casar era praticamente um sacrilégio, ela existiu:

Mulheres-fruta, tremei. Angelina Jolie, olhe-se no espelho e contemple sua mediocridade, fazfavô

Fonte: site 9news. Estas fotos foram realizadas em um parque em Los Angeles quando Marilyn tinha 24 anos e nunca foram divulgadas até então.

a sabedoria das mães

2009-06-03T09:25:00.000-07:00

amända: um dia a luana vai passar pela terrivel experiencia de ter que fazer vestibular e escolher a profissao que vai seguir o resto da vida, ou uma parte dela.

queria que ela chegasse e dissesse: "mãe, posso viver a vida e o mundo la fora antes de escolher? eu ainda nao estou preparada".
(isso nao iria fazer UM MUNDO MELHOR, mas com certeza eu ficaria menos aflita em saber que ela nao é mais uma adolescente-neo-adulta perdida na universidade)

Eu também ficaria, Amanda.

o homem, o mito

2009-06-02T13:45:00.000-07:00

Amo Beatles 100%. Só acho meio estranho o Paul, com aquele jeitão meio careta, de quem troca de cueca três vezes por dia.
3:52 PM May 28th from TwitterFox

Tô pensando en acelerar os preparativos para o SAQUAREMASTOCK. Esses mísseis coreanos pedem movimentos pela paz.
9:08 AM May 29th from TwitterFox

Tenho um lance cósmico com vegetais. Por isso que me sinto um canibal toda vez que como uma salada. SORRY, green brothers!
9:37 AM Jun 1st from web

Sempre aplaudo as manifestações da natureza. Mas na próxima chuva eu não farei isso, por causa do avião que ela derrubou.
4:33 PM Jun 1st from web

A vantagem de ser pansexual é que eu posso transar na minha cama com a minha cama. Dois em um, baby! I LIKE IT!
aproximadamente 8 horas ago from web

Eu não entendo essa preocupação que muitas mulheres de hj exibem por aí, de depilar tudo. Conservem os pêlos, PLEASE!
aproximadamente 3 horas ago from web

Tô com vontade de uivar pra lua. De novo, lá do telhado. Quer saber? Vou fazer isso AGORA. Bye, people!34 minutos ago from TwitterFox

http://twitter.com/sergueirock